Искусство сновидений

Билл, не моргая, смотрел на улыбавшегося ему с экрана Тома, все еще не в силах поверить, что они нашли его профиль. Стефан уже второй раз предложил закрыть фотографию и почитать его записи, но Билл бросил «Подожди» и продолжил разглядывать все те же длинные темные волосы, собранные в небрежный пучок, ямочки на щеках, которые ему так нравились, глаза... Хотя глаза выглядели как-то по-другому, нежели во сне. Они были не такими яркими, что ли, да и взгляд был менее уверенным. Билл бы даже назвал его грустным, несмотря на улыбку, — словно рот улыбался, а глаза — нет. — Тебе не кажется, что у него какой-то нездоровый вид? — спросил Билл у брата, не поворачиваясь. На фотографии Том был заметно худее и как будто младше. На этом снимке его сложно было назвать взрослым успешным мужчиной — скорее, он был похож на юношу, который только вступил во взрослую жизнь. Возможно даже, в нелегкую взрослую жизнь... — Да, он какой-то бледноватый, — хмуро ответил Стефан. — Но это еще не все. — А что еще? — встрепенулся Билл и, наконец, взглянул на брата. — Вот. — Стефан закрыл фотографию и, нажав на вкладку «информация», навел курсор на дату рождения Тома. — 29 марта 1995 года, — машинально прочитал Билл, и только секундой позже до него дошел смысл. — Что?! Ему девятнадцать лет?! — Ага, — кивнул Стефан, — он явно преувеличил свой возраст. — Но во сне он и выглядел на двадцать пять, — пробормотал Билл и обратил внимание на колонку «город», в которой было написано «Кёльн». Значит, все-таки Кёльн, отметил про себя Билл. Только тогда тем более непонятно, что мешало Тому встретиться. — Во сне можно не только окружающую действительность преобразить, но и свою внешность, — сообщил Стефан, — так что неудивительно. — Но зачем ему это? — Во-первых, — начал Стефан, не отрывая глаз от ноутбука, — чтобы тебе было легче поверить в сказку о знаменитом пианисте — согласись, к двадцати пяти годам больше вероятность им стать, чем к девятнадцати. — А во-вторых? — Ну, наверное, чтобы казаться опытнее и... — Стефан внезапно умолк, уставившись в одну точку на экране компьютера. — Что ты там нашел? — Билл нетерпеливо нагнулся через плечо брата и принялся читать: — «Эта лодка тоже пуста. Линь-Цзы рассказывал: «Когда я был молодым, мне нравилось плавать на лодке. У меня была маленькая лодка: в одиночестве я отправлялся плавать по озеру и мог часами оставаться там. Однажды я сидел...» — Билл, — перебил его Стефан, — это фигня. Посмотри на дату записи. Последовав его совету, Билл невольно вздрогнул. — Это его последняя запись? — зачем-то спросил он очевидное. — Да. — И она оставлена 12 июля 2014 года. — Вот именно. — Стефан повернул голову к Биллу и серьезно на него посмотрел. — То есть больше, чем полгода назад. — Офигеть, — только и смог произнести Билл. Та первая встреча с Томом во сне, которую он до недавно считал реальной, произошла в октябре. Выходит, к этому времени Том уже почти три месяца не проявлял никакой активности на Фэйсбуке. — Я сейчас, — проронил Билл и на ватных ногах отправился на кухню, а вернулся со стулом в руках. Поставив его рядом со Стефаном перед компьютерным столом, он сел. — Устал стоять? — дежурным тоном спросил Стефан. Билл ничего не ответил. Он молча взял мышку в свою руку и покрутил колесико. Последние записи Том оставлял в среднем раз в месяц, в связи с чем Билл со Стефаном пришли к выводу, что до «исчезновения» он тоже не часто появлялся в социальной сети. — С другой стороны, — заговорил Билл, без особого интереса просматривая репосты с публичных страниц музыкантов и цитаты с философским уклоном на странице Тома, — то, что он давно ничего не писал на Фэйсбуке, еще ничего не значит. Вот ты когда последний заходил на свою страницу? — На прошлой неделе, — безразлично ответил Стефан. — А когда ты там последний раз что-то писал? — Не помню, — признался он. — Вот видишь, — с надеждой взглянув на брата, произнес Билл, однако на лице Стефана не дрогнул ни один мускул. — Слушай, давай я что-нибудь нам приготовлю, а ты пока просмотри его остальные записи, — предложил Стефан и пошел на кухню, а минут через двадцать он вновь появился в дверном проеме. — Нашел что-то интересное? Билл отрицательно помотал головой. — Там только новости о музыке, эзотерика, философия и ни слова о его жизни. Даже фотографий почти нет — с десяток, не больше, и то, он везде один, как будто у него ни друзей, ни семьи или… — Ясно, — отрезал Стефан. — Пошли есть. — У меня тоже нет фотографий с друзьями, — сказал он, когда они сидели за кухонным столом. — А друзья есть? — ухмыльнулся Билл. — Иди ты. — На губах Стефана мелькнула усмешка. — У меня их ровно столько, сколько мне нужно, а вот ты, между прочим, с тех пор как связался с этим своим Томом, вообще с людьми перестал общаться. Ладно, черт с ними, — махнул рукой он. — Просто не все, у кого есть друзья, непременно должны фотографироваться с ними и выкладывать это на Фэйсбук. — Все равно как-то странно… — выдавил из себя Билл после недолгой паузы. — Да, странно, — вздохнул Стефан, — твой Том вообще странный. — Мы еще можем почитать его сообщения на форуме. — Разумеется, — Стефан сделал большой глоток чая. — Только без меня. Я ухожу к Марку. — Прямо сейчас? — Билл закатил глаза, не скрывая разочарования. Ему очень не хотелось оставаться одному в такой момент. — Когда доем, — ответил Стефан и полностью переключил внимание на свой завтрак.

