stockholm syndrome.

POV Люк Война закончилась. Я не знаю, кто выиграл. Видимо, обе стороны просто слишком устали сражаться. Они оставили оружия на поле битвы и просто покинули его. Покинули меня. Я уже не тот кем был раньше. Теперь мне кажется, что я прожил две разные жизни. Одну, вечность назад, когда я был Люком Хеммингсом, сынком богатого олигарха-алкоголика, жившего в доме, построенных на костях людей. Вторую, когда у меня был Он. Он вырезал мое сердце, подарил новое и заставил его биться. А потом отключил. И сейчас я живу свою третью жизнь. Жизнь после смерти. Я хожу на терапию, где мне говорят одно и то же. 'Ты сделал все, чтобы выжить. В этом нет твоей вины. Он сделал это с тобой.' Мой психолог сказал, что будет лучше, если я не буду называть Его по имени. Так будет легче забыть, что произошло. Легче отпустить. Но я не собираюсь его отпускать. Я все еще помню это имя. Каждый его звук. И до сих пор по-своему люблю каждую букву. Его последнее письмо затерялось во времени, но оно мне и не нужно, я помню каждую строчку наизусть. Все, что осталось у меня от Майкла-это воспоминания и шрам на руке, который он подарил мне в самый первый день. Я готов распарывать его снова и снова в надежде почувствовать хоть что-то. Но все мои нервные окончания онемели. Мое сердце напоминало пазл, кусочки которого пропали навечно, похороненные вместе с моим убийцей. Я чувствовал себя потускневшим, черно-белым. На мне словно кто-то начертал большой несмываемый вопросительный знак, который я ощущал всеми фибрами своей избитой души. Я не знаю, что делаю, как живу. В моей голове зияла дыра, проделанная пистолетом Майкла. Разум отказывался работать. Все отказывалось работать. Я боялся оставаться один, потому что мои мысли ранили глубже любого ножа, которые Он раньше часто натачивал чтобы отвлечься. Я вновь увидел своих друзей, Синтию, вернулся в свою комнату. Но сам я так и не пришел назад. Отец прилично заработал на моем возращении. На разрушении моей жизни. Я бы мог убить его, если б захотел. Но я не Майкл. Во мне не горит желание мстить. Все, чего я хочу-это повернуть время назад. Иногда я просыпался, надеясь оказаться в тесной комнате без окон. А когда не оказывался, то пропадал. Бродил в закоулках своего сжатого до немыслимых размеров разума, пытаясь найти ответы. Я оставался на одном месте, уходя при этом на тысячи миль отсюда. В Чикаго. В большую комнату, где была свалена вся мебель. В небольшую мягкую кровать. В Его руки. Снаружи я целыми днями лежал в постели, закутавшись в одеяло, а внутри возвращался в любимый кошмар. А потом я просыпался в реальном мире. И был готов взорваться. В такие моменты напавший на меня паралич немного отступал и я вновь начинал рыдать. Мне говорили что нужно держаться подальше от этого периода. Не ходить к нему на могилу, не соваться в тот клуб, где мы встретились в первый раз. Никогда не отправляться в Нью Йорк. И это убивало меня. Я видел его во сне, наяву, в лице каждого прохожего. Искал повсюду его растрепанные белые волосы, его зеленые глаза. Его улыбку. И однажды ночью я не выдержал. Медленно, словно во сне, я покинул квартиру, сел в машину и завел мотор. Я помнил этот адрес наизусть. Я выбивал его у психолога истериками и криками. Мне было необходимо знать, где Он сейчас. Пока я ехал туда, то чувствовал, что призраки возвращались. Но почему-то не хотел их отгонять. Я принял их с распростертыми объятиями. А если быть точнее, прыгнул в объятия к ним. Они напомнили о том, кто я такой. Кем я должен быть. На секунду они нашли потерянный кусочек пазла. Остановив машину около заснеженных ворот кладбища, я вздохнул и чтобы у успокоить сердце, сосчитал по совету психолога, до десяти. 1,2.. Хлопнула дверца. 3,4.. Я ступил за ворота. 5,6.. Его могила находится в самом дальнем углу, почти скрытая деревьями. 7.. Я шел туда, чувствуя как задыхаюсь. 8.. Падающий на мое лицо снег смешался со слезами. 9.. Я зажег сигарету. 10.. - Привет, Майкл. Его камень был почти белый и буквы были едва заметны, но все еще различимы. За могилой давно никто не ухаживал. Я стряхнул снег с надгробия. По щеке поползла слеза. Я ощущал его присутствие. Я ощущал свое присутствие. Я чувствовал, как медленно возвращаюсь к жизни. К той жизни, которой принадлежу. Перед глазами возрождались кадры, погребённые под пылью терапии и времени. Новый год. Кафе. Столик. Его глаза. Один взгляд перевернул все, что я строил. Все, что было построено вокруг меня. Разве это не прекрасно? Как жизнь может измениться в любой момент. Бам! И ты уже не тот человек, кем всегда являлся. Бам! И все твои убеждения летят к чертям. И начинается новая глава. Лучшая глава. Глава, которая захватывает тебя с головой, заставляя читать днями и ночами. Читать. Перечитывать. Жить. Переживать. Глава, наполненная интригами, поворотами, невероятными историями, которые неизменно приходят к счастливому концу. Но после любых, даже самых светлых произведений, приходится возвращаться в реальность. А уж она умеет быть пугающей. Год назад я испытал все эти прелести реальной жизни на себе. За такой короткий промежуток времени, моя жизнь успела перевернуться с ног на голову, пронести меня через ад прямиком в рай, и обратно. И вот сейчас, я стою на обломках своей судьбы, на морозе, чувствуя, как слезы согревают холодную кожу щек. Я слегка поежился и выдохнул клубу сигаретного дыма. -Не одолжишь огонька? Я вздрогнул от неожиданности, и обернулся на голос, прервавший мои мысли. Первое, что я увидел была копна красных волос. А потом глаза яркого зеленого цвета. Как у него. Девушка с ярко выраженными скулами стояла около соседней могилы, опустив руки в карманы и смотря на меня выжидающим взглядом. Я кивнул и потянул ей зажигалку. -Меня Майли зовут, - произнесла она, - а ты? Я вздохнул. -Люк. Меня зовут Люк. А она красивая. Бам.