Или

Я как будто тянусь. Не вверх; не подумай, что ты. Разеваю объятья и падаю в пустоту - Не в чужую, свою. В этот хаос, живущий в сотах, Что сжирает всю ночь, тихо сплевывая к утру. Я как штатная пешка. Не радость, но жить-то можно. Подобрал подола да рванулся к чужой мечте… Только я, как всегда, не желаю быть - осторожным. Да настолько, что БЫТЬ невозможно уже нигде. Где-то улей гудит - это в мыслях опять похмелье. Вот пчела народилась из соты. И вся в меду. И жучится, стрекочет… Да пофиг, на самом деле. Все мы будем когда-то в медово-родном аду. Я как будто тянусь. Как ребенок, прозревший снова, И как взрослый, просравший единственный третий глаз. К черту все. Я давно уж не вижу в себе родного И полезного чем-нибудь в этот урочный час. Этот стих ни о чем. Без утайки я чванюсь болью. Где-то тихо течет по виску золотая гниль… Если я и рассчитывал вынуть на волю волю, То никак не планировал выйти вот так - без сил.