Часть 11
25 января 2015 г., 19:21
Изредка волчица выходила в холодные зимние ночи на утёс. Лапам, как никак, холодно.
Изредка волчица слышала душераздирающий вой молодых. Слишком молодых, отчего ещё тяжелее.
Изредка сама она пела песни луне. Или звёздам. Или обычному чёрному небосводу.
Пела о том, как шерсть болит. Пела о том, как болит северный ветер, обвивая нежные человеческие руки. Пела о том, как болит земля, на которую льётся кровь.
Она была уверена: прими она человеческую ипостась, была бы самым старым человеком во всей этой чёртовой вселенной. Была бы каким-то феноменом, который рано или поздно задушит людское любопытство.
Изредка Омунд выходил к ней, укрывая бордовым крылом. Молча, безо всяких упрёков, лишь бы согрелась.
Изредка его крыло ощутимо дрожало. Обычно в моменты протяжного/срывающегося воя чёрной матери.
Изредка дракону казалось, будто он видит всё волчье полотно. То, что внутри. То, что чисто.
Изредка ему казалось, будто те человеческие слова о жизни и смерти, о ладони в другой руке до конца... имеют место быть. Всего лишь на пару мгновений.
И волчица, и дракон слушали один и тот же шёпот звёзд, пыли, ветра, деревьев, нутра и мира. Молча, понимающе, храбро.
