Красное на чёрном.

      Крашенная в мерзкий серый цвет стена холодит спину даже сквозь "черепаху", а в голове крутится лишь один вопрос: "Кто же нас так подставил?". И от этого вопроса уже чешутся руки, хочется взять у Шизика монтировку и разбить тому ублюдку лицо. Я уверен, что под красным шлемом, у той, что сидит в соседней камере, бродят столь же нехорошие мысли.       Я про себя ухмыляюсь тому, что считаю, что под шлемом нет головы. Ведь ни разу я не видел её лица, хоть и гоняем под противоборствующими флагами мы оба уже посчитай без малого год. Как впрочем и она моего. За этот год я успел проникнуться к "Кровавой заре" искренним уважением, и столь же искренней ненавистью. Я уважаю её как гонщик гонщика, как профессионал профессионала, но как соперника я её искренне и незабвенно ненавижу.       Хлопок обтянутых красной кожей перчаток отвлекает меня от самокопания. Интересно чего она хочет? Стучит себя костяшками пальцев по шлему, а потом откидывает руку в сторону. Предлагает снять шлемы? Ну что же, в них действительно становиться душновато в помещении. Я отвечаю кивком и, чуть наклонив голову вперёд, стягиваю шлем. На лице в этот момент играет обычная моя чуть ехидная улыбка. Но стоит мне поднять лицо как взгляд упирается в расширившиеся голубые глаза на столь знакомом лице. Моё лицо каменеет, а из горла само собой начинает вырываться рычание. - Я убью его.