Бух
9 мая 2017 г., 00:02
Сквозь сердце летят ветра, ведь вместо него дыра
на сорок два миллиметра, наверное от копья.
Вишу я на Иггдрасиле,
куда меня пригвоздили...
А может и не меня.
Вокруг континенты, страны, и ветер тревожно-странный,
слезятся глаза от света, летит тополиный пух.
Покрылся зелёным север,
копьё прорастает вербой.
А в сердце дыра.
Бу-бух.
Бу-бух! - но оно не бьётся.
Нет, бьётся, но не оно!
Шаман, чуть сощурясь к солнцу,
взывает, камлает, пляшет, бьёт так, что по жилам ток.
И бубен в руках дрожит,
и дрожь отмеряет жизнь,
а жизнь утекает, но...
Но если ей суждено
растечься, размыться, разлиться вдоль берега океана,
уйти в мировой поток,
чтоб жили другие, разные,
любили, дышали сказками,
читая их ночью вслух,
то пусть. Мне не жалко.
Бух.
