Стихи оптом и в розницу

Сквозь сердце летят ветра, ведь вместо него дыра на сорок два миллиметра, наверное от копья. Вишу я на Иггдрасиле, куда меня пригвоздили... А может и не меня. Вокруг континенты, страны, и ветер тревожно-странный, слезятся глаза от света, летит тополиный пух. Покрылся зелёным север, копьё прорастает вербой. А в сердце дыра. Бу-бух. Бу-бух! - но оно не бьётся. Нет, бьётся, но не оно! Шаман, чуть сощурясь к солнцу, взывает, камлает, пляшет, бьёт так, что по жилам ток. И бубен в руках дрожит, и дрожь отмеряет жизнь, а жизнь утекает, но... Но если ей суждено растечься, размыться, разлиться вдоль берега океана, уйти в мировой поток, чтоб жили другие, разные, любили, дышали сказками, читая их ночью вслух, то пусть. Мне не жалко. Бух.