Клоун Может Уйти С Убийством.

      Холодный кофе в маленькой чашке, стоявшей на кофейном столике, на котором, в свою очередь, взгромоздился огромный слой пыли. Я лежал на кожаном диване, изредка запуская пальцы себе в волосы. День за днем. Игра становится скучной, когда нет равных соперников. Так ведь можно и все навыки растерять. Сегодня ты мастер прятаться от полиции, а завтра твоя мама уже плачет, потому что тебя приговорили к электрическому стулу. Я не парень из сериала «Декстор», мне все равно, были ли вы виновны в чем-то или же ходите каждую неделю в воскресную школу. Вас все равно могла ожидать одна и та же участь. Я не знаю, как это происходит, просто во мне что-то щелкает, словно переключает одного Джерарда на другого. Вот только другой более злой, безжалостный, напыщенный. В общем, вам вряд ли это понравится. Я не завожу друзей. Я не общителен и мне часто приходится скрываться, менять внешность, личность, дома...       Тем временем я аккуратно переходил из положения, лежа в положение сидя. Старый диванчик прогнулся под моим весом и издал скрипучий звук. В планах на сегодня было выйти на улицу, взять свежую газету, а потом отправиться в маленькую кафешечку на Мэйн Авеню. Оглядевшись по сторонам, я все же встал с мягкого дивана, взял в руки чашку и отправился на кухню. Нарушая все стереотипы маньяка, у меня на кухне была идеальная чистота, так же было и в ванне, и в гостиной комнате. Плитка идеально вычищена, если приглядеться, то вполне возможно, что вы увидите свое отражение. Посуда блестела на полках без единой пылинки. Я мог бы распинаться долго насчет красоты и тем более чистоты своей квартиры, - да, иногда во мне просыпается педант,- но сейчас я помыл чашку и убрал ее в верхний шкафчик. Накинув на себя пальто, - как-никак уже холодно, - быстро переобувшись и закинув рюкзак себе на плечо, я выбежал на улицу.       Холодный, но очень нежный ветер для этого времени года взъерошил мои волосы. К слову о волосах, они то и дело попадали ко мне в рот. В этом мало приятного, скажу я вам. Через пару домов на повороте будет газетный киоск. Сейчас мало кому нужны газеты, когда интернет правит этим гниющим миром, вы можете держать в руках железку, в которой хранятся все возможные знания человечества. В том киоске работал старичок по имени Джон. Я знаю его всего пару месяцев с момента переезда в этот район. Он был добрым человеком, который всегда угощал меня овсяным печеньем. Вдобавок он был также одинок, как и я. Ветеран Вьетнама. Он так и не смог завести себе семью из-за своих тараканов в голове. Как он сам говорит, «может оно и к лучшему».       ― О, Сайман, доброго вам утра, - сказал старик Джон. Я никогда не представляюсь своим именем, ведь однажды к ним могут заявиться фараоны.       ― Да, вам тоже, - сказал я, - Вашингтон Пост, пожалуйста.       После этих слов я запустил руку в карман в активном поиске мелочи. Собрав доллар девяносто девять центов, я протягиваю ладонь, и Джон забирает у меня эти деньги. Я попрощался, забирая выпуск газеты и кладя его серый, слегка грязный рюкзак. Не успев отойти от палатки, ни на метр вслед хриплый голос крикнул: «Таких, как нейлонового убийцу, стоит найти и пытать точно так же , как и он поступал с этими бедными девушками». Я просто сделал вид, что не услышал, и пошел дальше, не оборачиваясь по сторонам. Я шел и просто смотрел себе под ноги. Сам того и не заметив, я уже открывал дверь одного из местных заведений. «Блэкбэри хаус».       Расшатанное, дряхлое местечко. Здесь собирается в основном молодежь, чтобы напиться и накуриться в хлам. Но мне в целом плевать. Я здесь для того, чтобы уводить детишек отсюда и класть их души себе на счет. Обычно они все одинаковые. Они разные внешне, но их души - свалка. Одна огромная свалка, которую бог, - конечно, если он есть, - разделил на миллиард кусочков и запихнул во всех их. Но мне, опять же, плевать. Я ищу жертву. Я не из тех, кто после каждого убийства ложиться на дно. Я кто-то на подобии Зодиака*. В любом случае, меня либо поймают, либо нет. Это моя политика. Я верю в судьбу, и если она решила, что меня не тронут, то так и будет.       Глаза медленно передвигались по комнате, а в сердце пробралась обида и грусть, потому что похоже, что сегодня я не найду подходящую жертву. Я кого-нибудь, кто будет прекрасен не только внешне, но и внутри. Когда лишаешь жизни кого-то, кто идеален, то чувствуешь, будто творишь искусство. Это и есть искусство, а я - художник. Я тяжело вздохнул и позвал официантку. Я не уверен, что здесь есть униформа, потому что эта девушка была одета в рваные джинсы и растянутую майку. Она записала заказ в черный блокнотик и быстро ушла. Своей спиной эта девушка закрывала столик, который я каким-то образом умудрился упустить. На смену грусти пришло удовлетворение. Я нашел еще одну идеальную жертву.       