Бесконечное одиночество

Солнце уже село, и температура воздуха стала быстро понижаться – время от времени меня пробирало до дрожи, но я старалась не показывать виду. Если бы меня предупредили, что мы отправимся к чёрту на куличики, то хоть оделась бы потеплее. - Почему именно баскетбольная площадка? - Меня всегда увлекал баскетбол, - пожал плечами Маршалл. – Знаешь, в своё время я даже хотел сделать карьеру баскетболиста, - он улыбнулся. – Когда я уже начал серьёзно увлекаться хип-хопом, у меня был шанс уйти в спорт. - И почему не ушёл? - Действительно, почему? Как ты сама думаешь? – он устремил на меня свой пронзительный взгляд. - Ну, ты ведь хорошо играл, так? Почему же не занялся этим всерьёз? - Мой друг сказал мне одну очень важную вещь, - начал Маршалл, потом выдержал паузу, и вдруг заговорил нарочито грубовато-писклявым мотивом: «Йоу, мужик, ты же не думаешь променивать свой фантастический талант на беготню за дурацким мячиком? Ты не станешь просто так с ним бегать, а попросту встанешь посреди поля и обосрёшь всех, кому он в руки попадёт! Так что не пори херню и пойдём, я придумал тебе пару новых слов, которые ждут не дождутся твоей рифмы». После этого, - продолжил он уже своим голосом, - я забил на баскетбол и вплотную занялся хип-хопом. Эй... Эй, ты чего смеёшься? Я просто не могла спокойно смотреть на то, как он изображал своего друга. Я отвернулась и тихонько хихикала, слушая цитирование Маршалла. Ещё, эта интонация напомнила мне его старый трек, который я частенько слышала в наушниках у своей подруги… Я попыталась взять себя в руки. - Значит, ты начинал с другом? Его звали Пруф, да? - Да. – Маршалл посмотрел на небо и умолк. Неловко вышло. Наверное, не нужно было мне уточнять имя. Вот знала же ведь, что ему и так больно о нём вспоминать… Чёрт, распустила язык. - Эй, - я пододвинулась ближе и положила ладонь на его плечо. – Он попал в лучший мир, Маршалл. Пусть он умер, но он не забыт, слышишь. – Я сжала его плечо, сквозь куртку, почувствовала, как мужчину знобит. Маршалл ничего не сказал. Лишь кивнул в ответ, продолжая смотреть на небо. Внезапно в голове появилась мысль, и я тут же её озвучила: - А если бы здесь был баскетбольный мяч, ты бы научил меня играть? Маршалл снова кивнул. - Но мяча здесь нет… - разочарованно вздохнула я, вспомнив, что машину мы оставили далеко отсюда, да и вообще, вряд ли у Маршалла в багажнике завалялась пара мячей для баскетбола… М-да, это просто верх глупости, как мне вообще такое в голову пришло? - Почему нет? – Маршалл поднялся с сидения. – Там, в одной из тех больших трибун, должно быть что-то типа кладовки, куда раньше кидали спортивный инвентарь, который частенько тырили… - с сомнением произнёс он. – Пойдём, посмотрим, может нам повезёт. Мы обошли широкую трибуну и оказались с самой высокой её стороны, где сидения находились почти на высоте двух с половиной метров. Благодаря этому, в самой трибуне было достаточно свободного места для небольшой кладовки, о которой говорил Маршалл. Он достал телефон и посветил - на двери находился висячий замок, дающий видимость того, что она закрыта… Но, на самом деле он давно уже был сломан. Маршалл снял замок и, сунув его в карман, открыл дверь. Кладовая была старая и зашарпанная, с кучей пыли и паутины на стенах и потолке. Мы зашли внутрь. Я огляделась в поисках того, что мы рассчитывали найти, но наблюдала только пару рваных перчаток, раскиданную спортивную форму, предназначенную для целой команды и хоккейные клюшки. Что делают клюшки на площадке для игры в баскетбол? - Ты видишь что-нибудь? – спросила я. - Я нашёл паучка, - отозвался Маршалл, присевший в углу. – Смотри. - Ты издеваешься? – я подошла к усмехнувшемуся мужчине и заглянула через его плечо. Никаких пауков, к которым я морально себя настраивала, там, слава Богу, не оказалось. Ни живых, ни мёртвых, что было бы ещё более мерзко. Маршалл указал мне светом мобильника на вырезанный орнамент, диаметром не больше пяти сантиметров. - Красиво, - выдохнула я ему прямо в ухо, рассматривая искусно вырезанного паучка на деревянной стене. - Я вырезал это всю ночь с помощью гвоздя, когда мне было шестнадцать. Меня тогда закрыла здесь тройка злобных ниггеров из одной баскетбольной команды, которую наша уделала в два счёта. В частности, благодаря моим передачам. - Хвастунишка, - я улыбнулась и провела рукой по пауку. – Это очень здорово. Похоже, что ты ещё и рисовать умеешь неплохо, помимо баскетбола и рифмоплётства. - Дааа, - снова усмехнулся Маршалл и, поднявшись с корточек, повернулся вплотную ко мне. - О! Кажется, я вижу наш мяч, если меня не подводит зрение… – Он аккуратно обошёл меня и направился в противоположный угол, где действительно лежало что-то походившее на мяч. Мужчина взял его и несильно сжал. Кожа, что обтягивала некогда