***

У Билла затекла шея и покалывало в глазах, но он продолжал исследовать форум, а точнее, читать сообщения, оставленные Томом. В основном, тот делился своим астральным опытом, рассуждал о мире сновидений, интересовался жизнью других форумчан в свободном общении, но мало писал о себе. За целый день, проведенный в интернете, Билл узнал кучу ненужной информации о чужих людях и почти ничего о Томе, если не считать вывода, к которому он сегодня окончательно пришел, — жизнь во сне Тому нравилась гораздо больше, чем наяву. Недовольство физической реальностью сквозило чуть ли не в каждом его сообщении. Причем, чем ближе была дата сообщения, тем больше это ощущалось, словно Том с каждым днем все больше ненавидел свою жизнь. Под конец он вообще писал, что если бы мог, то навсегда остался бы в астрале. «Под утро, в состоянии, знаете, когда ты уже не спишь, но еще не совсем проснулся, я слышал удивительную мелодию. Ее невозможно понять или как-то классифицировать, но она настолько чарующая, что ее можно слушать вечность. Это была не просто игра на фортепьяно, а один из тех будоражащих сознание мотивов, который задевает самые потайные струны человеческой души и навсегда остается глубоко в сердце… С тех пор, я играю эту композицию каждую ночь и все время нахожу в ней что-то новое... какие-то изумительные неподражаемые нотки, способные поднять тебя на новый уровень сознания... Жаль только, у меня нет сил повторить ее наяву, и от этого еще сильнее хочется навсегда остаться в том мире...» — это было последнее сообщение Тома на форуме и датировалось оно 13 июля 2014 года — днем позже, чем его последняя запись на Фэйсбуке. Билл встал с кресла и покрутил головой, разминая шейные мышцы. Невыносимая тоска, которой были пропитаны эти строки, передалась и ему. Что-то явно тяготило Тома, мешало ему нормально существовать, иначе, почему у него «нет сил»? Почему в другом своем посте он писал, что «человеческое сознание словно создано под реалии астрального мира, где в один миг исполняются самые смелые мечты, ведь душа стремится к совершенству, а суровая реальность загоняет это стремление в темный чулан и намертво забивает его гвоздями»? Билл испытывал отчаянное желание поделиться своими переживаниями с братом, но надеяться на то, что Стефан сегодня вернется домой, было бы глупо. У него тоже есть своя жизнь, и она значит для него не меньше, чем странный парень из сновидений Билла.

