"Болевой порог"

-1- Она доигралась. Вернее, доигрывалась она и раньше: иногда до проблем с документами, иногда - с личной жизнью, иногда в принципе с жизнью. Однажды чуть не доигралась до острия холодного клинка на собственной шее, но даже тогда не было ощущения такой отчужденности. У боли вообще странное свойство: чем ближе к болевому порогу - тем стремительней, пронзительнее, жестче. А стоит перешагнуть - вот оно: ярко-белое, слепящее, абсолютное и полное ничто. Она полетела в эту звенящую пустоту и думала, что полет будет продолжаться вечность, но совершенно неожиданно наткнулась на что-то твердое, прерывающее этот быстрый, похожий на фантасмагорию полет. Ощущение такое, словно... То есть, будь она живой, непременно подумала бы, что стукнулась о землю, свалившись откуда-то с Эвереста. Но так далеко за болевым порогом не может быть жизни... наверное... Она не могла бы сказать с полной уверенностью. Зато робко, неуверенно приоткрыла глаза. Странно всё же, как мир может измениться отсюда, с этой стороны. Впрочем, всем ведь известно: красота зависит лишь от точки зрения наблюдателя. *** - Шерлок, у нас гости. - Несколько сбитая с толку последними событиями, миссис Хадсон хмурится и постоянно норовит расправить несуществующие складки на нескладной лиловой юбке. - Снова! Миссис Хадсон делает выразительные глаза, и ему приходится отвернуться, чтобы не видеть этот осуждающий взгляд, уже успевший поднадоесть. Позади две недели изнуряющего расследования, погони по всему Лондону, и особенно по самым мерзким и смрадным участкам лондонских канализаций. Позади постоянная возня с уликами и свидетелями и даже - миссис Хадсон, похоже, как раз этого пока и не в силах простить! - пальба здесь, на Бейкер-стрит. Любой нормальный человек после всего пережитого предпочел бы отсыпаться несколько дней к ряду, но Шерлока Холмса еще никто и никогда не осмелился назвать нормальным. Ни разу. - Просите. Девица высокая и худосочная. Немного за тридцать. Неухоженные волосы и ногти, очки в роговой оправе - невыразительная, неуверенная в себе серая мышь, которая с какой-то стати хочет казаться ярче и значимей и для этого, вероятно, во всю старается держать прямо далеко не совершенную спину. Ох уж эти амбиции незамужних девиц - из кожи вон лезут, чтобы подцепить потенциального кавалера. Из чего следует единственно верный вывод: она еще и глупа. Однозначно - если пришла сюда, вынашивая хоть слабый намек на матримониальные планы. А намек не так уж и слаб - глаза за стеклами очков поблескивают подозрительно ярко. Ничем не примечательные карие глаза. Неопределенно-каштанового оттенка волосы. Давно не было постоянных отношений. - Говорите! Она хочет возразить, это очевидно. Даже открывает рот для того, чтобы произнести нечто уничижительное, но обрывает себя даже не на полуслове - на полувздохе за миг до того, как порицание сорвется с губ. - Вы тот самый детектив? - Вероятно. - Не слишком похоже. - Да? - Ну, не знаю, на фотографиях Вы несколько... - Выше? Она улыбается. Странное сочетание мягкой откровенности с гримасой боли. Она улыбается ничтожно малую долю секунды - и снова становится предельно серьезной. - Я бы хотела попросить Вас о помощи. - Какого рода? - Мне нужно найти человека, обокравшего меня. - Она смущается, даже, пожалуй, немного краснеет. - Женщину. - Имя? - Мне оно неизвестно. - Возраст? - Чуть больше тридцати, - она снова улыбается, в этот раз не скрывая неловкость. - Приблизительно, как и мне. Она удерживает улыбку дольше. Достаточно долго - для откровенности. Он переживает двойственные чувства: с одной стороны всё предельно просто и понятно, с другой - почти тупик. Он задает еще несколько наводящих вопросов, и, видимо, поразительная односложность ее ответов вместе с этой двойственностью странноватой ситуации склоняет его взяться за дело. Что-то не дает покоя, но подобные мелочи можно оставить на потом. Откинувшись в кресле, он сцепляет пальцы в замок прямо перед собой. И перед ней тоже. Потому что несмотря на видимую простоту, она загадка, которую хочется непременно разгадать, задача, решить которую - вызов. Он удовлетворенно кивает. Есть вероятность, что с этим делом не сравнится даже стрельба на Бейкер-стрит. - Хорошо, - соглашается он. И тут же уточняет: - Где, говорите, Вы встретились с ней впервые?