Или

Нет смысла идти домой, нет поводов - нет и драм. Мне кажется, я был свой. Умен был не по годам: Разбитый, упавший в ноль, как градусник поутру. Печаль, ты в глазах не стой, я скоро тебя сотру. Я лбом разбивал бы лед, что, кажется, затвердел… Что будущее несет - то сделает много дел. Одно, поднимаясь ввысь, смиренно клянет себя. Другое орет: “Вернись! Я тоже люблю тебя!” А третье живет не здесь. Пустое, как то ведро. А я, что родился здесь, не буду умом здоров. С вершинами не простясь, спрягаю свою судьбу, Она бы хотела в явь, но... слишком давно иду. Я слишком устал от тел, меняющих не меня, Я слишком фальшиво пел у греющего огня. Теперь проживаю все, как будто оно - мое. А вдруг тот поток несет в испорченный водоем? Забыть бы убийство дней, разделанных на доске. Забыть о себе, о ней, о нем - просто быть никем… Не выйдет. Я жил и так, пытаясь продраться ввысь. А ты, если не дурак, прошу… я прошу: стремись. *** смирись.