Кто сказал, что мафия не отдыхает?

Холодно... Как тяжело идти, ноги будто ватные. Внезапно я чувствую, что куда-то проваливаюсь. —Кошмар?- я резко распахнула глаза и, облокотившись на подушку, приподнимаюсь. Действительно, падение, к счастью, было ничем иным, как очередной шуткой Морфея. Осмотрев в полумраке знакомую комнату, я успокоилась и с облегчением выдохнула. —Как глаза-то болят, - протянула я, садясь на край кровати и потирая пальцами ноющие веки. Кое-как придя в себя, я посмотрела на светящийся циферблат. Часы показывали пол четвертого утра. Недолго и не очень сознательно я потаращилась на коврик, что лежал у меня под ногами, нащупала рядом одиноко висящий на изголовье кровати халат и отправилась вниз заедать свои страхи. Пару раз споткнувшись о своё барахло и обругав всё на чём свет стоит, я дошла до двери. —Конечно, Ви, - заговорила я сама с собой, - свет же для дебилов! С горем пополам я добралась до лестницы; ступеньки предательски скрипели, как будто посмеиваясь: «Куда это мы ночью опять собрались? К холодильнику?». —А кому какое дело? - ответила я им, махая руками - поправлюсь, не поправлюсь? Всё равно одна живу! *конец POV/автор* Вифания. 23 года. Пассивный гуманист со сверхспособностью к “супервезению”. Любит женские онлайн-форумы. Наполовину итальянка, наполовину русская. Неделю назад была принята в туристическую компанию «Либерти» в качестве экскурсовода. Считает своим родным языком русский, но также довольно хорошо владеет итальянским и английским. *продолжение POV* Открыв дверцу холодильника, я жадно осмотрела неизысканно заставленные полки и схватила тарелочку, на которой дожидался своей кончины кусок вишнёвого пирога. Взяв подмышку пакет молока, я стала готовить место трапезы в гостиной. Вернувшись на кухню за вилкой и стаканом, я услышала какие-то странные звуки, больше напоминавшие рык. На секунду мне даже показалось, что за мной кто-то наблюдает. Теперь я знаю, какого это быть частью пищевой цепочки: я ем пирог, а меня ест..? По моей спине пробежали мурашки. Чёрная мохнатая тень промелькнула по стене. Вместо головы было что-то напоминающее скафандр. От увиденного я почувствовала, что волосы на моих недавно побритых ногах встали дыбом. Я инстинктивно прижалась к стене, ожидая худшего. И правда, это "нечто" бросилось в мои цепенеющие руки - девичий визг разлился по улицам одного из районов Рима.