От опера до генерала
31 января 2015 г., 00:40
Сидя за столом, в своем кабинете, Грачев готовился к важному разговору с министром, но перед этим ему нужно было просмотреть одну медицинскую карту со всеми выписками и комментариями, которые для него сделали лучшие специалисты.
Раскрыв карту, взяв кофе, которое ему принесла помощница, генерал сосредоточился на выписках. Ему необходимо было найти себе замену, скоро предстояли выборы, а до этого он должен был сдать все свои дела новому начальнику… Только вот вместо себя у не было кого предложить на свое место, хотя он рассматривал одну кандидатуру, но не знал, потянет ли тот…
«Двадцать лет назад.
Грачев сидел в машине Петрова, закинув руки за голову, уныло глядя в окно, в очередной засаде, уже возвратившись из Чечни, но собираясь вскоре обратно. Только летом там было просто невыносимо, хотя и с Петровым в засаде не лучше. Они уже пять часов выжидали какого-то дилера, а у Грачева и без того хватало проблем. Он ушел от гражданской жены, переехал в коммунальную квартиру, оставив болью часть вещей дома, в комнате сына, надеясь, что тот не будет в них копаться.
- Чего Грачев, хреново живется без жены? – глядя на напарника, спросил Петров, не так давно женившись на модели, которая ко всему о нем так заботилась, что был похож на кота объевшегося сметаны.
- Денег как не было, так и нет, трахаться не с кем, жрать нечего… почти все как с этой истеричкой, только мозги сейчас никто не выклевывает своим ультразвуком… - поглядев на Петрова, вздохнул Грачев, но затем, немного помявшись, добавил: - Одолжишь денег, Палыч?
- Вроде вчера зарплата была… Просадил?
- Мелкий стекло разбил в школе… Эта звонила «Твой сын, ты за него и плати, твои гены, от него одни проблемы, родила на свою голову дибила от дибила», заколебала… - скрестив руки на груди, проговорил Грачев, уставившись окно. – Сука, где этот дилер… Настроение ни к черту, хоть этого ханурика поймаю, яйца оторву!
- Займу сколько надо, не переживай… Вера у меня, ты же знаешь, хорошо зарабатывает, нам хватает. А что там так дорого? Стекло… ерунда…- чтоб подбодрить напарника, Петров весело толкнул его в бок.
- Стекло… в мерсе какого-то проверяющего… Руки ему в жопу засуну, сопляку!
- Злой ты какой-то совсем, Грачев, а мне Вера поесть собрала на дежурство, - достав из бардачка сверток, Петров довольный стал разворачивать бумагу. – Бутерброды с сыром и колбасой…
Грачев окинул взглядом его сверток и отвернулся.
- Держи, - протянув ему бутерброд, сказал добродушно Петров.
- Не хочу… - ответил уязвлено Грачев, ему гражданская жена никогда ничего не готовила, но тогда и Петров сидел голодный, а теперь, женившись, таскал то жареную курицу, то бутерброды, то салаты с компотом.
- Нет, ну чего ты… Грачев, мы же менты… Давай, за компанию, иначе я тоже не буду…- серьезно сказал Петров и тот обернувшись, посмотрев на бутерброды, взял один. – И компот есть…
Он достал с заднего сидения литровую бутылку из-под кока-колы заполненную вишневым компотом.
- И чего в тебе эта Вера нашла? А у меня бабы дольше недели не задерживаются… - пробормотал невесело Грачев, дожевывая бутерброд.
- Это потому что тебе от них один секс нужен, а у нас Верой романтика…
- Ой, Палыч, я уже три недели никого не трахал, так что не надо свою песенку затягивать… - взяв бутылку, Грачев открутил крышку и запил бутерброд. – Скоро сам завою…
- А мне Вера носки подарила… - подняв немного штанины, Петров совершенно счастливый посмотрел на свои носки. – Красивые…
Грачев с сомнением взглянул на носки напарника – голубые, с каким-то странными рисунками, но промолчал, поскольку его носки было даже стыдно показывать, они были все протертые, на новые денег не хватало, а зашивать их он не умел.
- Так… заканчивай смотреть на носки… клиент наш… - кивнув на мужика, идущего к подъезду, сказал Грачев. - Погнали за ним.
