***
Отныне я решил: показывать себя настоящего. И мой план заключается в том, чтобы тот человек, который обязан быть рядом, сразу же понял то, на что я готов пойти. Он должен знать мои цели, мои склонности и вкусы. Для того, чтобы понимать друг друга с полуслова, с полужеста, с полувзгляда. От одного мимолётного касания знать, что я затеял. Мы выучим друг друга досконально. Ты тоже нестандартный, правда ведь? Ты поймёшь меня, я уверен. Ты примешь меня, я точно знаю. Только попробуй… не принять. Не вижу смысла в том, чтобы скрываться и искать встречи. Я пойду напрямую. Леви, кажется, тебя зовут так? Да. А пока что я вхожу в здание школы, дабы начать ещё один день, наполненный внутренним презрением и раздражением. Если бы я мог что-то сделать с собой, но я не могу. Пусть меня начнут считать ненормальным. Хотя, все они уже давно такого мнения обо мне. Но я сделаю всё, чтобы их догадки подтвердились. В этой школе лично я знаком только со своими одноклассниками, ну и ещё, может, человек пять входит в этот список. Каким бы нормальным я не хотел казаться с самого начала, но дружбы с левыми не заводил. Однако, каким-то очень забавным способом, такой незаметный мальчик, как я, теперь на слуху у всей школы. Да, и вправду, каким же? В той ситуации я просчитался, знаю. Но у меня не оставалось выбора, никакого, какой бы мог устраивать меня сильнее, чем этот. Не буду спорить и с тем, что мне сорвало голову от знания, что в моей сумке лежало оружие, которым я восхищался очень долго. Не буду спорить с тем, что для самообороны это было не так уж и необходимо. Я смог бы согласиться с тем, что поступил необдуманно. Теперь дохуя неприятных последствий, но, в общем-то, кому какая разница? Я просто отсижу эти семь уроков и забуду обо всех мыслях, что преследовали меня этим утром.***
Выхожу из школы, на часах почти два. Оставшийся день я свободен. Поэтому осталось лишь решить, когда именно я приведу свой план в действие. Точнее, выбрать подходящее время. Нужно подумать над этим. Этому мужчине тридцать лет, по логике общепринятых вещей, он должен ходить на работу. Сегодня будний день, значит, сегодня он работает. Наверняка, как и многие, в это время его нет дома, а среднестатистический рабочий день заканчивается в шесть-семь часов вечера. Предположим, что дома он будет приблизительно в отрезок времени с семи до восьми. Но… ха-ха-ха, а теперь на чистоту, и будем рассуждать именно об этом человеке. Мужчина. С невъебенными синяками под глазами, с мёртвенно белым цветом кожи лица, и с глазами, что одним своим видом дают понять, что этот человек не подходит ни под одно правило, выдуманное людьми. Можно подумать, что он перенапрягается, переутомляется, много нервничает. Не сомневаюсь — всё это в нём есть. Но. Есть одно очень сомнительное «но». Вчера. Когда был в нашей квартире, он никуда не торопился. Терпеливо ждал и попивал чаёк. В разгар рабочего дня. Он ну совершенно не похож на человека, который при спешке будет сидеть за распитием чая с таким собеседником, как я. За распитием чая, может быть, и да, но не со мной, это точно. Его рабочая сумка. Она бы могла свести меня с правильных догадок, но не сведёт. Почему? Всё очень просто. Эти бесчисленные листы, все как один — сплошной текст и… с фотографиями в верхних уголках. Работает в полиции? Возможно. Если полиция, наверняка, они смотрят дела преступников. Однако эти бумаги были с обычной биографией, которая будто бы составлена вручную. Кто он, чёрт возьми? Если я пойду к нему сейчас, то всё получится. Я уверен. Он дома. Слишком уж подозрительный для того, чтобы мирно и беспрекословно ходить на работу, да и с сумками, где хранятся абсолютно не в темные бумаги. Он умный. Неужели, действительно у него на каждый день имеется план? Он чертовски умный. Но меня обхитрить ему не удастся. А теперь. Дружок, какой там адрес?***
