Пролог.
12 мая 2012 г. в 22:29
Ночь. В неуютной просторной комнате темно. Только в дальнем углу светится монитор стоящего на столе ноутбука. На стуле сидит юноша. Его темные волосы растрепаны. Внимательные серые глаза устало и грустно смотрят на экран.
«Кто я?..»
Пальцы привычными, отточенными движениями скользят по клавиатуре, набивая строчки ежедневного отчета.
«Я убийца?..»
Щелкнув клавишей отправки сообщения, он откидывается на спинку стула, прикрывая глаза. Отпивает кофе из кружки, стоящей на столе.
«Касим, Сосуке Сигал, Соске Сагара, Урц-7 — у меня много имен, но…»
Хлопнула под напором ветра форточка. Всего лишь форточка, а рука уже тянется в карман, где лежит любимый «Глок-19».
«Кто я? Или… что?.. Оружие или человек? Зачем я живу?..»
На экране выплывает сообщение. Взгляд равнодушно скользит по буквам. Правая рука резким движением захлопывает крышку ноутбука. Комната погружается во мрак. Юноша встает и подходит к окну. Голова опущена. Неровно выстриженная челка закрывает глаза, не давая увидеть взгляд. Пространство пронзает отчаянный, полный безысходности крик, неслышно произнесенный потрескавшимися губами.
«КТО Я?!!!»