Длинные взъерошенные волосы аккуратно были убраны за ухо. Его глаза были такими печальными, но в тот же момент такими добрыми. Они похожи на глаза собак с их бескорыстной добротой. Он несколько раз улыбнулся, наверное из-за своих мыслей, потому что он сидел один. Ох, его улыбка излучает свет. Она манит меня. Мне хотелось встать и поцеловать его. Потому что этот человек должен принадлежать мне. Его глаза, губы, тонкие татуированные пальцы, эти слегка заметные скулы - все это должно быть моим. Наши взгляды встретились. Я мило улыбнулся и попытался сделать самый дружелюбный взгляд, который у меня только может быть. Я должен ему понравиться, чтобы утащить его вместе с собой из этой забегаловки. Официантка снова перекрыла мне обзор на парня. Она сняла с подноса чашку с кофе и поставила на стол, потом снова потянулась к подносу, чтобы достать пирожное. Девушка ушла, а я вновь начал пристально наблюдать за парнем. Не прошло и пяти минут, как он начал куда-то собираться. В моей голове пронеслось только «черт»... Это не входило в мой план. Я ни в коем случае не могу… Я выдохнул. Оказалось, что парень шел в мою сторону. Он шел достаточно быстро, но все это время смотрел себе под ноги, словно стесняясь меня. Парень подошел вплотную к столику, за которым я сидел. Я поднял оду бровь, притворяясь, что мне не нравится его идея со знакомством, однако она нравилась мне. Чертовски нравилась.       ― Можно сесть? ― спросил парень. В ответ он получил удовлетворительный кивок. Он просидел молча еще минуту, смотря куда-то на пол и потом все же продолжил. Как же меня раздражает скорость его речи. Неужели он не мог заранее продумать свою речь? ― Я Фрэнк, ― он протянул мне руку. Фрэнк. Фрэнки. Фрэнк – красивое имя. Если бы я жил как все остальные и завел бы семью, то, может быть, назвал так своего ребенка. Он смотрел на меня. В его глазах читалась неловкость. Я не мог понять, почему, пока не вспомнил, что он держит руку над столом и ждет, когда я ее пожму.       ― Ой, - сказал я и поставил чашку горячего кофе на стол, ― прости, я задумался. Я Джерард, ― я пожал его руку. Его кожа на руках такая нежная, несмотря даже на твердые подушечки пальцев. Скорее всего, он гитарист. Ну, что же, сейчас узнаем. ― О, Фрэнк, а ты играешь на гитаре?       Он явно был удивлен, его глаза расширились, и он кивнул, одновременно говоря одними лишь губами «да». В то же время на его лице можно было прочитать, что ему стало интересно, как я узнал это.       ―Понимаешь, у моего брата точно такие же руки, а он гитарист или вроде того. Ну вот, кожа на них в целом мягкая, если не считать подушечек пальцев. Они у гитаристов жесткие и сухие, ― я улыбнулся и сделал еще один глоток кофе.       Прошло, наверное, где-то полчаса и я захотел пригласить его прогуляться. Господь свидетель, этот парень самая красивая жертва из всех тех, кого уже нет в живых. Внутри что-то приятно передергивает от мысли, что я заберу эту красоту. Вставая, я снял куртку, которую повесил на спинку стула, когда пришел сюда. Я спросил Фрэнка, не хочет ли он пройтись со мной. Он кивнул. Парни всегда меньше боятся попасться в руки маньяка, потому что по статистике чаще всего от рук таких как я умирают женщины. Они умирают из-за своей ненужной красоты. Мне по душе парни. Они чище. Они выглядят лучше без всякого макияжа, которым женщины пытаются скрыть свое уродство. Парни всегда лучше выглядят, даже если они мертвы.       Мы вышли на улицу. Здесь моросил дождь. Пару капель попало мне в глаза, от чего я дернулся. Фрэнк заулыбался. В моей груди словно разгорелся огонь, приятный теплый огонь, который согревал каждую клеточку моего тела. Этот парень надолго засядет у меня в памяти, у меня в голове. Главное, чтобы не в сердце. Я давно его не слушаю и, если я наступлю на те же грабли, то скорее всего я выброшу этот ненужный орган в мусорку или в реку. Без разницы. Главное, чтобы подальше от меня. Потому что жертвы не могут любить своих похитителей. Это глупо. Я однажды поверил одной барышне, ну, мне пришлось ее пристрелить, когда она набирала номер полиции. Ох, а она мне действительно нравилась. Глупая девочка. Глупый, легко влюбляющийся Джерард. Оба хороши. Но Фрэнк просто жертва. Он будет ею. Я лев, а он антилопа. Это всего лишь игра. Игра на выживание, где силы не равны и всегда побеждает лев. Закон Джунглей. Я повернул голову на темноволосого парня, а он мило улыбнулся мне, я сделал тоже самое в ответ.