Белый шум

Инженер Джим Стафорд вот уже битых полчаса настойчиво крутил колесико переключателя на старом приемнике, времен начала двухтысячных. Эта раритетная, но, безусловно, ни на что не годная груда пластмассы, досталась ему от деда, вместе с дуратским устаревшим именем. Джим всегда любил собирать различные антикварные штуки. В его коллекции имелись даже дискеты, которые люди использовали для записи информации с компьютера, когда еще не было лазерных панелей и микрофлешек. Сломанный магнитофон не подавал никаких признаков жизни, за исключением монотонного белого шума, эхом гудевшего в пыльных динамиках. Стафорд младший упорно искал что-то. Хотя и прекрасно знал, что так называемые волны, вот уже много десятилетий не транслируются, ибо со стремительным прогрессом науки в радиовышках отпала всякая необходимость. Внезапно, когда длинные шершавые пальцы мужчины в очередной раз повернули неподатливый механизм с бегающей внутри стрелочкой, из глубины колонок послышался противный ноющий высокочастотный визг. Джим среагировал моментально - убавив громкость, он поднес ухо поближе к приемнику… - Я задыхаюсь… - послышался в какофонии ультразвука едва различимый человеческий голос. Стафорд удивлено затряс головой и легонько стукнул по корпусу черного музыкального центра. - Я задыхаюсь… - Нет, определенно, не показалось. Бесплотный голос становился все громче, а прочие, издаваемые старинной штуковиной шумы, тише. Коллекционер достал из кармана джинсов компактный диктофон, и, с помощью голосового управления, шепотом приказал ему начать запись. - Выпусти меня отсюда… - вполне отчетливо произнес невидимый собеседник. Теперь этот звук приобрел четкие очертания мужского баритона с легкой хрипотцой и каким-то английским акцентом. Завороженный своей случайной находкой Стафорд сидел, не двигаясь и внимательно слушал пойманную им радиопередачу. «Если мне удастся записать это, я произведу настоящий фурор» - пронеслось в голове Джима. Магнитола же, продолжала вещать сквозь легкие помехи и потрескивания. - Я здесь уже слишком давно… Я должен рассказать… Звук сбивающейся линии прервал трансляцию. Стафорд, в негодовании, не придумал ничего лучше, кроме как со всей силы треснуть проклятую развалюху. Как ни странно, это действие возымело должный эффект. Программа продолжилась. - …я жил в плену собственных иллюзий, - На той же ноте монотонно повествовал голос, - я убивал себя… медленно. Работой, легкими наркотиками, алкоголем. Я был пустой оболочкой. Подобием человека. – Горькая усмешка, от которой у Джима по коже шеренгой прошлись мурашки, - Я должен был позволить им спасти меня… Люди, которые любили… Сотни, тысячи людей… Они считали меня хорошим парнем. Но я был зомби… От чего-то, эти тембр и манера говорить были знакомы Стафорду. Однажды, когда Джимми был еще Джимми, а не мистером С. дедушка показывал ему один сайт, кажется, он назывался «Ай-тюнс». Там люди покупали музыку. И этот странный баритон, вещающий сейчас из магнитолы, Джим совершенно точно слышал раньше. Там. В плейлисте старшего Стафорда. Да-да. Только бы вспомнить название… - Three Days Grace, - Новый «знакомый» инженера словно прочел его мысли, - Я искал утешения в обожании толпы. Все лица давно уже стерлись из памяти. Даже сами концерты… Я не переставал чувствовать боль. Когда на долю секунды забывал о сцене… Когда уходил с нее под гром оваций… Наивные… Они и вправду считали меня своим… «Мэтт Уолст» - внезапная догадка заставила Джима подскочить на месте, - «Мне удалось найти старую запись интервью. Но, как она сохранилась?.. Неужели продолжала крутиться в несуществующем эфире столько лет? Ведь никого из участников группы уже нет в живых…» - она не виновата… - Продолжал тем временем некогда известный музыкант, - Я сам вогнал в себя эту занозу… Ходячий труп, вот кем я стал… Бесчувственный монстр… Оболочка… Я потерялся во времени… Я был слишком слаб… Эта любовь сломала меня… Они… они хотели спасти… я не позволил… сам… я слишком давно здесь… я задыхаюсь… задыхаюсь… Сбивчивая речь постепенно угасла, оставив только волну помех. Джим Стафорд еще долго крутил ручку приемника, в надежде уловить хоть что-то, кроме громкого треска. Наконец смирившись с тем, что дряхлое радио не выдаст больше ничего, он отключил диктофон и тут же вызвал поисковик, появившийся перед ним в виде полупрозрачной панели. Задав необходимые параметры, Стафорд принялся изучать высветившуюся информацию. Его внимательный взгляд быстро бегал по строчкам. - Мэттью Уолст, 1982 года рождения, Скончался в возрасте сорока двух лет. Был найдем повешенным в собственном доме. Предположительная причина смерти – самоубийство. Основатель и вокалист группы My Darkest Days, в 2014м пришел на смену Адаму Гонтье в «Три Дня Отсрочки». Ни разу не был женат. Детей нет, - глухо бубнил радиолюбитель, изучая подписи под многочисленными фото, изображавшими людные стадионы, арены, и клубы, где некогда выступали упомянутые музыкальные коллективы. «Господи, если я покажу эту запись Крайслеру, я смогу разбогатеть!» - Мысли заглушали одна другую, - «Это сенсация! То, что мне удалось уловить это! Поверить не могу. Потрясающе! Просто улетно!» Не в силах больше сидеть на месте Стафорд скомандовал своему миникомпьютеру свернуть пестрое окно, и стал мерить комнату широкими шагами. «Радиопередачи не транслируются уже много лет. Я должен разобраться, как такое вообще возможно. А, впрочем, не важно. У меня есть доказательства! Я стану знаменитым! Ха-ха! Венера ошибалась, когда говорила, что мое хобби лишь пустая трата времени! Я докажу это всем… Позвонить Крайслеру… Срочно…» Внезапно Джим остановился, и с любовь посмотрел на маленькое записывающее устройство, которое все это время бережно сжимал в руке. Затаив дыхание, он поднес волшебный приборчик ближе к лицу и, с замиранием сердца, приказал воспроизвести последнее аудио. Мигнула зеленая поверхность ж/к экрана. Из миниатюрных динамиков в комнату полился белый шум…