Менестрель
5 августа 2014 г. в 06:07
- Оттуда, откуда приходит солнце,
где криком бьется морской прибой,
Оттуда, слышите, он вернется.
Оттуда, знайте, придет домой.
Исфит замолчала и положила ладонь на струны. Гитара смолкла, в трактире наступила абсолютная тишина. Посетители придут не раньше, чем часа через четыре, и вроде бы нет никаких причин для преждевременного волнения - но видит Аларна, менестрель уже битый час сидит в пустом зале и напевает один и тот же мотив. Слушателей одной песней не заинтересуешь, но в голове так же пусто, как и вокруг.
В общем помещении было только одно окно. Равнодушная к творчеству девушки муха жужжала и раз за разом отлетала на несколько рут назад, встречаясь с невидимой преградой. В углу у потолка причудливо переплеталась паутина. Паук отсутствовал - наверное, ушел куда-то по своим паучьим делам, - а в сетях билась беспомощная жертва. На этот раз обедом пауку должен был послужить ночной мотылек, невесть как здесь оказавшийся. Однако, испытав странную смесь обиды и злости, менестрель подошла ближе, взобралась на один из столов и осторожно, чтобы не сломать хрупкие крылья, освободила маленькое тельце из липких пут. Мотылек мгновенно бросился куда-то вглубь трактира, а Исфит ладонью смела паутину и пронаблюдала, как та беспомощно слетает на пол. После этого она слезла со стола и вернулась к своей гитаре, усевшись на стул и подобрав несколько несложных аккордов.
- Лечу.. на пламя..
В голове закрутилась идея, но складываться в слова не хотела. Менестрель беспомощно перебирала струны, прислушиваясь к незамысловатой мелодии и пытаясь поймать ритм. Время шло. Хозяин трактира - толстенький мужичок в фартуке с огромной заплатой, которую пришивали уже более десяти раз - заглянул в зал, увидел девушку и приветливо улыбнулся. Та снова заставила инструмент смолкнуть, посмотрела на вошедшего и сказала:
- Доброе утро, сэр Ранн. Вижу, вы снова проснулись раньше прислуги.
- Доброе, Фит, - ответил ей хозяин. - Как раз иду их будить. А ты, чай, готовишься уже? Рановато ведь для начала.
- Не спится, - уклончиво ответила менестрель. - Да и давно уже рассвело.
- Понятно, понятно. - Ранн подмигнул девушке и вышел из зала.
Исфит посмотрела ему вслед, ухмыльнулась немного холодно и снова начала наигрывать придуманный недавно мотив.
***
Шумная эльфийская компания подошла к трактиру уже ближе к закату. Иммарго, Эстраго и Стрейна с трудом пробрались к единственному свободному столу, устроились на широких дубовых стульях и заказали вина. Просто вина, без всякой там закуски. Как известно, рассудок эльфов сложно затуманить алкоголем, - проще несколько раз ударить ножом в самое сердце, да и то эльф сумеет прожить еще несколько минут и написать на теле своего убийцы завещание. Все россказни про несметные богатства в их лесах, охраняемые драконами - на самом деле чистая правда, и только завистливый король так старательно распускает лживые слухи в столице. Но, думается, он бы живо перестал нести подобный бред, если бы эльфы отправили парочку драконов-охранников провести дружескую воспитательную беседу с Его Величеством и прочим населением дворцовых покоев.
Несколько минут новые посетители трактира вели не слишком тихий спор по поводу какой-то доли золота за некий высокооплачиваемый заказ. Однако вскоре к их разговору начали прислушиваться люди с ближайших столов, а затем чуть ли не половина трактира - и Стрейна приказала спутникам замолчать, а сама начала пространный монолог об исторических книгах в городской библиотеке. Любопытные сразу начали вести свои, более интересные беседы, и эльфы, переглянувшись, продолжили разговор - но на этот раз очень тихо. Трактирщик лично принес необычным гостям бокалы и несколько бутылок эетолиты - самого дорогого и самого знаменитого своим вкусом вина. Никто не знал, откуда его привозят, кто его сделал впервые и кто изготовляет сейчас - каждый глоток эетолиты был наполнен тайнами, загадками и скрытностью. Опьяневшим людям порой казалось, что правда о восхитительном вине на самом деле плавает на поверхности темно-красного, напоминающего кровь напитка, но до нее так никто и не добрался за много лет. Кто-то говорил, что вино делают оборотни, кто-то считал, что эльфы, но поразительное большинство приписывало эту заслугу племени наровертов, обитающему высоко в горах - там, где уже не одну тысячу лет стоит неприступный Костяной Дворец. До гор мало кто добирался и еще меньше людей возвращалось, однако эти немногие до конца своих дней оставались сильны, мудры и, - что весьма странно, - счастливы. Те несчастные уличные поэты, которые всерьез считают, что счастья нет, даже не представляют, как ошибаются. Редко когда встретишь абсолютно счастливого человека, но такое возможно.
Люди начали присматриваться к эльфам внимательнее - настоящая эетолита стоила немалых денег. Однако троица, не обращая никакого внимания на окружающих, с легкой долей отрешенности пила вино, рассматривая потолок, стены и трактирную стойку. И все это продолжалось до того момента, как кто-то за столом около окна пьяно не заорал:
- Менестреля! Песен! Музыки!
