Упасть с матраца

- Это не литература. Это мистическая чушь. - Мистическая Чушь…, - бормочет он, проходя мимо. – Мне это нравится. - Это, конечно, литература, - отвечает мне Джейн. – Литература бывает сортирная, иначе как ты объяснишь существование литераторов вроде О’Нила. - Ты права. - Сортирная Мистика…, - одними губами шепчет Трент, упершись лбом в прохладную дверцу холодильника. - Сортирная Спираль... Джейн оборачивается к нему и дергает за рукав футболки. - Тебя здесь слишком много в последнее время. На моей памяти Джейн только однажды была с ним резка. Когда послала в жопу его концепцию музыки для нашего мультимедийного школьного проекта. Теперь мне стыдно вспомнить, что я вообще выполняла это тупейшее из заданий. Он выпрямляется и смотрит на нас изумленно. Одну руку он держит в кармане, а другой рассеянно шарит в пустом холодильнике. Все молчат. - Извините, - говорит он, наконец. – Не хотел вам мешать. - Но помешал, - отрезает Джейн. – Иди отсюда. Иди поспи. Он растерянно моргает. - Пожалуй, я так и поступлю. Он ползет к выходу медленно, еле переставляя ноги, ссутулившись, но все-таки, рано или поздно, он исчезнет за дверью, стукнувшись острым локтем об косяк. Не могу на это смотреть.