***

— Ты спишь? — услышал Билл тихий шепот и открыл глаза. Возле его кровати, наклонившись, стоял Стефан — в черных джинсах и темно-синем свитере. — Почему ты не остался у Шпигеля? — сонно спросил Билл, взглянув на часы, показывавшие полпервого ночи. — Я вспомнил, что мне еще надо постирать и погладить халат, — ответил Стефан, стягивая свитер через голову. — Какая-то странная причина. — Почему странная? Без халата на работу нельзя, — пожал плечами Стефан. Бросив свитер на кровать, он включил свет и принялся перебирать одежду, висевшую на стуле. — А у твоего доктора разве нет запасного халата? — не унимался Билл. — Ты бы лучше своего Тома так допрашивал, когда он в очередной раз тебя обводит вокруг пальца, — недовольно бросил Стефан и, взяв халат, вышел из комнаты. Через минуту из глубины квартиры раздался шум стиральной машины, а еще через пару секунд в комнату вернулся Стефан. — Кстати, насчет Тома, — напомнил он, попутно снимая с себя оставшуюся одежду, — есть какие-то новости? Билл пустился в подробный рассказ обо всем, что он сегодня вычитал, и о собственных догадках, а Стефан тем временем, оставшись в одних трусах, выключил свет и забрался в свою кровать. — Я поговорил о нем с Марком, — заявил он, когда Билл закончил. — И? — Он сказал, что… — Стефан замолчал, подбирая слова. — В общем, помнишь, я тебе рассказывал, что он встречался во сне с мертвыми? — Да, — хриплым голосом ответил Билл, чувствуя, как по спине пробежал холодок. Говорить о Томе в подобном контексте было настолько жутко, что в груди сдавливало. — Так вот, те люди не вели себя как полноценные личности, — продолжил Стефан. — Вернее, те, что совсем недавно умерли, еще сохраняли сознание, но со временем сознание отделяется от астрального тела, и остается только оболочка. — Не понял? — Ну, оболочка — это астральное тело человека, начисто лишенное сознания. — То есть как? — Было сложно представить нечто подобное, поэтому Билл ждал дальнейших разъяснений. — Ну, вот смотри, — громче прежнего заговорил Стефан, — Том ведет себя во сне точь-в-точь как живой человек, правильно? — Да, — подтвердил Билл. — А мертвые, то есть, по сути, их астральные тела или, как я сказал, оболочки, всего лишь хранят обрывки памяти умершего человека, могут копировать его движения, привычки, но при этом невооруженным глазом видно, что это глупый фантом. Он не ведет себя последовательно и уж точно не способен тебя обмануть, как это делает Том. С ним даже не поговоришь нормально. — Почему? Невпопад отвечает, что ли? — Ну, да. — Стефан на секунду задумался. — Это что-то вроде эха. Вот ты крикнул в пустой колодец «Ау-у!», твой голос еще какое-то время слышно, потом он становится тише, а затем совсем исчезает. Так же с мертвыми в астрале — чем больше времени прошло с момента смерти, тем менее сознательным становится астральное тело. — Интересно, куда девается сознание? — задумчиво протянул Билл, глядя в темный потолок. — Не исчезает же оно бесследно. — Думаю, что нет, — почти ласково произнес Стефан, и от этого даже стало теплее. Билл лежал с открытыми глазами и слушал тишину. Его окутало странное чувство безмятежности, словно все в этом мире вдруг потеряло свою значимость, и осталось лишь одно безмолвное спокойствие. — Знаешь что? — неожиданно бодро выпалил Стефан, вернув тем самым Билла в реальность. — Тебе нужно еще раз с ним встретиться и все выяснить. — Ты хочешь, чтобы я снова пришел к нему в сон? — удивился Билл. — Именно. Можно даже прямо сейчас.