Ночные демоны беспамятства. Исповедь осужденного убийцы.

Спокойный, пусть, и не самый богатый, жилой район. Невысокие многоквартирные комплексы. Частные гаражи, мини-маркет и детская площадка, исписанная граффити и пестрящая надписями, вырезанными ножом. В сущности, все эти надписи были ничем иным, чем попыткой остаться в памяти времени - хотя бы жалкой фразой "Здесь был Майк" или "Фрэнк любит Лауру". Но всё же все они, как и эти площадки, со временем оказывались на помойке времени и общества, забытые раз и навсегда. Всё это было так просто, типично, привычно. Так же как, и сто лет назад повешенные в подъездах камеры слежения, которые якобы должны были бы предотвращать изнасилования, грабежи и проникновение бродяг в подъезды. Нет-нет, никто не менял двери на те, что понадёжнее и покрепче, на те, что безопаснее и практичнее. Нет-нет. Они устанавливали дорогостоящие камеры. И вовсе не затем, чтобы следить в реальном времени за происходящим, а чтобы после того, как что-то произойдёт, долго вглядываться в лица тех, кто подходит по времени содеянного. Как и многие вещи в жизни эти камеры не приносили никакой пользы, но оставались на своих местах. "Не нервничать... Всё хорошо. Всё продумано. Всегда можно сбежать... Глубокий вдох... Выдох... Понеслась." Время перед входной дверью не то замедлилось, не то и вовсе остановилось... И так хотелось бежать. Бежать во всю мощь. Но это был единственный шанс. Первая и последняя возможность начать опасную игру и доказать себе и остальным, что зло должно поплатиться за содеянное... Камеры слежения в подъезде не видели лица. Только опущенную, будто в задумчивости, усталости или спешке голову. На голове шапка, на руках перчатки... В кармане подделанный ключ, на поясе под курткой спрятана кобура с маленьким и бесшумным ПСС Вул, не видимая нетренированному (да и натренированному) взгляду. В голове чёткий план, всё как на репетиции... На репетиции неделю назад. Всё оставалось как и когда прикинувшись студентом, делающим социальный опрос, ей удалось пробраться в квартиру: узнать о системе замков на входной двери, о планировке квартиры, о том, что сама Даяна и не подумала узнать лицо, которое должно бы быть ей издавна и навсегда знакомым. Но это не её вина. Прошло слишком много лет... Всё началось со случайного, как это всегда и бывает, детского знакомства. Прошло через взлёты и падения, крепкую дружбу, ссоры, вражду и предательство... Они росли вместе, и вот оно, логическое завершение: через несколько минут - одной жизнью меньше. Одной обидой меньше. На один шаг ближе к забытью. На один этап ближе к цели. Стоит ли говорить, что когда планируешь совершить убийство, вскрыть входную дверь чьей-то квартиры кажется уже мелочью? И дверь была вскрыта. Как бы ни хотелось оттянуть этот момент, всё прошло чересчур быстро и просто. Действительно... Странно было бы купить отмычку за сотню долларов и думать, что она не оправдает надежд. Так или иначе, дверь была открыта. Половина дела была сделана. Прямой коридор вёл в гостинную, объединённую с кухней. Слева были две двери: в ванную и кладовую. Справа была только дверь в спальню. В темноте это превращалось в своего рода игру: найти там Даяну, оставаясь незамеченной... Но тут из дальнего угла квартиры, в самом конце длинного коридора, Стейси разглядела голубоваты свет экрана. Оттуда же доносились приглушённые звуки какой-то очередной невероятно популярной (и настолько же бессмысленной) комедии. Как это было похоже на Даяну... Шаги Стейси по дешёвому зелёному ковролину были бесшумны. В голове всплывали воспоминания о том, как вчера вечером в пригороде она стреляла по банкам и бутылкам "на поражение". Они разлетались осколками, брызгая во все стороны дешёвыми газировкой и пивом. Ни одного промаха... Ни одного звука выстрела. В подполье не обманули - пули вылетали из ствола бесшумно. Идеальное орудие