Зарисовки тронувшегося "Я"

Я стою в вагоне метро. Сердце отплясывает канкан на бале ярких образов, охвативших мое сознание. Ощущаю животный страх в отражении на стеклянной двери поезда. Оно такое тонкое... Становится прозрачнее с каждой секундой. Завороженно наблюдаю бешеные скачки плеяд кабелей: они танцуют, словно щупальца в погоне за жертвой. Почему мне так жутко? Связки покрываются пороховой пылью, перекрывая воздуху путь в легкие. Я испуганно цепляюсь за поручень. Пульс в висках заглушает шум колес. Волосы липнут к испарине на лбу, синяки на ногах загораются острой болью. Ноет свежий порез. Ткань джинс становится неприятной и липкой. Слышу... кровь. Поезд резко тормозит, и я беспомощно падаю на сидение. ... Оно смотрит на меня из тьмы тоннеля, заставляя глаза слезиться. Манящая зеленая кислота окутывает лоб, тошнотой разрывая на куски вестибулярный аппарат. Лопатки сводит парализующей истомой ужаса: чувствую запах кофе и кожаного ремня со сломанной пряжкой, будто я не здесь, а пальцы все еще ласкают сталь струн в утренней молитве. Ярко, бесконечно. Не могу надышаться. Где я? Ощущаю этот еле-уловимый аромат каждой клеткой тела, хватаюсь за него остатками разума, чтобы не утонуть в бесформенной тьме, смотрящей на меня из открытых дверей вагона. Вокруг никого нет. Внутренности тянет вниз. Голова слишком тяжелая. Она вот-вот сломает ребра. Густой голос зовет меня. Густой, как пена, как воздух перед дождём: он смешивается мыслями, умоляет шагнуть вперед... Я хватаюсь за подвеску с остроконечной звездой, будто она способна спасти меня, сжимаю ее до хруста костяшек и громко вскрикиваю, как что-то касается моей спины. Девушка с татуировкой на плече удивлённо смотрит на меня, что-то говорит. Но я не слышу. Вокруг темно, и только яркая вспышка света возвращает контроль над ногами. Выскакиваю из вагона, панически убегая к центру пустой станции словно от огромной чумной крысы. И тишина. Сердце отплясывает канкан. Откуда то сзади слышится: -Осторожно, двери закрываются...