Бесконечная игра

Сценарист вышел из небольшого магазинчика в Москве. Налетел холодный ветер, и он передёрнул плечами. Потом заскочил в небольшую арку, там вытянул свои шорты до штанов, вытащил из воздуха длинное серое пальто. Затем ещё немного подумал и извлёк ещё и шарф, который намотал на шею. Стало гораздо теплее. Сценарист удовлетворённо кивнул сам себе, вышел снова улицу и побрёл по ней. Стоял тихий зимний вечер. Солнце уже скрылось, горели фонари, город готовился к новому году. Мягкий снег падал с неба и приятно хрустел под ногами. Сценарист проходил мимо витрин магазинов с новогодними ёлками и новогодними распродажами. Люди быстро и уверенно куда-то шли, каждый по своим делам. Шум города расслаблял. Петляя по улицам и улочкам Сценарист наконец дошёл до нужного места. Это был небольшой двор, ярко освещённый фонарём. Во дворе было пусто, и лишь на одной лавочке рядом с подъездом сидел кто-то. Сценарист собрался с силами и вдруг тот человек начал тихонько что-то играть на гитаре. Сценарист в нерешительности остановился. Ему нестерпимо захотелось послушать, не нарушая покоя.. Человек играл не слишком хорошо, но в мелодии, извлекаемой из струн, слышалась душа. Потом послышалась песня. Где-то мы расстались, не помню, В каких городах, Словно это было в похмелье. Через мои песни идут и идут поезда, Исчезая в темном тоннеле. Лишь бы мы проснулись в одной постели. Сценарист плохо разбирался в музыке и не так часто её слушал. Но его внутреннее я улыбалось. Не текст был тому причиной, а голос. Сценарист закрыл глаза и увидел летний вечер, сцену, неловкое молчание и песню. Не эту, конечно. Но этот голос. Голос, который будто обнимал тебя и обещал любить тебя вечно. Сомнений не было никаких. Играя на гитаре, на лавочке сидела Алиса. Скоро рассвет, выхода нет, Ключ поверни - и полетели. Нужно писать в чью-то тетрадь Кровью, как в метрополитене. Выхода нет. Последний аккорд повис в воздухе, и наступила тишина. Девушка ещё пару раз перебрала струны, потом посмотрела в небо и вздохнула. Даже отсюда Сценарист видел её глаза, в которых читалась тоска, грусть и желание увидеть чудо. - Привет, - сказал Сценарист девушке. Алиса подозрительно посмотрела на него, сильнее сжав гриф гитары, словно раздумывала врезать ему или нет. - Привет, - наконец ответила она, - Чего надо? - Ты красиво поёшь, - Сценарист мягко улыбнулся, надеясь что в эти секунды он не выглядит как маньяк. - С-спасибо, - всё с таким же недоверием ответила Алиса. - Я могу с тобой посидеть? – Сценарист указал на место рядом с ней, - А ты мне ещё споёшь. - Ну, садись, - Алиса немного подвинулась, - Чего сыграть? – сказала она уже живей, когда Сценарист уселся рядом. - Что хочешь. Я просто хочу послушать твой голос, - он тоже посмотрел на небо, которого, впрочем, видно не было из-за света фонарей. И девушка запела. Никогда ещё Сценарист не думал, что может вот так просто сидеть с кем-то во дворе и слушать пение под гитару. Не строить новые сюжеты и создавать миры, нет. Просто сидеть и слушать. Но всё равно, в уголке сердца Сценариста, которое стало сейчас биться гораздо сильнее, застрял маленький осколок грусти. Грусти от того, что на самом деле это всё не его. Это не его Алиса. Это не для него песни. Но почему же не наслаждаться моментом, пока он есть. Девушка закончила и пожала плечами: - Это всё что я выучила за последнее время. - Спасибо, - Сценарист пристально посмотрел в её бездонные карие глаза, - Я как будто влюбился. Алиса покраснела и посмотрела в сторону. - Ну, уж прям так, - пробормотала она. - Прям так, - ответил Сценарист, - ты… прости меня. Сейчас может быть немного неприятно, - с эти словами он дотронулся до её горячего лба рукой. - Какого?.. – она захотела вскочить, но не успела. Её глаза расширились, будто от удивления, а потом навернулись слёзы. Сценарист вернул ей