Выхожу на улице, которая указана мною в моих же заметках. Искренне верю, что он живет именно здесь. Честно сказать, не подумал бы, что он будет жить в таком месте. Хотя, я не подумал бы, что тут вообще кто-то может жить. Иду по чистой дороге между домов. Кажется, всё бы ничего, если смотреть тупо себе под ноги, но если оглядеться, что я собственно и делаю, можно запросто поверить в то, что идёшь по заброшенному городу. Тишина, даже малость жутковатая. Нигде не мелькает ни одного движения. Не хватает ещё карканья ворон где-то вдалеке, серьёзно. Будто в фильме про апокалипсисы. Безлюдность. И вообще, что это за место? Я довольно-таки хорошо знаю свой город, но про такую улицу слышу впервые, да и нахожусь здесь тоже впервые. Пытаюсь найти таблички с номерами на домах. Безуспешно. Такое ощущение, будто нахожусь в логове зомби, которые вот-вот выйдут из-за полуоткрытых подъездных дверей и направятся ко мне. Да уж…. Было бы хорошо, если бы они указали мне дорогу. С одной стороны, в этом месте есть какая-то своя, пленяющая атмосфера. Находиться здесь хоть и необычно, но я и не брезгую. Спокойно и тихо. Но с другой — как мне, блять, найти нужный дом? Нет никого, чтобы спросить. Наверное, это единственный раз, когда мне бы хотелось встретить по пути какого-нибудь человека. Похеру. Без них справлюсь. Удивлён, когда убеждаюсь в том, что в этом богом забытом месте ловит интернет. Захожу в 2гис и набираю адрес. Программа мне быстренько всё выдаёт, и вот, я радостный от своей маленькой победы, иду к нужному мне дому. В нём пять подъездов. Именно сейчас меня интересует четвёртый. Приоткрытая дверца ласково и так гостеприимно впускает меня внутрь. В подъезде пахнет сыростью, но мне этот запах нравится. От этого я миленько улыбаюсь и ступаю на лестницу, ведущую на верхние этажи. Приходится вглядываться в номер каждой квартиры. Никогда не любил того, что адрес принято писать, как подъезд и сразу хата. Ну, а этаж-то почему бы не написать? Замечательно. Тут и двери-то не все подписаны. В недолгих поисках мне всё же удаётся найти нужную дверь. Я, в общем-то, и не удивлён тому, что на самой двери, интересующей меня квартиры, таблички нет, но есть на одной из соседних, она меня и спасла. После этих минут, что я провёл в этом месте — на улице и в подъезде — у моих догадок больше нет каких-то важных противоречивых факторов. Один факт того, что он живёт в таком месте, уже может сказать мне о том, что я был на правильном пути, когда пытался понять, что с этим человеком не так. Да поблизости ни одного офиса нет, и отделений полиции тоже, так что, дяденька, я вас почти раскрыл. Скоро. Раскрою полностью. Стучусь в дверь (звонка тут, конечно же, нет). Терпеливо жду. Что-то мне подсказывает, что мужчина гостей не ждёт. Сидит себе там и… кстати, что он может делать там… у себя дома? Чёрт. Это подождёт. Слышу приближающиеся шаги, как человек за дверью знакомым тихим голосом произносит: — Кто там? Он дома? Ну так, ёпта, я же говорил. Бля. А что мне ответить-то? — Извините, не могли бы вы помочь мне? Прокатит, не? Надеюсь, он не помнит досконально мой голос. Прокатило. Я слышу, как открывается замок. А потом я вижу его. Низкорослого мужчину с бледным лицом и чёрными волосами. Оу, слишком резкий контраст, я почти испугался. Ха…ха… — Ты? Сначала он смотрит на меня с нескрываемым удивлением. Ясень пень, он не ожидал меня тут увидеть. Потом я замечаю, как его рука, что держит ручку, слегка вздрагивает, но он быстро сжимает её ещё сильнее. Смотрит на меня снизу вверх. Теперь уже с нескрываемым раздражением, но нет. Прикрытие. В его взгляде я вижу неподдельный страх. Вот его-то он и старается скрыть, как можно тщательнее, за маской злости. Осматривается. Сначала смотрит на стены позади меня, потом в проходы слева и справа. И на последок — вглубь своей квартиры. Его глаза еле заметно расширяются, и он вновь переводит их на меня. — Какого ты здесь делаешь? Говорит быстро, его рука, что находится на ручке, уже заметно подрагивает. Чего? Серьёзно? Он меня испугался? Нет. Определённо. Он боится чего-то другого. — Я спрашиваю: нахера ты сюда припёрся? Оскал. Свободная рука сжимается в кулак. Он не ударит меня, но он зол. Мне, наверное, нужно произнести хоть слово, но я не знаю, что должен говорить. Его состояние куда интереснее нашего диалога. — Я даже не хочу знать, как именно ты нашёл меня. Но если ты появишься здесь ещё раз — огребёшь по полной. Маленьким мальчикам здесь не место. Чего? Хочет закрыть дверь, но я поддаюсь вперёд. Не даю ему сделать это. — Уйди. — Нет. Говорю твёрдо. Он же уже весь распереживался. Опять смотрит вглубь квартиры, потом его губы вновь кривятся, и он смотрит на меня. Теперь пытается вытолкнуть обратно. Не теряю возможности — пытаюсь посмотреть туда же, куда смотрел он. Что, чёрт подери, его так пугает? Он слишком сильный. Ему удаётся захлопнуть дверь. А я продолжаю стоять на месте. Сказать, что я потрясён — ничего не сказать. Сказать, что я нихуя не понимаю — самое то. Что это только что было? Почти вплотную приближаюсь к двери и пытаюсь вслушаться. Сука. По-прежнему — тишина. Он слишком странный. Бля, да он страннее меня раз в десять. Что с ним не так? Точнее… Кто он такой?