GOT7. Markson. Sketches

- Джексон, Джексон, смотри! - мальчик лет 12 с темными волосами бежит по небольшому дворику частного дома, бережно прижимая что-то к груди, - Я котёнка нашёл! Правда классный? На тебя похож. Мальчик счастливо улыбается, протягивая Джексону маленький чёрный комок, который брыкается и пытается вырваться из рук, пищит и царапается. - Я не люблю кошек, Марк. Они злые и противные, - Джексон недовольно морщит нос, отходя на шаг от друга, который все так же лучезарно улыбается, снова прижимая к груди все еще бушующего котёнка, - И ни капли он на меня не похож. Но Марк все равно остался при своём мнении, пытаясь почесать за ухом этот беспокойный комок, а вместо этого получая новые ранки на пальцах. *** Все-таки странная вещь судьба. Она разлучает людей, не оставляя надежды на скорую встречу, со временем убивая все воспоминания, оставляя незначительные детали вроде "шатен, на полгода старше, зовут Марк". А то самое важное, что помогает помнить человека, теряется где-то, и не вызволить из пучины небытия, даже в бреду депрессивной ностальгии, когда умудряешься почувствовать на языке вкус мороженого, которое любил безумно лет в 14. Любил потому, что ел его всегда с Марком, только с ним и ни с кем более. Каждый раз, как старший приходил к нам домой, он приносил с собой два рожка: один клубничный, второй шоколадный для меня. Он его принёс и в тот день. Марк пришёл как всегда весёлый, лучезарно улыбаясь, буквально с порога протягивая мне мой рожок. Залетел в квартиру ураганом, падая перед телевизором и заводя приставку. В тот день он очень много смеялся и впервые за время нашего общения проигрывал мне. Только сейчас смутно вспоминаю те немного истеричные нотки в его непривычно высоком смехе, который резко обрывался, как и возникал из ничего. - А я уезжаю завтра в Америку... - еле слышная фраза в тишине прозвучала до неприятного громко. - Поздравляю! - конечно, как не порадоваться за друга, - А когда вернёшься? - Это навсегда... - виновато немного и грустно, как будто терял что-то нестерпимо важное. В тот день он ушёл, не попрощавшись. А я не нашёл душевных сил не обидиться на то, что я узнал обо всем в последний момент. *** Трель звонка отзывается в ушах остаточным звоном, заставляя слегка поморщиться. Обычно, я предпочитаю стучать, но после трёх попыток дверь мне не открыли. - Чёрт тебя дери, придурок глухой, открой ты уже дверь, мне дальше бежать надо, - тяжкая жизнь курьера в трёх фирмах со временем убивает доброжелательность, оставляя лишь желание поскорее очутиться дома на уютном диване перед телевизором, - Да твою мать, где тебя... Фраза обрывается на середине, когда дверь бесшумно открывается. Стоящий на пороге парень мягко улыбается, чуть растерянно и удивленно, глядя прямо в глаза. "Шатен, на полгода старше, зовут Марк", - мимолетом пролетает в голове, пока я пытаюсь сообразить, что вообще происходит. - Привет, - голос низкий, бархатный, не имеющий ничего общего с ломающимся подростковым голоском. - Привет... - на автомате отвечаю я, подбирая, наконец, челюсть. Марк, мать его, Туан. Стоит, чёрт возьми, в проеме. И делает вид, пёс его дери, словно пропал не на семь лет, а на один день, - Ты же в Америке... навсегда... - гений мысли, не правда ли? - Так получилось, - пожимает плечами Марк, все также улыбаясь. Солнечно и тепло. Все также лучезарно, - Зайдешь? Кажется, я даже забыл про пакет, который выглядывает из рюкзака. Про работу, про обязательства, про график. Да к черту все. Я нашёл его. После семи лет. После долгого ожидания. Свою первую любовь, прямо как в фильмах. Захожу следом за Марком в квартиру, прикрывая дверь и спотыкаясь о что-то чёрное и двигающееся. - Джексон, не кидайся под ноги гостям, - и черный, явно довольный жизнью котяра недовольно фыркает, словно понимая. Кажется, Марк тоже ждал меня все это время.