Нервным почерком по изрисованным страницам.

Мои строки вряд ли цепляют душу. Пальцы дрожат от малейших толчков волнения. В каждом ласковом слышу: "Ты мне не нужен", Словно очнулась от наваждения. Почерк (от тех же пальцев) испорчен к чёрту, Пропеллером вертолётным кажутся мотыльки. Дни напролёт, как воздуха, не хватает кого-то, От которого праздник уже услышать гудки. Близоруким зрачком различаю в потоке лица, Не различимые на расстоянии вытянутой руки. Хочется плакать/кричать/убежать/напиться... Кофе. И облак, что так легки. Начитаться по самые уши Брэдбери, Мураками, Цветаевой и Барто. Спрятаться под морской волной, словно предали И задыхаться бросили за бортом. А после вползти на песчаный берег, Где чайки, пальмы, солёный бриз, Найти себе новый источник веры И выполнить самый смешной каприз. И даже, быть может, писать о светлом, Забить на проблемы, на Рай и Ад... Но пока этот берег за морем где-то - Нет хеппи эндам, и пальцы дрожат. Пока продолжаю писать о личном, Пусть сухо, криво, совсем не свежо. Но, как говорится: "Если привычно, То вовсе не значит, что хорошо.". Значит, начну исправлять свой почерк. И трогать души набором строчек.