Rubber Soul, или Норвежские каникулы

Резкий громкий звук пронзил, словно клинок, звенящую тишину, царившую в доме одного из самых известных англичан всего времени. Я недовольно буркнул себе под нос, перелез через спящего на соседнем матрасе Джона, наступил на Джорджа и потопал босыми пятками к коридор на звук телефона. Ярко-красная трубка билась в судорогах на своей подставке-корпусе и, казалось, вот-вот взорвалась бы. Звук звонка бил по моим барабанным перепонкам, как пьяный Ринго по своим барабанам... презрительно сморщив нос, я снял трубку. - Аллеу. - Джордж Мартин у аппарата. С кем имею честь говорить? - звук был таким отчетливым, что я удивленно убрал трубку от уха и оглянулся. Не разбудил ли кого? Вот орет... - Джон Уинстон Леннон, - важно произнес я, моментально забыв о том, что было пару секунд назад. - Эй, Макка, кончай придуриваться! Дело есть, - хохотнул в трубку продюсер. - Ну-у-у-у, - обиженно выпятил губу я. - Какое такое дело первого июня в десять утра? - А вот такое. Что ты думаешь о Норвегии? - Фи. Холодно. - Ой, ну перестань! Как ты, житель старой доброй дождливой матушки Англии, можешь ныть что-то о погоде? - Действительно, Пол, какие мы привередливые. Я вздрогнул и чуть не выронил эту чертову трубку. В дверях, опершись на косяк, скрестив руки на груди и закинув одну ногу на другую, стоял Джон, самодовольно ухмыляясь. - Ооо! Кого я слышу! - оживился Мартин по ту сторону трубки. - Что ты думаешь о Норвегии, старина Джон? Махнете на лето, а? А? Прекрасная страна фьордов и троллей... - Нет, ну зачем Джону ему подобные существа? Вдруг инстинкты проснутся! - захохотал я, тут же получив подзатыльник от друга. - Ну, хотите вы того или нет, все равно поедете. Можете собирать вещи. Жду вас завтра в аэропорту. Пока-пока! - Неееет! - заорали мы, но в трубке уже послышались гудки... - Ну вот, - огорченно вздохнул Джон, пустым взглядом глядя на телефон, - и кто здесь тролль?..