Amnesia

Дорогой Люк, прошло уже почти шесть недель. Это адски тяжело - быть одному. Я скучаю по твоим голубым глазам, настолько чистым и ясным, что я забываю про все осуждающие взгляды, да и вообще про всех. Ужасно. Я просто хочу увидеть тебя живым, смеющимся, моргающим, движущимся, в конце концов. Я ношу твою толстовку. В той, которой ты умер, перед тем как они вернули тебя к жизни. Твоя толстовка такая мягкая и удобная. Она не должна быть такой, ведь любовь всей моей жизни чуть не умерла в ней. Но с другой стороны - в ней ты снова начал дышать. Она серая, поэтому я могу сливаться со стенами в моей комнате, если захочу. В твоей комнате. В нашей комнате. Твоя половина кровати больше не пахнет тобой. Она пахнет стиральным порошком или мной. Или ничем. Может, я просто забываю твой запах? Заметил, что я пишу тебе по пятницам? За исключением одного или двух раз, в основном это происходит по пятницам. А я люблю их. Больше, чем любые другие дни недели. Это ведь начало выходных. Надеюсь, ты проснёшься в пятницу. Это сделает пятницы в миллионы раз лучше. Люк, я скучаю так сильно, что могу чувствовать, как болит моё сердце. Или чем там скучают? Пожалуйста, просыпайся скорее. Ты уже на пороге у смерти, а значит и я тоже. Как я уже говорил прежде - нет тебя, нет меня. Даже если ты мне не веришь, я люблю тебя. Сильно люблю. -Эштон