Редкие пары и пейринги

Холодный ветер и твой смех. Пожалуйста, замолчи. Меня это уже бесит... -Не могли бы вы заткнуться. -А ты чем лучше? Увлечение, ведь так? Ты ведь не понимаешь меня, ты ведь ненавидишь. Это ты, ты, ты, и ещё раз ты. Но твоей сути нет. Ты просто сделал себя в глазах других людей...сделал себя сильным. Таким, которым ты ой как не являешься. Это комплимент, кстати. Свет отключили ещё вчера, а ты мне ничего не сказал. В результате чуть не расшиблась. Только теперь уже окончательно. И, да, смеяться не нужно. Не нужно целовать меня в шею и щекотать за ухом. Я не куплюсь на это, уж поверь. -Вы...ты...влюблён в меня? -Как Горбачёв в кефир. Ты бы задушил его, а? Ты испытывал к нему уважение? Зачем тебе нужны такие сравнения?.. Твоя рука на талии, а я даже не вырываюсь. Иногда приятно уходить в себя, зная, что можешь не выйти. Никогда. -Алли-ёбаная-луйя... -Я тоже под кайфом. Без "колёс" под тебя никто не ляжет. В этой комнате нет обоев и мало вещей. К люстре прикреплена верёвка, а под ней табуретка. Я знаю, что это лишь камуфляж, но...но есть "но". Как и всегда в дурацких бульварных романах. Смерть священна. Помнишь? Из динамика слышен гнусавый припев "Вальса о вальсе" Жака Брелля. Никогда не умела танцевать вальс. "Ты мне веришь или нет?..". -Давай на спор. -Лучше наперегонки. Становлюсь на табурет и надеваю петлю на шею. Смеёшься, как последний обдолбыш. Смотришь на меня с интересом. Движение ногой. Кислорода нет, и что-то хрустнуло. Темнота.

Смерть священна. Аминь.