Никто не знает, о чём мы думаем. Хотя нет, кто-то точно знает.

-Мам, - начал я, - мне нужно уехать. -Куда? - она отвернулась от плиты, взглянув на меня. -Нужно помочь Кэтрин. -А, конечно, поезжай. -Нет, ты не поняла, мне нужно в Нью-Йорк, - произнёс я. -Зачем? Она ведь здесь. -Да, но скоро они уедут обратно. -Обратно? Она ведь уже год живёт в Питере, - непонимающе пробормотала моя мама. -Да, но за ней приехал Джастин, - я с трудом заставил себя произнести его имя. - И они уезжают в Америку. Я должен помочь им и их друзьям устроить дом. -Разве они сами не справятся? -Если Джастин меня попросил - значит нет. -Но ты не можешь просто так бросить всё и уехать, - заметила мама. -Я же не навсегда. -Я сомневаюсь, что ещё можно купить билеты на самолёт. -Джастин уже всё устроил. В восемь за мной приедет машина. Ладно, я пошёл собираться, - я чмокнул маму в щёку и пошёл к себе в комнату. Она, конечно, не дала мне разрешения, но я, можно сказать, взял его сам. "Умный мальчик. Учишься налету", - пронеслось в моей голове. И это был не мой голос. Это был голос Бибера. Кажется, я схожу с ума. Хотя какая уж теперь разница, если я по каждому зову этого придурка Бибера бегу в другую страну? Мной никогда никто так не манипулировал. Но этот сукин сын имеет особое влияние - Кэт. Я сделаю для неё всё, и он отлично это знает. "Хватит пытаться оскорбить меня. Собирайся", - в моей голове снова раздался этот голос. Что это за хрень вообще? Я сейчас сам в психушку позвоню. "Нет у меня времени ждать, пока тебя проверят и скажут, что ты здоров", - я снова это услышал. Что бы это ни было, оно не успокаивает. "Да, конечно, я же Джастин Бибер. Никому, кроме, разумеется, Катарины, никогда не становилось от этого спокойно. А теперь объясняю. Я телепат. Мы находимся всего лишь в паре километров друг от друга, и я хорошо тебя знаю, поэтому мне легко читать твои мысли и отправлять тебе свои". "Хорошо меня знаешь?" - удивился я. И у меня возникло странное ощущение, что моя мысль ушла дальше моей головы. "Так и есть. Она ушла в мою голову. И да, я хорошо тебя знаю. Откуда? Впервые встретившись с Кэтрин, я тут же собрал на неё досье. И меня не мог не заинтересовать её лучший друг. Я узнал всё о тебе, потому что должен был быть уверен, что ты не представляешь опасности для неё", - послал мне Бибер. Если я, конечно, всё-таки не сошёл с ума. "Зачем тебе это было нужно?" - спросил я, ощущая себя самым тяжёлым псих-больным. "Если бы ты представлял для неё хоть какую-то опасность, я бы тебя убил". "А серьёзно?" "Я всегда серьёзен. Шутки - не моя специальность", - ответил певец. Я даже не знал, что ответить. Мне почему-то казалось, что он действительно не шутил. "Ты прав. А теперь собирайся. У тебя осталось не так много времени", - заявил Бибер. Я вытащил из шкафа чемодан, открыл его и положил на кровать. Затем я начал выкидывать на пол всю одежду. Находя подходящую, кидал её в чемодан. Вскоре на полу была гора одежды, а в чемодане идеально сложенные вещи. Подняв всё с пола, я закинул это обратно в шкаф. ***Джастин*** Убедившись, что Стефан всё-таки начал собираться, я отключился от него и, наконец, начал нормально, без придуриваний, которые изображал в течение получаса, распеваться. -Решил начать работать? – улыбнулась Мама Джен. Она прилетела ко мне на два моих выступления в России, потому что ей всегда хотелось здесь побывать, но возможности не было. А я был только рад снова с ней повидаться. Она хорошая женщина. -Да, - я кивнул, и она взъерошила мои волосы, испортив причёску. Ей повезло, что я ещё не ходил к стилисту. Он бы её загрыз, если бы она хотя бы коснулась его работы. Примерно через час или полтора я пошёл к тому самому стилисту, который