I'm an artist

Знаете, однажды я просто шел по улице. Выходил из метро и просто шел, потому что я идиот. Ну, наверное так. Как всегда я вышел на арбатской. Осмотрелся. Передо мной, как всегда, белое, словно кружевное здание - Дом приемов нашей (простите) любимой России, в прошлом - особняк Арсения Морозова. Я порой долго плутаю возле этого здания, думая - как здорово было бы, не живи я в своей угловой двушке, а здесь. Здесь - это в красивом, величественном здании, возможно венцом творения какого-то архитектора, имени которого я не знаю. Но это я все к чему. Я ухожу со своего места, рано или поздно, и иду дальше. На арбате очень много так называемых "книжных развалов", и там я тоже провожу очень много времени, рассматривая обложки. И я понимаю - зачем я это вообще делаю? Я никогда не куплю дешевую книжку неизвестного автора в бумажном переплете хотя за пятьдесят, да хоть за тридцать рублей. На что она мне? Я вижу множество людей в забавных костюмах: Чебурашки, король Джулиан из "мадагаскара", псевдо-вельможи. Разного сброда полно, что уж там. Они раздают листовки или фотографируются с людьми за сто рублей. Да уж, забавно... Каждый закоулок тут я знаю как свои пять пальцев, пожалуй, мог бы и экскурсии водить, только мне оно не надо. Каждый раз я прихожу сюда и пытаюсь найти вдохновение. Ну вот, хотя бы, взять картины, что продают какие-то непонятного вида люди. Ну вот что это за художники? Ох, я не знаю. Они перерисовали все что только можно было, это уже скучно и никому не интересно. Нарисуйте что нибудь новое, например! А почему нет? Не скучно вам рисовать одни и те же леса и реки? Так думал я, смотря на одну из картин. Сердце в какой-то момент пропустило удар, и я судорожно выдохнул. - Кто художник? - небрежно спрашиваю я у пожилой женщины. Та засуетилась. - Очень хороший художник, широко известен в Ленинграде! - Петербурге, - поправил я, невольно ухмыляясь. - В нем самом, сынок, - покорно соглашается она. - Хороший художник. Очень милый мальчик, спокойный. Я же все больше недоумевал. - Мальчик? Простите... Я что-то не понимаю. Назовите мне имя, фамилию... - Денис, милок. Его Денисом звать. "Саша, очень приятно", - чуть не выплюнул я, но вовремя прикусил язык. Надо быть вежливым. Ну, подумаешь - не умеешь ты доносить мысли до людей, сам виноват. Однако, стоит отдать женщине должное - она сумела меня заинтриговать. - Хорошо, Денисом... - начал я, вспоминая всех современных художников с таким сменем. - А... - А, фамилия! - она похлопала себя по бокам, осматриваясь. Ну так вот же! Взяв одну картину, она поднесла ее к моему носу. Я лишь молча хлопал ресницами, беря в руки холст. Невольно засмотревшись на рисунок, заставляю себя перевести взгляд на подпись. В углу было аккуратно, словно почерком третьеклассника, выведено - "Денис А.". Еле сдерживаю порыв взвыть. - Ну так что, милок, берешь? - прищурилась торговка, а я лишь тихо вздохнул. Ну не хотел я признавать, что картина мне понравилась. Такое чувство, будто в один момент стал ужасным нюней. Отдаю старушке две тысячи и ухожу с миром, прижимая к себе пакет с холстом. Да уж, сервис не из лучших, да и рамы нет, но ничего - я легко могу это исправить. Раз уж купил, то нужно ухаживать. Тем более... Тем более я никогда не видел такого. Иду обратно к метро. Нужно домой. Что уж поделать - в этом плане я достаточно инфантилен, и привык подчиняться своим желаниям. Поэтому сейчас мне нужно домой, и никуда больше... Потому что мне слишком интересно - что это за художник такой? - Денис... - протягиваю я себе под нос, словно пробуя имя на вкус. На слух легко приятно, и я невольно улыбнулся, одними губами повторяя имя по буквам. Кажется, скоро придет вдохновение.