Только не умирай! Я уже не смогу без тебя

Я проснулся, чувствуя обычную утреннюю разбитость. Да, она стала уже привычной, сопровождая каждое мое утро — вот уже второй месяц, хотя я всегда считал себя относительно молодым и крепким мужчиной. Так не хотелось вставать, но нужно было идти на работу. Дела у Шерлока тоже шли вяло. Темное лондонское небо лежало в лужах и никуда не спешило. Без особых мук оно рождало туман, который забирал остатки радости и надежды. На работу я старался ходить пешком, пытаясь отогнать от себя никчемные мысли. Они иногда были невыносимо вязкие, а иногда — скакали, не давая сосредоточиться на чем-то определенном. Работа перестала приносить удовольствие. Я не рад был пациентам. Мне не интересны были их заболевания и причины к ним приведшие. Неужели у меня синдром профессионального выгорания? Нет, только не со мной. Только не я. Медицина в моей жизни значила очень многое. Я ее любил. А почему в прошедшем времени? Значит, все-таки... Но сдаваться я не собирался. Начал принимать витамины, расценив для себя все это как хроническую усталость. Вполне возможно, почему и нет? Эпизодом вроде стало легче, но общая картина не менялась. Все вокруг окутывала апатия. Даже с Шерлоком не было иногда сил говорить, хотелось уснуть, как-будто всю ночь я бегал по городу. Иногда даже есть не хотелось, а только спать. Засыпая, я иногда ощущал, будто туман просачивается сквозь невидимые щели ко мне в комнату и накрывает меня с головой, увлекая куда-то в Зазеркалье. Шерлок стал ко мне очень странно, даже изучающе, присматриваться. Но с вопросами не приставал. Да я и не знал, что ему ответить. Прошло уже три месяца, но состояние мое не улучшалось. Каких-то специфических симптомов я у себя не обнаруживал. Решил сдать анализ крови. Очень было похоже, что анемия у меня, все-таки, была, только с чем она была связана, я не знал. Получив результаты, я оказался прав. И это еще больше усугубило мою депрессию, поселив в моем сознании нелицеприятные заключения о возможных причинах и последствиях. Как просто все с больными: сообщив им результаты анализов, ты думаешь о схеме лечения, подбирая наиболее приемлемую для них. А что же с врачами? Мы обычно не придаем значения происходящему, пока процесс не становится слишком запущеным. Поэтому врачи не болеют, а просто умирают, видимо. Так закончили полет мои немногочисленные мысли. Да и думать тут было особо не о чем. Надо было обследоваться. А зачем? Чтоб знать, от чего умрешь? Глупо! А что я скажу Шерлоку? Слишком много было вопросов. Я вернулся домой. Еле осилив ступеньки, я вошел в гостиную. Шерлок лежал на своем любимом диване, взглянув на меня, он спросил: — Джон, что происходит? Ты перестал даже говорить со мной! — Шерлок, я просто устаю на работе! — Отмахнувшись от разговора, направился к себе. Но, преградив мне дорогу в мою комнату, Шерлок схватил меня за плечи и глядя в глаза, продолжил: — У тебя что-то болит? Скажи мне. Что я могу сделать? — Не расслабляя хватки своих цепких пальцев, Шерлок делал больно моим плечам, становилось трудно дышать. — Отпусти меня! — Я отвернулся и закрыл перед ним дверь. — Джон, открой дверь! Ты явно нездоров. Тебе надо к врачу! — Какое гениальное наблюдение! — почти крича, ответил я. — А я кто по-твоему? Твоя верная собачка "принеси-подай"? Я — врач, и сам решу, когда я болен... а когда я умираю, — добавил я спустя мгновение, уже почти шепотом...