Тени над Мохаве

Адаму легко было сказать "Купи броню и оружие". Словно он не в курсе, какие нынче цены у торговцев, вынужденных драть с покупателей неприлично большие деньги даже за самый залежалый товар. Словно он забыл, как Стив жаловался на снятую премию и еще почти полторы недели до зарплаты, которая для сержанта Грина сама по себе пребывала под большим вопросом... Налоги. Налоги, налоги... чертовы налоги. Мысль о них не давала Стивену покоя, когда он рассматривал ассортимент "Оружейников" и прикидывал, не выгоднее ли наведаться в лавку Фрисайда, где местная шпана покупает даже то оружие, что имеет в Нью-Вегасе полулегальный статус. Но топтаться по Фрисайду ему не хотелось, равно как и не хотелось связываться с подпольным бизнесом, о котором все знали, но закрывали на него глаза. Поэтому он, вздохнув, выгреб из сумки пачку долларов НКР и мешочек с крышками. Еще раз вдумчиво пересчитал, попытался вспомнить текущий курс... Деньги НКР все еще "проигрывали" крышкам, но рано или поздно этому дикарству будет положен конец. Пусть побрякушками и мусором расплачиваются между собой племена на диких территориях, здесь же, на землях НКР, уже скоро два года как введена единая официальная валюта. И всем, черт побери, плевать. - Приветствую вас, уважаемый будущий покупатель, - приятным синтезированным голосом обратился к нему робот-торготрон из-за толстого пуленепробиваемого стекла. - Чем могу вам помочь? - Мне нужна броня, - Стив решил начать с одежды. - Что-нибудь легкое, прочное и... недорогое. - Прошу вас, - терминал, висящий на стене по левую руку Стива, мигнул, и на экране возник прайс-лист. - Усиленная кожаная броня, прочная кираса с легкими металлическими пластинами, улучшенная защита конечностей, удобные сапоги с шипованной подошвой. Вес составляет пятнадцать фунтов, стоимость... - Полторы тысячи, - Стив закусил губу. - А есть еще какие-нибудь варианты? - Разумеется, - вежливо ответил торготрон. Экран терминала мигнул, изображение весьма приличной, но также и весьма дорогой брони сменилось следующим. - Обычная кожаная броня, - сообщил робот-торговец. - Высококачественная дубленая кожа, металлические наплечники и наколенники, усиленная защита паховой области. Вес составляет пятнадцать фунтов, стоимость - двести восемьдесят крышек. - Но здесь указано сто шестьдесят! - возмутился Стив. - Извините, - равнодушно проскрипел робот. - Для представителей Новой Калифорнийской Республики стоимость кожаной брони составляет двести восемьдесят крышек. - Но... черт, у меня что, на лбу написано "НКР"?! - Стив не на шутку рассердился. - Нет, сэр, - все так же вежливо проинформировал его торготрон. - Ваша внешность внесена в общую базу данных. Стив снова чертыхнулся. - Отлично, - буркнул он, отсчитывая и откладывая в карман нужную сумму. - Покажи, что у тебя есть из оружия. - Что именно вас интересует, сэр? - Пистолеты-пулеметы, - после недолгого размышления решил сержант. - Прошу вас. Пистолет-пулемет калибра 12,7 миллиметров. Идеальное сочетание веса и прочности, высокие точность и скорострельность. В комплекте к данному изделию рекомендую также приобрести увеличенный магазин... - Дальше, - выплюнул Стив, едва увидел пятизначную цифру в графе стоимости товара с модификацией. - Пистолет-пулемет калибра 10 миллиметров. Небольшой вес, высокая износостойкость. В комплекте к изделию рекомендую также приобрести компенсатор отдачи. Стоимость... - Дальше, - простонал сержант, чувствуя, как солнце начинает ощутимо припекать спину. - Пистолет-пулемет калибра 9 миллиметров. Небольшой вес... - робот словно замялся, манипуляторы взметнулись вверх и тут же опустились обратно под прилавок. - И все? - прищурился Стив. - Стоимость изделия - тысяча двести крышек, - озвучил торготрон главное преимущество данного оружия. - Только для представителей Новой Калифорнийской Республики, - пробормотал Стив. - Я понял. Возьму его и кожаную броню. И... сколько стоят патроны? - Двести крышек. - Но тут написано... ладно, черт с тобой, - он махнул рукой до того, как торготрон успел что-либо сказать. - Беру. Сдохну от голода, но кому какое дело... Швырнув крышки и мятые бумажки на прилавок, Стив сгреб покупки и злобно взглянул на торготрона. - Если бы не НКР, - процедил он, - болтаться вам всем на крестах. Да-да, и тебе тоже, проклятая железяка. - Спасибо за покупку, - отозвался робот. - Удачного вам дня... сержант Грин. По пути обратно в казармы Стив удрученно размышлял над вопиющей несправедливостью, жертвой которой он только что стал. Для официальных представителей НКР не являлся секретом тот факт, что местные жители воспринимают их как оккупантов, а не как освободителей. Огромная довоенная дамба, разделяющая воды реки Колорадо, по сути, не имела законных владельцев до того как на эти земли