Ворох листьев

- Я покрасил этот мир в чёрный. Ты же не любишь нормальные вещи. На небеса всходило угольно-чёрное солнце, заливая своей тьмой серебристо-серое, чуть светящееся в свете ночи море. Оно горело, и языками дымного пламени разжигало обсидиановую зарю. Из его недр вырывались ввысь летучие рыбы и взлетали, окрылённые сладковатым и очень плотным светом, дабы откусить кусочек от шелестящих громом, тёмно-серых облаков. Часть из них успевала упасть обратно в пламенное море, а часть сгорала под лучами солнца и их пепел поднимался ввысь, растворяясь в утренних тучах. - Здесь красиво. Спасибо. На краю обрыва стояли двое. Девушка, ряженная в испачканное разноцветными красками свадебное платье, и парень с достаточно длинными светлыми волосами. - Милорд думает дать тебе другое Имя. - О боги, наконец-то Мессир прочёл послание. Как ты думаешь, он даст добро на нашу свадьбу? - девушка устало вздохнула и потёрла переносицу пальцами. Полноватые губы выдохнули светлые кольца сладковатого дыма, а бесцветные глаза лениво следили за тем, как изгибы табачного дыма путались в её волосах и волосах спутника. И снова глубокая затяжка отравой из длинного мундштука. Её спутник лишь мягко улыбнулся и чуть склонил голову набок. Железная маска без глазниц, укрывающая верхнюю часть его лица, мягко зазвенела прикреплёнными к её нижней части стальными кольцами. - Мирель, солнце моё, Безумие моё родное, любимая... - Твой брат будет против, - как отрезала девушка и чуть нахмурилась. Она нагнулась над горящей бездной воды этого мира и резко выбросила руку вперёд и, поймав так не вовремя подпрыгнувшую рыбу, спрятала её в складках платья. - Лень всегда бухтит. Его интересуют только механизмы и книги. И они ненадолго замолчали, каждый думая о своём. - Здесь красиво. - Повторяешься? - Да. Риит бы оценил. В его стиле. - Наверное, - и, помолчав мгновение, продолжил, - Братец говорил, что в целом он не против, но его немного напрягают родственники с твоей стороны. Иметь в родне ангела - для нас штука небезопасная. - Жить в наших мирах вообще небезопасно. Я бы прокляла того Мечтателя, что нас придумал, но я уверена, что он услышит нас. Идём. Возможно, нас ждут. - А возможно и нет. Кто знает? - Брось. Любому миру не помешает капелька Безумия и буквально щепотка Гнева. - Ради тебя, моя дорогая... - Брось. Пустое, право слово. И да. Спасибо за подарок. Мне понравилось.