Обо всём понемногу

Вечер. Сижу за столом и вожу карандашом по бумаге. Ненавижу рисовать. Но сейчас это необходимо. Хотя бы для того, чтобы убить время. Глянул на часы - почти девять. Значит она уже дома. Надо бы пойти позвонить - узнать как она. Может сама повонит? Врядли. Она никогда не звонит сама. Пару раз даже специально не звонил - хотел проверить. Не звонила. Даже не спросила почему не звонил. Может, ей всё равно?.. Десять минут десятого. Ждать бессмысленно и я, бросая свою работу, привычно подхожу к телефону и набираю до боли знакомый номер. Гудки. Жду... - Да? - Привет. Не помешаю? Пытаюсь предать голосу весёлось и непринуждённость. Пусть думает, что у меня всё хорошо. Не хочу портить ей настроение. - Привет. Нет конечно. Интересно, это правда? Или просто элементарная вежливость? Наверное, я никогда не узнаю. Хотя, может это и к лучшему. - Как жизнь? Гениально! Ничего лучше придумать не мог? Болван. - Нормально. Ты как? Ужасно. Хочется утопиться или ещё лучше застрелиться. Чтобы уж наверняка. - Не жалуюсь. Снова эта фальшивая улыбка в голосе и натянутая тишина. А ведь раньше мы могли разговаривать часами ни о чём. - Как день провела? Пошли стандартные вопросы и стандартные ответы. А что собственно я могу сказать? Рассказать о своих чувствах? Нет уж! Не хочу лишний раз портить ей настроение своими глупостями. Да и какой смысл? Я для неё всего лишь очередной "фанатик", не более. Как она однажды сказала? "Мне признаётся в любви каждый третий". - Хорошо. Ездила в институт... Вот она, спасительная ветка для утопающего. Теперь главное ухватиться за неё и держаться как можно дольше. Хотя бы до тех пор, пока не появится другая. Поближе к берегу... - ...ну, а после этого я сказала, что отказываюсь что-либо делать, до тех пора, пока она не извиниться. - Молодец. Здорово. - Это всё, что ты можешь сказать? Нет. Ещё я могу сказать, что у тебя очень красивый голос. Что я очень люблю, когда ты улыбаешься. Настолько, что готов на всё, лишь бы почувствовать твою улыбку. А ещё мне больно, когда ты не звонишь. Больно, что ты почти не вспоминаешь обо мне. Больно, что наше общение свилось к минимуму. Больно, что ты изменилась. Больно, что я для тебя просто друг... - Да... А что ещё? - Да нет, ничего. А как твой день прошёл? - Ничего особенного. Пытался рисовать. - Что именно? Тебя. - Да так, ерунду всякую. - Ясно. Ну ладно, мне пора. Удачи. - Пока. Гудки. Как всегда разговор без смысла. Я возвращаюсь к столу и смотрю на своё "художество". Лицо девушки - не покидающий мысли образ. На рисунке она другая. Слишком не похоже. Скомкываю изрисованный лист и выбрасываю в открытое окно. На улицу, под машины. Противно смотреть на него. Жаль, что с чувствами или памятью нельзя поступить так же.