Трактирщик, торопливо кивнув и заверив клиента, что "сейчас все будет", скрылся за боковой дверью. Иммарго заинтересованно посмотрел туда, переглянулся с равнодушной Стрейной и поставил бокал на стол.
Спустя минуту трактирщик снова появился в зале, проводя к центру - маленькому кругу незанятого пространства - низенькую светловолосую девушку с яркими синими глазами. Менестрель взяла у ближайшего стола свободный стул, села, устроила на коленях непривычно большую гитару - у инструмента было одиннадцать струн вместо шести, гриф был несколько длиннее. Гитара казалась довольно старой, но девушка, видимо, прекрасно за ней ухаживала. На корпусе было нарисовано несколько ядовито-красных маков, у окончания грифа - блекло-желтый подсолнух.
- Меня зовут Исфит, - представилась менестрель, устраивая левую руку на грифе и пальцы правой - на струнах. - Добрый вечер.
- Добрый, - тихо пробормотал Иммарго, вновь поднимая бокал.
Девушка, ясное дело, не услышала его приветствия. Вскоре все в зале замолчали, и в тишине зазвучали первые тихие аккорды.
А вслед за ними - песня.
- Под темным небом восходит месяц
укутав светом холодный сад.
В ушах рассказом все бьется песня
о чем-то давнем, лет сто назад;
пусть в сказке будут летать драконы
и мчаться рыцари на конях,
а королевы - слагать законы
и молча бредить о королях.
Принцессы пусть убегают с дома
и ищут счастье в седых лесах.
Простая сказка, но, право слово
она простая лишь на словах.
Знакомо эльфам чутье легенды:
в них все иначе, чем наяву.
И что-то сказано будет верно,
А что-то лживо. Но я начну.
В стране волшебной жил славный рыцарь,
он доблесть, честь и законы чтил.
Но вдруг случилось ему влюбиться -
о всем о прочем он вмиг забыл.
В кого влюбился? В лесную ведьму
с болотным цветом зеленых глаз.
Весь город мигом узнал об этом, -
здесь начинается мой рассказ.
Святые папы пытались сыну
о мерзкой ереси втолковать:
а он кричал: "без нее я сгину!"
и в ночь отважился убежать.
Лесная ведьма, смеясь и плача
шагала где-то в тени листвы.
Ушла, устав, госпожа удача
стрелою, сорванной с тетивы.
И стали ветви стеною виться -
наш рыцарь их разрубал мечом,
а после резко остановился,
легонько дернув назад плечом.
Лесная ведьма стояла рядом,
тянула руки к его лицу.
Ласкала губы безумным взглядом,
шептала песнь свою храбрецу,
манила дальше, звала умчаться,
покинуть лес, королевство, дом.
А он поверил, и надо ж статься -
Она забрала его с собой.
В далеком море забытый остров
хранит безумное чувство век:
Любить безумцев очень не просто.
Любить так может лишь человек.
Редкие хлопки, недовольный гул - песня Исфит не пришлась публике по душе. Однако Иммарго, сказав родичам, что подойдет чуть позже, пошел к менестрелю и, взяв еще один стул, сел рядом с ней.
- Неплохая песня, - улыбнулся он. - Но позволь, я спою нечто другое.
Девушка неуверенно протянула ему инструмент. Эльф хмыкнул - гитара была настроена идеально. Припоминая ритм, он пробормотал несколько слов себе под нос. Повисла тишина.
- Горят костры. Трепетает пламя.
Танцуют фавны вокруг костра.
На спинах многих разрезы, раны,
а кровь, текущая вниз, быстра.
И на костре из кровавых рек
крича, сгорает и человек.
Чужак в лесу, он попался фавнам -
а те не прочь запалить костер;
огонь - прекрасный, несущий тайны
как сталь горяч и как меч остер.
И тело, до этого светло-бело
к рассвету в пепел седой сгорело.
Костры погасли, растаял лес:
проснулся народ забытый,
Явился фавнам безумный бес,
тот самый, тот знаменитый.
И приказал, перейдя на рык,
Вернуть все то, что рождало крик,
Вернуть сгоревшего на костре,
собрать пылинки и прах.
И фавны, пройдя по одной версте,
собрав, принесли в руках
То, что купаясь в кровавых реках
ночью еще было человеком.
Бес рассмеялся, дохнул на прах
стаей пламенных искр.
По телам фавнов разлился страх -
чист, мимолётен, быстр.
Искры светились огнем небес -
весело, громко смеялся бес;
а после, когда загорелся лес,
из пепла поднялся демон.
И, отомстив, он пропал, исчез
в ночи седой и белой.
Теперь в мире фавнов и вовсе нет
и знает, знает весь белый свет,
Что тот, к кому смерть от огня приходит
становится тварью и страхом всех.
И, оживая, та тварь уходит.
И вслед ей насмешки звучат и смех.
Смех мертвецов и насмешки мертвых,
вздернутых, вздернутых на веревке.
Оттуда, откуда приходит солнце,
где криком бьется морской прибой,
Оттуда, слышите, он вернется.
Оттуда, знайте, придет домой.
И бойтесь прятаться за мечом:
ваш меч и станет вам палачом.
В зале трактира повисла тишина. Эльф как-то кровожадно (или такое впечатление производила исполненная им песня?) улыбнулся и предложил менестрелю присоединиться к распитию эетолиты.
Исфит согласилась.
****
Маленький черный остров в море содрогнулся от крика.
- Меня там помнят, - прогудел демон.
- Тебя помнят, - покорно вторила Земля.