Безымянный Художник

Прошло три года. Прошло три долгих года с тех пор, как Фрэнк в последний раз видел Джерарда Уэя живым. С одной стороны, он уже смирился, но с другой стороны, боль, жгучая и невыносимая, преследовала его снова. Фрэнк часто приходил в тот самый ресторан, в котором работала его мать. Она уволилась, и теперь вообще здесь все было по-другому. Но почему-то Айеро нравилось находиться здесь, пить дерьмовый кофе и смотреть в окно, на город. Ему казалось, что только вчера они встретились на крыше. Весь страх, волнение, непонимание возвращались с новой силой, когда парень вспоминал тот день. Он помнил каждое слово, каждое движение, каждую маленькую деталь. Он помнил, как восхищался тем, как Джерард курит, и почему-то действительно не понимал, как он тогда оказался на крыше. Да, он собирался умереть. Единственное, что не хотело оставаться в его голове теперь – это мысль о смерти. Жить. Ему хотелось жить, чувствовать жизнь сквозь пальцы, ощущать каждое мгновение, словно в последний раз. А ещё Фрэнк ждал. Всматривался в каждое лицо, ждал и искал. Всматривался в людей, разглядывал их глаза, чтобы увидеть ту зелень и жизнь. Фрэнк сидел за тем же столиком, что и тогда, смотря на вход. Он прищурил глаза и стал разглядывать фигуру, только что вошедшую в ресторан. Джерард прошел через дверь призраком, иллюзией. Айеро прекрасно знал, что это лишь его фантазия. Уэй стоял и долго смотрел на столики, потом его взгляд остановился на Фрэнке. Парень улыбнулся и все также медленно, сонно поплелся к Айеро. Художник сел прямо напротив парня, но с каждой секундой его образ становился все слабее и слабее. Джи слабо улыбнулся и дотянулся до руки парня. - Будете что-нибудь заказывать? - Э-эээээ... - Молодой человек! – Образ рассыпался на глазах, и от неожиданности Фрэнк подпрыгнул на месте. - Что? – Парень вскрикнул и повернул голову на источник его беспокойства. И тут же заткнулся. Глаза. На него смотрели те самые зеленые глаза, немного уставшие, но все равно яркие и живые. - Я Вас минут пять зову, но Вы меня не слышите. С вами вообще все хорошо? – Официант тряс головой, и только сейчас Фрэнк понял, что у него ярко-красные волосы. - Черт, прости. Не хочу быть назойливым, но как тебя зовут? – Фрэнк уселся поудобнее, кивая на стул, где только что сидела его «иллюзия». - Пати Пойзон, - официант заметно развеселился и уже сидел за столом. - Прекрасно, - Фрэнк потер ладоши, - Ты рисуешь? На секунду на лице парня виделось недоумение, а потом он с улыбкой воскликнул: - Я обожаю рисовать! Мы с моим хорошим другом пишем комикс! Как ты узнал, чувак? Они ещё долго сидели, и Пойзон рассказывал о комиксе, о сюжете и о друге, который ему помогает. Фрэнк сидел и просто наслаждался рассказом. Он нашел его. Ведь больше всего Джерард хотел рисовать комиксы, а не быть чудовищем, которое рисовало чью-то смерть. Меньше всего он хотел быть Безымянным Художником.