Ступенька (Другой Дом, Жираф)

Ступенька. Ступенька. Ступенька. Я надеюсь, что никому больше чердак сейчас не понадобится сильнее, чем мне. Очень надеюсь. Впрочем, это - волшебное место. Здесь почти невозможно кого-то застать. То ли сюда почти никто не ходит, то ли это и правда магия. Я поднимаюсь на последнюю ступеньку и останавливаюсь, давая глазам привыкнуть к полумраку. Пусто. Впрочем, так сложилось, что мне сейчас не до радости по этому поводу. Я прохожу через весь чердак к единственному пыльному окошку, за которым медленно умирает свет дня. Загребаю назад волосы и с силой стискиваю их на затылке, давая себе почувствовать, что в этом мире еще существуют ощущения помимо тугого комка где-то в середине груди. Закуриваю. И медленно пересекаю чердак. Мимо люка в полу, мимо трахательного матраса, на который лучше не смотреть. Броуновское движение. Я курсирую от стены к стене, как подбитый броненосец, с каждым шагом все ускоряя ход. И все отчетливее ощущая, что вот-вот утону. Мне на самом деле очень хочется закричать. Выдавить, выплеснуть все то, что раздирает изнутри на сотню маленьких кусочков. Все, что привык запирать в глубине своего мертвого безголосого мира. Но в этом нет абсолютно никакого смысла. Мало того, что сам один черт ничего не услышу, так еще и пол Дома переполошу. Так что я молчу. Молчу и курю. Вспоминать последний разговор очень больно. Но я заставляю себя делать это снова и снова, чтобы раз и навсегда прочувствовать все оттенки этой боли. Запомнить их, забальзамировать, залить бетоном. И больше не возвращаться к этим ощущениям. Никогда. - Ты хоть что-нибудь еще чувствуешь? – С каждым произнесенным словом я будто делаю шаг к пропасти, и на последнем слове срываюсь в пустоту. Тело обдает жаром и больше жалеть уже не о чем. Поздно. - Уже нет. – Бесцветным голосом отвечает Шалфей. Вот и все. Я ждал такого ответа рано или поздно. Готовился к нему, много раз представлял себе, как это будет. И все равно словно упал. Как от удара или толчка. Навзничь. Отбивая себе все, что только можно отбить. В какой-то момент мой маршрут до стены продлевается на два шага. И вместо того, чтобы развернуться и пойти в обратную сторону, я с размаху впечатываю кулак в бетон. Пару раз дублирую удар. Боль немного отрезвляет. И наконец-то заставляет ноги остановиться. Я делаю еще несколько шагов, сжимая и разжимая кулак, прежде чем бессильно опуститься на край матраса. Снова закуриваю. Руки ощутимо дрожат. Между пальцами правой – мокро и липко. С каждой затяжкой в меня по капле вливается бессильное отупение. Как после драки. И медленно, постепенно начинает наваливаться усталость. Краем глаза я ловлю движение в районе люка. Это может быть кто угодно. Это могло вообще показаться. Но больное, воспаленное воображение за долю секунды успевает нарисовать расслабленную позу и кислотно-зеленую рубашку. Я могу поклясться, что успел разглядеть даже полный набор браслетов и фенек на запястьях, пока оборачивался. И в ту же секунду вспомнить, что Шалфей их давно перестал надевать. Темная фигура отходит от люка и медленно, в развалку подходит ближе. Наклоняет голову, с интересом разглядывая мои руки. - Не ожидал тебя тут встретить, - Хозяин Дома достает из кармана пачку сигарет.