пришли солдаты Республики. Увидев Дамбу Гувера и оценив ее потенциал, войска заняли этот объект, а инженеры, прибывшие из столицы, отремонтировали и заставили работать допотопное оборудование. К сожалению, стоило дамбе заработать, как ею заинтересовался Легион, представляющий собой, по сути, сборище варваров и дикарей. Фантастически многочисленное сборище: свыше восьми десятков племен, объединенных под красными знаменами. Тренированные, великолепно обученные, фанатично преданные Цезарю. И если рядовые бойцы Легиона вряд ли понимали, с какой стороны вообще подступиться к этому уникальному шедевру инженерной мысли, то высшее руководство быстро просекло: кто владеет дамбой, тот владеет всей Мохаве. Первая атака легионеров на Дамбу Гувера была предпринята несколько лет назад и закончилась сокрушительным поражением войск Цезаря. Для НКР, понесшей, тем не менее, огромные потери, тот день стал одновременно и трагедией, и триумфом. Победу пышно отпраздновали, павших похоронили с почестями. Но Легион решил так просто не отступать, и два года назад его армия снова вторглась в Мохаве, на этот раз куда лучше организованная, подготовленная, располагающая современным вооружением и разветвленной шпионской сетью на территории Нью-Вегаса. А вот дела Республики в те дни складывались не лучшим образом, и напади Легион внезапно, ситуация решилась бы далеко не в пользу НКР. Если бы не загадочный Курьер, каким-то образом изменивший все и переломивший ход сражения, Республика не смогла бы победить. Это понимали все - и местные жители, и граждане НКР. Но стоило войскам Легиона покинуть регион, как обитатели Мохавской Пустоши, семьи Стрипа, банды Фрисайда и сообщества независимых городов возмутились. Налоговая система НКР вызвала массу протестов, отдельные поселения даже пытались организовывать бунты, которые армия была вынуждена жестко подавить. Вновь заработавшее "Исправительное учреждение" - тюрьма посреди пустыни - за считанные недели оказалось переполнено, камеры предварительного задержания на Стрипе и в Маккаране ломились от толп заключенных. "Короли" Фрисайда объявили, что ранняя договоренность больше не имеет силы и кварталы вокруг Стрипа снова являются их, "королей", суверенными территориями. Для издольщиков НКР, получающих воду прямиком из Фрисайда, начались тяжелые времена, и лишь благодаря финансовой поддержке от официальных властей они до сих пор продолжают содержать фермы и собирать урожай. "Это нечестно!" - возмущались отдельные представители Новой Калифорнийской Республики, но сведущие люди им быстро затыкали рты. То, как обошлась НКР со своими союзниками во Второй битве, племенем "Великих ханов" из Каньона Ред-Рок, стало еще одним камнем преткновения. После того, как "ханы" были изгнаны из Мохаве без права на возвращение, местные жители окончательно утратили доверие к новой власти, конфликты участились, независимые торговые альянсы вроде тех, что образовали "Оружейники", объединившись с производителями энергетического оружия, и отдельные компании ввели торговые санкции в отношении завоевателей. Стива это расстраивало. Не только потому, что местные, кажется, плохо представляли себе, в каком положении оказался бы регион, обоснуйся здесь Цезарь со своими дикарями. Лично его роль в событиях минувших дней была минимальна. Он не сражался за дамбу, поскольку туда направили наиболее опытных бойцов. Не отдавал приказы, не конвоировал "Великих ханов" за пределы Мохавской Пустоши. Но теперь и он, и все остальные граждане Республики отдуваются по полной программе за жесткие решения руководства и распоряжения столичных властей. Возможно, на текущее положение дел мог бы повлиять Курьер, размышлял Стив, сидя в столовой для офицеров полиции и дожидаясь, пока остынет его кофе. Но Курьер покинул Мохаве, едва положение НКР в регионе упрочилось. И пары недель не прошло со дня Второй битвы, как весть о пропаже таинственного героя облетела Нью-Вегас. Курьер ушел, не забрав из "Лаки-38" даже своих вещей, ни с кем не попрощавшись, не оставив ни записки, ни намека на то, где его искать. Почему он так поступил? Стив не знал. Ходили слухи, что его видели где-то в окрестностях Нью-Рино. Или что он ушел на запад по шоссе 127, в место под названием "Разлом", откуда еще никто не возвращался. Или даже что он погиб... Однако ни одному из этих слухов не существовало подтверждений, и со временем споры и пересуды сошли на нет. Где бы ни носили Курьера суровые ветра послевоенной Америки, возвращаться обратно в Мохаве он явно не планировал. Впрочем, фантазировать на эту тему можно было сколько угодно. Эти фантазии никак не повлияют на сложившуюся ситуацию, особенно - на ситуацию, сложившуюся вокруг Стивена Грина, который откровенно скучал в полупустой казенной столовой при местной казарме, водя