Quiet Days

И снова он здесь. В месте, где можно курить, несмотря на запреты, где гуляет по коридорам невыносимый сквозняк, пробирающий до дрожи. Тяжелые двери грохочут, мешая посетителям сосредоточиться на собственной утрате и боли. Сегодня небо затянуло тучами, дождь поливал с самого утра. Погода будто скорбела вместе с доктором, сидевшим в морге, ожидая своей очереди. Мимо сновали куда-то молодые патологоанатомы, некоторые преспокойно шутили и нарушили тишину создавшегося вакуума. Джон теребил в руках пачку сигарет и не решался никак достать зажигалку. Детективу точно не понравилось, если бы он сорвался, но что делать?! Нервы окончательно сдают. - Доктор Ватсон, проходите! - раздался звонкий голос медсестры, приглашающий войти в "комнату скорби". Мужчина осторожно шагнул вперед, набрав перед этим побольше воздуха в легкие. Шерлок лежал на кушетке, накрытый до пояса белоснежной простыней. В правом виске зияла еще свежая рана от пулевого ранения. Руки ледяные, и доктору невольно захотелось погреть их о кружку с горячим чаем. - Второй раз, черт возьми! Ты думаешь, я поверю, что это все по настоящему? - спросил Джон, и ответом ему послужил силуэт Майкрофта, стоявший около входа. Политик никогда не отличался хорошим расположением духа, но сейчас все в нем выдавало отчаяние и страшную душевную муку. - Да, похоже, о чуде будет, теперь, неуместно просить. О, Шерлок, что же ты наделал? Мужчина прильнул губами к холодным ладоням детектива и тихо заплакал. Кто придумал смерть? Для чего она, вообще, нужна? Почему именно он, Джон Ватсон, остался без самого дорогого и близкого человека на Земле? Слишком много вопросов для него остались навечно без ответов. Мир внезапно опустел. А сердце разбилось на мелкие кусочки. ______________________