Оставь на листе свои отпечатки Я буду вдыхать аромат, будто ты — роза Я буду спасён, буду счастлив Пусть в хаосе, беспорядке Ты — стих Мой спаситель Ты — Моя проза.
***
Какого это, лишить кого-то жизни? Смотреть на бездыханное тело, и понимать, что виновником этого являешься ты. И возможно, призрак убитого будет ходить за тобой по пятам. Он будет приходить к тебе во снах, будет мерещиться среди прохожих. Ты будешь чувствовать холодок по коже, и тебе будет сразу казаться, что он рядом, он преследует тебя. Возможно, это одна из тайн убийц? Или же они совсем ничего не чувствуют? Им просто наплевать, они уживаются с этой мыслью. Живут как ни в чем не бывало. Я лежала на кровати, и она мне казалась совсем не удобной, какой была раньше. Пялясь на потолок, и уже не замечать тех трещин и узоров. И это происходило не только с такими мелочами. Дискомфорт чувствовался во всем. Раньше вещи имели хоть какую-то ценность для меня. Я могла различать, изучать и видеть прекрасное в самых обычных предметах. Но это, к сожалению, ушло. Нравятся ли мне такие изменения? Нет. Я чувствую, что это совсем не я. У меня раздвоение личности? Или просто помутнение разума? Мысли бегут с такой быстротой, что от этого болит голова. «Убить брата Рона». Мне от одной мысли страшно, что это правда. Но мне противно, противно от самой себя, что я должна подчиняться тёмному волшебнику, что я настолько опустилась в глазах своих бывших друзей, что я общаюсь со своим заклятым врагом. Из пучины мыслей меня вытянул стук в дверь. Я резко подскочила, и направилась к двери. Открыв её, я увидела его. Снова он. Почему он просто не может оставить меня в покое? Говорит, что тошнит от меня, а сейчас стоит на пороге. Успеваю я только открыть рот, он толкает меня, и входит в комнату, как будто в свою. От возмущения, я резко сжимаю кулаки, и сощуриваю глаза. — Какое ты имеешь право врываться ко мне в комнату? — Я у тебя разрешения спрашивать не собираюсь. — обычным тоном, как ни в чем не бывало ответил Малфой. — ты готова к завтрашнему дню? — А что будет завтра? — скрестив руки, спросила я. — Ты настолько тупая? Как у Волн-де-Морта повернулся язык сказать, что ты самая умная волшебница. — фыркнул он. — Попрошу не переходить на личности, не то я…- я не успела договорить, как-то резко подошёл ко мне. — Не то, что? — снова эта усмешка. — побьешь меня? Такой хитростью, и умением вводить в меня в ступор, обладал только он. Ты пытаешься ему ответить со всей серьёзностью, запугиванием, чтобы показать: «Посмотри на меня! Я не слабая, я могу за себя постоять». Но, в который раз убеждаюсь, что нет. Не перед ним. — А ты хочешь? — не понимая, какой нелепый вопрос я задаю. Он медленно подходит ко мне, и я слышу слабый аромат парфюма. Глаза врезаются в его красивую шею. Он так медленно, и с опаской ко мне прикоснуться, наклоняется к ушку, и произносит: — Я этого хочу с того момента, когда увидел тебя.И не успев опомниться, я стою в комнате совсем одна, со своими мыслями, и с его фразой в голове. Понятно было лишь одно, под словом "побьешь"- заключался совсем иной смысл.