- Пистолет… сейчас найду… - стряхивая с себя крошки, пробормотал Петров.
- Че, Вера тебе на резинку к рукаву пистолет не пришила?! Короче, я пошел! Догоняй! – выпалил Грачев, открыв дверцу машины, дилер его увидел, бросившись бежать.
- Подожди, Грачев! – отыскав пистолет, Петров бросился за ним.
Грачев несся по пешеходной дорожке за дилером, тот пытался скрыться в толпе, и стрелять в него было нельзя. Натолкнувшись на бабку, Грачев задел её рукой, в которой был пистолет и тот полетел прямо в клумбу с пионами, искать его было долго и он, запомнив место, оттолкнув бабку в сторону, ринулся дальше.
- Сука старая! – выпалил он вслед бабке, которая возмущенно что-то ему кричала. – Петров, ты, где там, елки?!
- Я тут, держись, Грачев! Сейчас догоним! Я с другой стороны зайду! – услышал он в ответ где-то позади себя.
- Че ты орешь, он же тоже слышит, придурок! – свернув в арку, Грачев увидел дилера, тот ринулся в подъезд девятиэтажки. – Твою мать!
Не успев перевести дыхание, он побежал вслед за тем в подъезд, по лестнице, между четвертым и пятым этажом чувствуя, что скоро бутерброд Веры вернется из его желудка вместе с вишневым компотом.
- Стой, падла… - пытаясь отдышаться, прохрипел Грачев. – Я сейчас сдохну… сука, что за жизнь… сука, доберусь, завалю!
Но дилер ринулся на крышу, Грачев, не отставая, последовал за ним. Но тот достал пистолет, оказавшись загнанным почти на край крыши.
- Назад! Убью! – выпалил дилер.
- Че стреляй давай! – проговорил Грачев, не собираясь его отпускать после такой пробежки.
Раздался выстрел, пистолет выпал из руки дилера, пуля попала ему в запястье. Грачев бросился на него, повалив с ходу одним ударом, затем добивая ногами.
- Сука, падла конченная! Весь аппетит испортил, урод! – выпалил с ожесточением Грачев, затем поглядев вниз, под домом стоял Петров, решив не бегать за дилером, а снять его одним выстрелом.
Скрутив дилера, а перед этим порядочно избив, Грачев вытащил его из подъезда, несколько раз «случайно» уронив на лестнице, и передал Петрову, а сам отправился искать пистолет, в надежде, что его ещё никто не стащил.
- Пап… - минут через десять поисков, раздался голос Зотова. – Мне сказали, что ты тут…
- Ну и че теперь? – развернувшись к нему, спросил Грачев. – Че, ещё че-то разбил? Что на этот раз? Кортеж президента?! Придурок!
- Нет, я… хотел… ты обещал мне дать денег на… шины…
- На какие шины?! – продолжая искать пистолет, раздраженно выпалил Грачев.
- Велосипедные… - пробормотал Миша, по голосу отца понимая, что теперь ему придется ходить пешком, без велосипеда.
- А… это… так… найдешь папкин пистолет, дам денег… ищи! – проговорил Грачев, опустив руки в карманы, наблюдая, как Зотов начал рыскать по кустам. – Иначе папке твоему… пи*ец…
- Ты бандита ловил? – из кустов спросил Миша.
- Да… маньяка одного бешеного… - присев на траву, усмехнулся Грачев.
- Я тоже буду, как ты… пойду в милицию работать… - протянув отцу пистолет, сказал мальчик. – Денег дашь?
- Дам, молодец! – забрав пистолет, Грачев поднялся и треснул сына по голове.
- За что?! – вскрикнул Миша.
- За стекло в мерседесе, идиот! Сукин ты сын, ещё раз такое сделаешь, я тебя… в комнату милиции сдам, понял?!
- Понял… - потирая ушибленный затылок, кивнул Миша, нахмурившись. – Значит, я без велосипеда?
- Эх, Миша, Миша… - поправив его взъерошенные волосы, усмехнулся Грачев. – Ты без мозгов, но с велосипедом… Пошли за шинами…»
Закрыв медицинскую карту, Грачев попросил соединить его с министром. Взяв трубку телефона, он посмотрел на медкарту, на которой было написано «Петров. Г.П». Грачев, услышав голос министра, сказал:
- У меня есть кандидатура…