карандашом по разлинованному листку бумаги. Здесь, на этом листе, он должен был вести заметки по делу, но заметок оказалось настолько мало, что они без труда помещались в его голове. Пропажа офицеров полиции, участившиеся исчезновения людей как в окрестностях Стрипа, так и непосредственно на его территории, категоричное нежелание местных сотрудничать с органами правопорядка... и какая-то дрянь, неизвестно каким образом попавшая в организм Стива и, кажется, поставившая его жизнь под серьезную угрозу. Сержант чувствовал себя неплохо, кровотечение из носа минувшей ночью быстро остановилось, но само по себе это являлось тревожным симптомом. Нужно навестить доктора Геннона, спросить, что происходит, как ему быть дальше... Хотя, наверное, Адам Митчелл уже поставил своего приятеля в известность о состоянии "подопытного", и... - Адам Митчелл... - задумчиво протянул Стив, глядя на листок перед собой. Он не считал себя художником, но рисовал неплохо. Иногда его вызывали, когда было необходимо со слов свидетелей или потерпевших составить портрет преступника, а сейчас он, погрузившись в свои мысли, изобразил на листе самодовольную физиономию своего нового знакомого. Нарисованный Адам Митчелл ухмылялся, его губы иронично изогнулись, а от глаз к вискам разбегались морщинки-лучики. Вертикальные складки между бровями, пара штрихов под нижними веками... Видимо, этот тип много времени проводит на свежем воздухе, под палящим солнцем. Часто щурится. Вполне симпатичное, располагающее лицо, подумал Стив. Наверняка умеет находить общий язык с кем угодно, а с прекрасным полом - особенно. Его бы в "Торн" заслать, к Рыжей Люси... Вдруг ей что-нибудь известно о творящемся вокруг? Увлекшись деталями, Стив пририсовал наемнику и неровный шрам на лбу, возле правого виска, который Митчелл, как успел заметить сержант, норовит прикрыть темными с проседью волосами. На вид мужчине можно дать от тридцати пяти до сорока лет, и, видимо, жизнь его была полна не самых приятных сюрпризов, если в почти черную шевелюру в таком количестве успели вплестись тонкие серебристые нити. - Сержант Грин? Стив оторвался от листа и поднял глаза. - Офицер Крюгер, - представился невысокий плотный паренек в форме с полицейской нашивкой. - Вас там спрашивают за воротами. - Кто? - уже, впрочем, зная ответ, полюбопытствовал Стив. - Какой-то... солидный господин, - хмыкнул офицер. - Просил передать, чтобы вы переоделись и вышли. Сказал, что время поджимает. - Солидный господин? - Стив взял со стола листок и ткнул в лицо Крюгеру. - Этот? - Не знаю... - с сомнением протянул парень, всматриваясь в портрет. - Возможно... сложно было разглядеть. - Передай господину, что я буду через десять минут, - Стив сложил листок и убрал в нагрудный карман рубашки. Неужели Митчелл заявился на Стрип средь бела дня? Уж явно не его стиль, учитывая, как старательно он скрывает не только свое имя, но и себя самого от посторонних глаз. Интересно, почему? Натянув на себя новехонькую кожаную броню и повесив на пояс пистолет-пулемет, Стив покинул казармы и направился к месту встречи. В первую очередь он собирался задать именно этот вопрос, а затем плавно перейти к делу и, самое главное, обсуждению собственного здоровья. Но едва он миновал ворота, остановился и огляделся по сторонам, как все вопросы вылетели у него из головы. - Чего так долго? - недовольно поинтересовался одетый в дорогой светлый костюм тип, чье лицо скрывалось за темными очками и полями стильной фетровой шляпы. - Ой, - вместо ответа выдавил Стив, отступая на шаг. - Я тебя не узнал. - Вот и отлично, - кивнул Адам. - Это что за маскарад? - А это что за мусор? - Митчелл брезгливо ткнул пальцем в оружие Стива. Тот, смутившись, попытался рассказать, как на свои скромные сбережения покупал броню и оружие, но наемник, скривившись, махнул рукой. Пип-Бой, как обратил внимание сержант, оказался под широким рукавом пиджака, лишь край перчатки выглядывал наружу. - Разберемся с этим потом, - пообещал он. - Сейчас слушай сюда. Я - Адам Митчелл, богатый землевладелец из Юты. Ты - мой верный телохранитель с... кхм... вот этим хламом. Понял? - Допустим, - пробурчал Стив. - И что дальше? - Дальше... дальше, друг мой, мы пойдем испытывать Госпожу Удачу, - он ухмыльнулся, совсем как на портрете, нарисованном Стивом ранее. - Прогуляемся по местным казино, пообщаемся с народом. Мне нужно разузнать, что известно Семьям. - Думаешь, им что-то известно? - засомневался Грин. - Я не знаю, - Адам пожал плечами. - Но мы это выясним. Готов? Идем, - он кивнул в сторону "Топса". - Начнем отсюда. Очень надеюсь, что Франт там больше не торчит у входа... - Кто? - удивился Стив, но Митчелл уже решительно шагал в направлении казино, и сержант, которому решительно не нравилось происходящее, поспешил за ним.