идеального убийства. И сейчас она шла вперёд, навстречу первой жертве. Даяна сидела спиной к коридору, прямо перед голубым экраном. Там какие-то беззаботные красавцы-качки с загорелыми блондинками неслись на красном спорткаре вдоль лазурного пляжа... Как стереотипно. Как безвкусно. Как бессмысленно. На журнальном столике стояла бутылка не то вина, не то чего покрепче. В пепельнице ещё дымилась тонкая сигарета с алой помадой на фильтре. Казалось, Даяна и не чувствовала Стейси, стоящую прямо за спинкой пошарпанного кресла. За несколько мгновений до собственной смерти она оставалась такой же как и всю жизнь: одинокой и порочной. Алкоголь, табак, лишённые смысла фильмы, спокойное лицемерие. Время ничего не поменяло. И сейчас она должна была словить пулю в висок... Трусливое, неуверенное и жуткое убийство. Стреляют со спины в спящего только трусы и начинающие. Ужас перед тем, чтобы увидеть растекающуюся по стенам и полу кровь. Трусость так и подначивала подстроить самоубийство. И действительно, почему бы и нет? Как часто одинокие люди убивают себя? Сотню раз на неделе, не меньше. Вопрос лишь в том... Насколько велик риск? Не у всех этих бедняг есть мама-судья. Она подключит все свои связи, чтобы выяснить, что именно произошло в тихую, казалось бы, ночь с пятнадцатого на шестнадцатое сентября с её единственной дочерью. А произошло вот что: когда после раздавшегося храпа не осталось никаких сомнений, что Даяна уже давно и крепко спит, Стейси достала из кобуры свой "тихоход" и приставила его холодное дуло вплотную к виску Даяны. Пути назад уже не было - прикосновение холодного металла должно было через несколько секунд разбудить пока ничего не подозревающую жертву. Пальцы в резиновых перчатках вспотели и противились давлению, не давая нажать на спусковой крючок... Но затем перед глазами всплыли кадрами воспоминания, а слова из прошлого звоном раздавались в ушах. Выбор уже не стоял. Сопротивляющиеся пальцы в момент подчинились желанию чего-то тёмного и всепоглощающего... Чего-то ядовитого и опасного. Оно почувствовало запах крови ещё до того, как она пролилась, и стремительно рвалось наружу, вожделея впиться своими клыками в сочную плоть. Пуля вылетела, с ужасающим и вызывающим отвращение хрустом проломив височную кость. В следующую секунду ей показалось, что было слышно, как пуля увязает в тканях. Почти полная приглушённость выстрела чуда Советской техники заставляла мурашки бежать по телу. Казалось, в этот момент время остановилось. Взгляд сфокусировался на тонкой вытекающей из виска струйке крови. Стейси обошла безжизненное тело, которое, казалось, всё ещё было погружено в сон. Алая помада на губах сочеталась с кровью. Глаза так и остались закрыты, густо накрашенные тушью. На экране всё так же беззаботно беседовали главные герои фильма. Стейси оглянулась ещё раз на содеянное. Пуля так и не прошла насквозь, как будто бы услышав безмолвные молитвы. Казалось, если просто стереть кровь и зачесать волосы, никто не и не поймёт, от чего именно умерла девушка. В это время капля крови упала на платье Даяны... Другая упала на ручку кресла... Нет, суровая реальность всё же расходилась с ощущёниями... Стоявший в коридоре папоротник подозрительно зашуршал за спиной уставившейся в окно Стейси, заставив вздрогнуть и отвлечься от мыслей... И оставалось лишь незаметной выйти обратно, на свежий воздух, и уехать отсюда как можно скорее. Но этому было не суждено случиться. И, как будто почувствовав это, она лишь нерасторопно взяла одну из сигарет из пачки на подоконнике и закурила. "Фу. Не просто тонкие, но и с ментолом. Лучше не курить вовсе, чем так извращаться." Тут она увидела на журнальном столике в другом конце комнаты пачку классического "Винстон". Там же стоял ещё один бокал спиртного, без алого отпечатка губ на краю. И вот в чём был её единственный промах: в квартире был кто-то ещё.