Пролог.
19 августа 2014 г. в 10:12
Он устал. Или ему просто надоело.
"Хватит", сказал он сам себе,"Этим должны заниматься настоящие писатели, а не я". Но нестерпимое желание рассказать все это давило на него, словно камень. Он решил писать. Писать до того момента, пока не произойдет глобальный катаклизм. Лишь тогда, он спокойно оставит это дело, отдохнет и вскоре примется за новое. Глобальное дело.
Он продолжал писать с рассвета до ночи, пока никто не видел. Он записывал это, торопясь и делая ошибки в каждом слове. Его почерк чертовски трудно разобрать. Но он писал. Писал, несмотря ни на что.
Чернила в его ручке уже давно закончились, и свернув бумаги, он ринулся в лес. Пробираясь через полчища веток, бедняга наконец выскочил на залитую лунным светом поляну...