***

Когда солнце уже клонилось к горизонту, Стивен, злой, голодный и вымотанный утомительным вояжем по увеселительным заведениям Стрипа, мечтал лишь о том, чтобы слопать огромный стейк, рухнуть и уснуть. Но вместо этого он, заметно покачиваясь, стоял за спиной до отвращения бодрого Адама и наблюдал, как тот общается с торготроном. - Вот это на продажу, - в окошко витрины Митчелл, сняв очки и сунув шляпу под мышку, протолкнул оружие Стива и коробку с патронами. - Покупаю пистолет-пулемет калибра 12,7 и... - он кинул быстрый взгляд на монитор, - увеличенный магазин. Глушитель... Стив, тебе нужен глушитель? - Эй! - не веря своим ушам, Грин подался вперед. - Но это же стоит... - Тебе. Нужен. Глушитель? - с расстановкой повторил Адам свой вопрос, и Стивен в полной растерянности пожал плечами. - Глушитель, - Митчелл снова повернулся к торготрону. - Лазерный прицел... - Извините, - перебил его робот-торговец, - в настоящий момент данной модификации нет в наличии. Попробуйте зайти во вторник, будет новая поставка. - Тогда только пушку, глушитель и магазин, - подтвердил наемник. - Адам, стой! - парень в отчаянии дернул Митчелла за рукав. - У меня нет таких денег! - И патроны, - продолжал как ни в чем не бывало перечислять Адам. - Все, что есть в наличии. - Четыре тысячи двести шестьдесят единиц, - проскрипел торготрон, и Стив вцепился себе в волосы. - М-м-м... - неуверенно протянул Адам. - Многовато будет, тяжело нести. Давай половину, остальное отложи, заберем позже. - Адам!.. - взмолился Стив, но тот, повернувшись к нему, приложил палец к губам, призывая к молчанию. - Я - богатый землевладелец из Юты, - напомнил он. - Расслабься. - С вас... - начал было робот, но вдруг замолчал. Внутри него что-то пискнуло, лязгнуло, экран терминала снаружи погас. - Что происходит? - шепнул Грин, и Адам слегка качнул головой. - Независимый оружейный альянс приветствует вас, сэр, - после затишья в несколько секунд ожил торготрон, - и предоставляет одноразовую скидку в размере девяносто девяти процентов на все имеющиеся у нас товары. - Что?! - ахнул Стив. - Стоимость вашей покупки составляет сто сорок четыре крышки, - проинформировал торготрон. - Ты забыл это, - Адам невозмутимо придвинул к нему 9-миллиметровый пистолет-пулемет. - Прошу прощения, - робот замер, видимо, подсчитывая, затем заговорил снова: - Стоимость вашей покупки составляет минус семьсот шестнадцать крышек, - наконец выдал он. Грин подумал о том, что было бы неплохо себя ущипнуть, чтобы проснуться. Но сон выглядел столь необычным и удивительным, что просыпаться не хотелось. - Что это? - он вытаращился на Адама. Тот молчал, меланхолично пересчитывая крышки, которые остался должен ему торготрон. - Как это? Кто ты такой?.. Кто он? - Стив развернулся к роботу. - Его внешность тоже внесена в общую базу данных?.. - Стив, - не прекращая своего занятия, одернул его наемник. - Заткнись. Сержант открыл рот, чтобы запротестовать, выразить возмущение, сказать что-нибудь достойное в ответ, но в его ладонь лег увесистый мешочек, а в грудь уперся твердый металл новенького, только что с конвейера, мощного ствола. - В девять утра у Аркейда, - коротко бросил ему Адам вместо прощания. - И готовься, предстоит тяжелый день.