Сказки тётушек С.

Уютный домик тётушек стоит на окраине маленького городка. Милый сад под окнами, вязаные салфеточки из нитей судьбы повсюду - на комодах, столах, тумбах, креслах, ароматы выпечки и свежего чая, большие кресла, в которые можно забраться с ногами. Здесь всегда так тепло и уютно. Не то что в моей обители. Там вечный кавардак и сумбур. Я Жизнь, что с меня взять. А вот тётушки Смерть и Судьба никуда не торопятся. Им незачем. - Здравствуй, деточка, - такие привычные слова. Каждый раз, забегая в этот милый домик на чай, я слышу их. - Как день прошёл, милая? - давно знакомая реплика тётушки Судьбы. - Устала, - взмахиваю рукой, забираясь в кресло с ногами, слыша, как Смерть гремит чашками на кухне. - Опять тяжёлые роды. Чего это она? - киваю в сторону кухни, грохот в которой усилился. - Да из-за родов тех как раз. - Да, - из дверного проёма показалась седая макушка в чепце. - Я ещё помню, как родители твоей дурёхи у меня её жизнь выпрашивали! Верни да верни! А она чего понапридумывала! Аборт! Сказали "поздно", так она давай вредить себе! Надо было мне её сегодня навестить, ох, надо было. - Расскажи, - прошу я, хватаясь за чашку и обжигая пальцы. - Аккуратней, - киваю и делаю глоток. Вкуснотища! А тётушка тем временем устроилась в своём кресле и начала рассказ... Лет двадцать назад ходила мать этой девушки беременной. Немолодая уже. Ей за сорок, мужу и того больше. Но уж очень они ребёночка хотели - не было до того. Ну вот как раз и получилась у них дочурка. Очень они радовались. Мечтали о ней, о том, как вырастят, как внуков понянчат. Ждали. Просили всех богов, каких знали, чтобы роды нормально прошли. Да не удалось. То ли младенец вод наглотался, то ли запутался в чём-то, уж не помнила этого тётушка Смерть, да случилось так, что едва не умерла новорождённая. - Помню-помню, - вставляет Судьба, поправляя пенсне. - Ох и напереживалась я тогда! - Не мешай, - гневно сверкает глазами Смерть и продолжает. - На чём я остановилась? Ах да! Врачи делали, что могли, вот только не выходило у них. Тогда-то одна из тётушек С. и решила вмешаться. Вытащила Судьба свои спицы и начала новое вязание. Ведь всегда так. Когда жизнь на перепутье, возьмёт она спицы и свяжет узор. Чем длиннее да красивее, тем дольше и лучше жизнь будет. Торопилась она. Не всё ровно да гладко получалось. Зазоры, вылезшие нити, а то и обрывки её, но вязала, заставляя подругу убрать свои руки от младенца. И сумела-таки! Выжила девочка! Тогда-то и перестала Судьба торопиться. Гладенький, да аккуратненький узор пошёл. Всё было бы так, как девочка и захотела. Так и случилось. Недолгое время тяжело девочке жилось. Лишь пока узоры кривыми были. Денег недоставало, друзей не было. Но вскоре отца повысили, денег прибавилось, в новой школе нашлись друзья, любовь. А там и ребёнок. Но желанным он не был. Его не ждали. Но аборт делать поздно, придётся рожать. К родителям вернуться стыдно. Парень в армии и даже не знал ни о чём. Но... - Стоит ей взглянуть на ребёночка на своего, на кровиночку свою, так сразу мозги на место встанут! - закончила рассказ тётушка Судьба. - Я ведь специально среди ровного узора ошибку допустила - роды эти. Подопечные-то наши внуков понянчить хотели, да срок их близко уж. Года три протянут? - она покосилась на Смерть. - Два с половиной. Поезд с рельс сойдёт. Вот любишь ты, чертовка, с людьми шутки шутить. Петли им всякие делать в узоре! - Да. Петли-то мои их сильнее делают. Пока тётушки в сотый раз выясняли отношения, я задремала. Последнее, что помню перед тем, как провалиться в сон, - это плед, опустившийся мне на плечи и тихие голоса тётушек: - Совсем сморило ребёнка. Надо бы её в спаленку унести. - Не выйдет у нас. Жизнь - она тяжёлая.