уже должен был ждать меня в гримёрной вместе с Кэт. Я зашёл в нужное помещение, и обнаружил их весело что-то обсуждающими. Не говоря ни слова, я плюхнулся в крутящееся кресло и вытянул ноги. Стив – так звали моего агрессивного стилиста – отошёл, наконец, от Катарины, и встал у меня за спиной, начиная укладывать мои волосы. -Я не хочу так, - я тряхнул головой, избавляясь от всего, что он сделал. -Джа…мистер Бибер, - исправился он, - вы всегда выступаете с такой причёской. -Мне плевать. Я не хочу так. Чувствую себя как девушка с ПМС. Но меня реально заебала эта причёска. Все думают, что я хожу с ней с две тысячи одиннадцатого года. Это, конечно, неправда, потому что в свободное от карьеры время я никогда не поднимал так волосы, но люди видят меня именно так. Они, кажется, уверены, что меня ударило током или что-то в этом духе, и теперь мои волосы просто не опускаются. Хотя папарацци пару раз ловили меня с опущенной чёлкой. -Тогда что вы хотите? – немного раздражённо спросил стилист. -Уложите чёлку как раньше, - потребовал я. -А как было раньше? -Ты что, блять, мои фото не видел что ли? Сделай мне чёлку! -С вами тогда работал Райан Гуд, - пытаясь успокоить меня, произнёс мужчина. -Я знаю, кто со мной работал! Делай, я сказал! -Джас, успокойся, - Кэтрин подошла ко мне и мягко коснулась моего плеча. Сразу стало легче, и я закрыл глаза, отгоняя остатки гнева. Опять разбушевался из-за ничего. -Дай мне телефон, - я протянул руку за спину, и девушка вложила в неё мой IPhone. Порывшись в фотографиях, я нашёл себя в начале две тысячи двенадцатого. Именно то, что я хотел, только с натуральным цветом волос. -Вот так уложите, - я протянул стилисту телефон. -Хорошо, - ответил он. Кэт снова села на диван, наблюдая за нами. Я снова подключился к Стефу. Я должен быть уверен, что всё пойдёт по плану. Парень был уже готов к выезду и постоянно поглядывал на часы. Несмотря на всё, что он мне говорил, ему не терпелось уехать. Но это не удивительно: взрослый парень живёт с родителями. Он даже девушку домой привести не может. Ну, может, конечно, но, кроме знакомства с родителями, ничего не выйдет. Именно поэтому я съехал, едва мне исполнилось восемнадцать. Теперь я жалею, что так рано оставил маму, но уже ничего не вернуть. У меня больше не будет дней, которые я мог бы с ней провести. -Саша! - глазами Стефана я увидел, как в его комнату зашёл отец. -Папа, - парень поднялся с кровати, пытаясь хоть как-то сравняться с отцом ростом, но это было напрасно, потому что мужчина в любом случае был выше. Пусть всего на пять сантиметров, но выше. И сейчас эта разница казалась огромной. Глядя на грозного мужчину, я испугался, что он не отпустит Стефа. -Куда это ты собрался? - я, понял, что отец был возмущён, но не понял, что он сказал. Мои знания русского уже закончились. -В Нью-Йорк, - ответил парень, и это я смог понять. -С какой радости? - фраза мужчины не вязалась с тем, что я знал об этих словах, поэтому я опять ничего не понял. -Нужно помочь Кэтрин, - я понял только имя своей невесты, и этого было достаточно, чтобы уловить приблизительный смысл фразы. -Я не дам тебе денег. -И не нужно. Бибер всё оплатил. Что бы он там ни сказал, он прикрылся моим именем. Умно. Шумно выдохнув, мужчина вылетел из его комнаты, заодно громко хлопнув дверью. Минут через сорок мои волосы были идеально уложены. И, как обычно, они сползали на глаза. Мне пришлось вспомнить, как я раньше постоянно дёргал головой, чтобы вернуть их на место. Девчонки от этого с ума сходили. Да, никогда не забуду их криков. -Вы можете перестать дёргаться? - раздражённо воскликнул стилист, пытавшийся подкрасить мне ресницы. -Не могу! Крась быстрее! Однако он всё же умудрился закончить.