идеальный сферический баскетбольный мяч, съёжилась под давлением рук. - Нет, он слишком сдулся, им не поиграешь, - покачал головой Маршалл и выбросил бесполезную вещь туда, откуда поднял. Ударившись об пол, мяч не подпрыгнул, но поднял кучу пыли, и мы поспешили убраться оттуда. - Не расстраивайся, мы с тобой поиграем в баскетбол, только потом… - пообещал Маршалл, когда мы перелезали через дыру в заборе, направляясь обратно в машину. - Но… Ты же знал, что там не будет нормального мяча. И всё равно потащил меня в кладовку. Почему? Я совсем не смотрела под ноги, увлёкшись разговором и вдруг споткнулась, повалившись прямо на мужчину, отчего тот слегка пошатнулся. - Надежда умирает последней, знаешь такое выражение? В последнее время именно его я и придерживаюсь. Верю до тех пор, пока действительно не станет ясно, что надеяться бесполезно. Сегодня как раз такой случай, в качества очень лёгкого примера. – Маршалл слегка толкнул меня в ответ. - Ээй, поглядите-ка! Великий рэпер только что пытался столкнуть с дороги беззащитную девушку! – притворно закричала я. – Как некультурно, мистер! - Некультурно? Хаа-ха, Лекси, прекрати, ты ещё не знаешь, что такое некультурно… Более того, то, что я творил на сцене, на мой взгляд, тебе вообще покажется самым отвратительным зрелищем, какое ты когда-либо видела… - Что? О да, знаешь, я бы хотела узнать, что ты там творил, на глазах тысячи людей. Они видели и до сих пор остались твоими фанатами, так почему же мне это должно показаться отвратительным? Мы вышли к воротам парка, через который проходили днём. Неподалёку послышался шум машин и звук сигнализации. - Сейчас опять пойдём через тот квартал, да? – Сейчас стало уже как-то не до смеха, и меня снова стала пробирать дрожь. Но не от холода, а от страха. – Сейчас ночь, все ведь спят, правда? - Не думаю. Те, кого нам следует опасаться, сейчас как раз таки не спят, а расхаживают по улицам. Наркоманы, торгаши, проститутки… - Может быть, останемся здесь? Вернёмся на площадку, дождёмся утра, а то мало ли… – тормознула я, схватив Маршалла за руку. Он огляделся и сжал мою ладонь. - Нет. – Голос был спокоен как никогда. – Мы доберёмся до машины, всё будет хорошо. Ты со мной, а значит тебе нечего бояться. – Мужчина сунул свою руку, в которой всё ещё была сжата моя, к себе в карман. Мы покинули парк и зашагали по пустынным, освещённым фонарями, улочкам. Нет, мне определённо не нравился этот район. Ни днём, ни уж тем более, вечером. Он внушал мне тихий ужас. Даже не представляю, каково было Маршаллу здесь жить. Но, не мне это судить, ведь я здесь впервые, а он провёл тут почти всё своё детство. - А ты записывал треки о своём доме? - Угу, - кивнул Маршалл. – Я снялся в фильме, и написал к нему саундтреки, - добавил он, после некоторой паузы. - Как раз про это самое место. - Фильм? – переспросила я. Серьёзно? Маршалл снимался в фильме? – Что ещё за фильм? И почему про это место? - Полуавтобиографический фильм, - нехотя пояснил он. – Отчасти, там рассказывается о том, как живётся белому нищеброду на границе, разделяющей белый и чёрный районы. И мало того, тот белый придурок ещё и рэп пытается читать, представляешь? – в голосе зазвучала насмешка. - Ты и есть тот самый нищеброд? - Ага. Неудачник-нищеброд. Это я. - Перестань! – Я легонько шлёпнула его по плечу, обтянутому кожаной курткой. – Ты говоришь это таким тоном, будто действительно так считаешь… - А что, есть повод думать иначе? - Эмм… – я замялась, пытаясь подобрать аргумент получше. – Ну не нищеброд уж точно. Денег у тебя хватает, ты ведь звезда хип-хопа. - А при чём здесь деньги, милая? Ты не в том месте ищешь ценности жизни, - вздохнул Маршалл и легонько сжал мою руку, что до сих пор находилась у него в кармане. Я промолчала. А ведь он прав. Он практически всегда во всём прав. Деньги – не та вещь, которая должна представлять смысл жизни для каждого человека. Иметь кучу денег не значит быть богатым. Деньги определяют лишь социальный статус, которым, если хорошенько подумать, можно лишь подтереть задницу, не больше. Гораздо ценнее те чувства, что одолевают нас, то, что мы видим каждый свой повседневный день. То, что окружает нас и не даёт потеряться, сбиться с нужного курса. Семья, друзья, место, которое ты называешь своим домом – вот что самое важное в жизни. - У тебя ведь есть мама, - тихо проговорила я. – Жена, хоть и бывшая, есть дочь. Они – твоя семья. Разве можешь ты после этого называть себя нищебродом? Ответа так и не последовало. Мы вышли на широкое разбитое шоссе, на обочине которого Маршалл оставил своё авто. Буквально через десять минут мы нашли машину. Послышался знакомый звук сигнализации, и Маршалл открыл дверь, предлагая мне сесть. Захлопнув за мной дверцу, он обошёл автомобиль и опустился на своё место. - Я отвезу тебя домой, уже поздно.