Глава 4. Джорджи
2 октября 2014 г. в 20:19
Я проснулась с тяжёлой головой. Мне что-то снилось… Что-то плохое, похоже. Я села на кровати и потрогала свою подушку. Она была мокрой от… слёз? Возможно.
Рядом лежал Миша. Он не спал и внимательно смотрел на меня.
- Миша? – осторожно спросила я.
Он медленно привстал.
- Кать, что происходит? – спросил он.
- В смысле? – не поняла я.
- Ты когда домой пришла? – спросил Миша.
- Поздно ночью. – ответила я.
- Ты раньше гуляла только до шести часов вечера, а на этот раз решила вернуться, когда уже все спали? – поднял бровь мой маленький братик.
- Перемены в новом городе. – пожала я плечами, попытавшись сделать равнодушный вид.
Вид Миши говорил о том, что он не верит ни единому моему слову.
- А что тебе снилось? – продолжал расспрос он.
- А при чём тут это? – растерялась я.
- Что тебе снилось? – повторил он.
- Я не помню. – грустно покачала головой я.
- Ты ночью плакала.
Глаза у меня расширились.
- И звала на помощь.
- Я?!
- Да, ты. – кивнул мой младший братик. – А кто около меня спит?
- А что я говорила во сне? – спросила я.
- Я не помню. – развёл руками Миша. – Хотя… Ты говорила о ком-то… Кажется, о Джорджи. Кто это?
У меня отвисла челюсть. Кусочки сна начали складываться в голове. Джорджи…
Клоун… Шарики… Вода… Крики…
- Я… его не знаю. – выдавила я.
- Ясно. – кивнул мой брат и вышел из комнаты.
Я сползла с кровати и схватилась за голову.
- О, Боже… Майк… - пролепетала я.
Я встряхнулась и пошла одеваться - надела красную футболку и голубую юбку.
Затем сходила в ванную, там причесалась и умылась. Достала ободок и надела его на волосы. Затем пошла на кухню. Там меня ожидал мой отец.
- Приветствую тебя, Катя. – сказал он без тени улыбки.
- Доброе утро, пап. – ответила я, боясь, что будет дальше. – Что-то случилось?
- Да, случилось. Вчера. – загадочно сказал он и посмотрел на меня.
- А что было вчера? – немного удивилась я.
- Ты сказала, что видела кровь. Это ложь, я её не видел. Ты придумала это, чтобы напугать Мишу. – говорил он, не давая мне рта раскрыть.
- Но… - начала я.
- Никаких «но»! – отрезал мой отец. – Где ты была вчера?
- Я? – растерялась я.
- Да, ты. Где ты вчера шаталась? – строго спросил он.
- Гуляла. – прошептала я.
- Где ты гуляла?
- Около дома.
- Около дома? – насупился отец. – До трёх часов ночи? Ты мне врёшь!
- Ладно, я гуляла около библиотеки. – решила сдаться, хотя бы это была доля правды.
- Библиотеки? Ладно, допустим. Но она же разрушена? Правильно? Только не говори, что ты заходила туда!
- Ни в коем случае, папа.
- Хорошо, а ты брала с собой велосипед?
Что-то внутри щёлкнуло у меня.
- Да…
- Ты его забыла?
- Да.
- Иди искать, как только позавтракаешь.
Высказавшись, мой отец ушёл с кухни. Я на удивление быстро расправилась с кашей, затем встала и зачем-то пошла в Пашину комнату. Его самого там не было: наверное, где-то гулял.
На середине комнаты лежал чей-то фотоальбом, открытый. На его странице была фотография какого-то мальчика, под которой виднелась надпись : «Джорджи. Школьные друзья 1957 года».
У меня закружилась голова. Раздался смех. Я обернулась, но никого не увидела. Снова перевела взгляд на фотоальбом. Теперь фотография, казалось, ожила.
- Пойдём со мной вниз. Там все летают. Так говорил клоун. А он не ошибается… - говорила фотография голосом Джорджи.
Раздалась вспышка.
Передо мной стоял мальчик лет шести, в жёлтом дождевике. Один рукав болтался без руки, а другая держала кораблик, сложенный из газетного листа.
- Пойдём, Катя… Все внизу летают. – сказал мальчик.
А я схватилась за голову и упала в обморок.