Фарфоровое небо

Что такое безумие? Когда сходишь с ума и отчетливо это понимаешь, но остановиться не можешь. А что, если ты еще и не хочешь? Понимаешь, что кидаешь собственную жизнь и все треклятое будущее в пропасть и все равно упорно идешь вперед. По собственному желанию. Осознанно. Бредешь, не видя, куда ступаешь. Не чувствуешь. Зная, что впереди нет ничего. Шаг за шагом убивая себя и все, что строил целую жизнь. Ломая месяцы собственного труда, работы над собой, убеждений в своей уравновешенности ради дня. Одного дня, который не оставлял после себя ничего. Зато оставлял рану. Отметину за отметиной. Шрам за шрамом. С каждым разом все глубже и глубже. Больнее и больнее. Нужнее и нужнее. Выскребал до глубины души. Вычерпывая ее, как ковшом. Раскаленным. Причинял боль по своему окончанию. Так как это называется? Спросите у Беллы Свон. Хотя она не даст вам ответа. Просто посмотрит вам в глаза, стараясь что-то увидеть. Вспомнит о чем-то. Возможно, вы увидите влагу в ее глазах, если у нее найдутся силы. Она уйдет, не сказав вам ни слова. Но вы поймете. Все поймете, если у вас в голове больше мозгов, чем у Винни-Пуха. И вы забудете про эту девушку через час. Может, через два. И не вспомните уже никогда. Займетесь своими делами, продолжите свою жизнь. А она всю ночь еще проглядит пустым взглядом в чашку остывшего чая. Пропуская через себя каждую секунду своего прошлого. Лелея свои воспоминания - все, что у нее осталось от него. Вспоминая. Вспоминая, как… Он приходил раз в три месяца. Пятнадцатого числа среднего месяца каждого времени года. В течение трех лет. А уходя, забирал по куску ее души, разбитой на десять частей. И она отдавала, даром. Просто за мгновение, что он дарил ей. За какие-то секунды. За запах его одеколона. За усмешку на твердых губах. За уверенность в голосе. И за неуверенность тоже. Просто за каждое слово. Каждый звук. За холодные пальцы под своей блузкой. За горячее дыхание на шее. За шепот на этих губах. За прикосновения и взгляды. Просто за слова. Иногда за одно. И она каждый раз клялась, что этот раз последний. Каждый раз. Каждый. И каждый раз сдавалась. Она всегда стремилась закончить это. Принять окончательное решение и воплотить его. Но за нее все решил он. У нее не было выбора. Он сделал все сам. Может, потому что он сильнее. Может, потому что видел, что у нее не остается сил. Сил так бояться и так ждать пятнадцатого числа. Сходить с ума. Высчитывать часы. А может, просто потому что решил оставить ей последнюю часть ее собственной души. Такой своеобразный подарок. Спасибо, у нее осталась десятая часть себя. С этим можно жить. Она ведь как-то делает это. Изо дня в день. И она сожмет пальцами накаленный фарфор. А утром скажет обеспокоенному мужу, что ее просто мучила очередная бессонница. И он поверит. Они слишком постоянны. Он нальет ей кофе. Она улыбнется благодарно. Сделает небольшой глоток, прикроет глаза. Сосредоточится на вкусе, балансируя на краю своего безумия. Справится, конечно. Она привыкла. Но когда-нибудь она обязательно прыгнет. Но не сейчас. Не сегодня. В ее жизни начнется еще один день. Новый день. День без него.