всё. Все воспоминания, которых, возможно, никогда и не было. Полторы недели в «Совёнке», Семён, Режиссёр, Славя, Ульяна, Лена, Ольга Дмитриевна. Любовь. Он убрал руку. Алиса сидела, и слёзы текли по её щекам. - Семён? – спросила она с такой теплотой и одновременно с такой болью. - Нет, прости. Я не Семён,- печально покачал головой Сценарист, - Но он совсем рядом. И он любит тебя. Я так не умею. Минут пятнадцать они сидели в полной тишине. Алиса смотрела в одну точку и перебирала все воспоминания, которые теперь наполняли её голову. - Расскажи мне, - наконец прервала она тишину, - Кто ты? Сценарист вздохнул. - Ты многого не поймёшь, но я попытаюсь, - он провёл рукой по волосам, - Меня зовут Сценарист. Когда-то меня звали совсем по-другому, но я уже забыл как. Я, Режиссёр, Продюсер и многие другие, мы… - он замялся, - мы пришли из будущего. Или из прошлого, никто уже точно не помнит. И всё чем мы занимались миллиарды лет – это Игра. Мы строили новые миры, населяли их людьми и жили там. Некоторых людей мы создавали сами – это так называемые суррогаты. Некоторых, мы брали из вашего мира. Он называется Прайм. Есть ещё другие миры, которые, как и Прайм, были созданы задолго до нашего появления, - он остановился и посмотрел на Алису. Та облокотилась на гитару и внимательно смотрела на Сценариста, ловя каждое его слово, - В чём же суть Игры? – продолжил он, - Мы создаём мир. Населяем его людьми. Задаем общий вектор развития этого мира. Потом интегрируемся сами. Иногда прочищаем себе память, заменяем её на фиктивную – как будто мы из этого мира, иногда приходим как есть. И каждый раз, когда возникает интересный выбор в нашей жизни вселенная раздрабливается. И получаются уже два мира. В одной – живёт дубль, а в другом настоящий я. И так много много раз. Дубли тоже дробятся. А потом, когда Игра заканчивается, мы разрушаем все получившиеся миры и впитываем в себя дубли. В этом и смысл. Игра – это, когда ты можешь увидеть все вероятности развития любого события сразу. И это поистине восхитительно. А потом… - Сценарист перевёл дух, - потом все наши стали расходится. Многие из-за того, что прочистили память и застряли в своих мирах, остальные, потому что им наскучило играть и, насмотревшись на столько настоящих жизней, сами захотели жить по-настоящему. Многие ушли сюда, в Прайм. И вот нас почти не осталось. И эта Игра с «Совёнком», выходит, самая последняя Игра в мире. - То есть… - Алиса выглядела подавленной, - то есть… Семёна не существует? - Можно сказать и так… - ответил Сценарист, - Я создал Семёна, когда началась Игра. Я очистил память и создал себе новую личность. Для пущего эффекта, я прожил почти десять лет в Прайме, чтобы стать настоящим… Семёном. А потом, сценарий пришёл в действие, и моя новая скучная жизнь разрушилась с приездом 410 автобуса. А потом уже лагерь, приключения, ты… и другие, - неловко закончил он фразу, - Понимаешь? Почти всё что произошло, было спланировано мной. Но учти! – воскликнул Сценарист, поняв, что нужно объяснить всё до конца, - я планировал только ход событий. Чувства и эмоции мы никогда не трогали, потому что это и была самая интересная часть Игры. - Ты говоришь правду? – очень серьёзно спросила Алиса, - Я по-настоящему влюбилась в Семёна? - Да, - коротко ответил Сценарист. И снова повисло молчание. Снег медленно падал с неба, покрывая ровным слоем умиротворения, казалось, весь мир. - А я… когда-нибудь увижу его снова? – тихо проговорила Алиса. - Я принял решение, - сказал Сценарист, - я хотел остаться с тобой. Но меня ты не любишь. Ты любишь его, - он грустно улыбнулся, - А он часть меня, поэтому… я-то тебя люблю. Вот я и решил… что мне уже пора. С эти словами он встал с лавочки. - У меня есть кое-какие дела. Ты пока посиди здесь, а… я скоро вернусь, - он махнул рукой растерянной Алисе, подошёл к двери подъезда и вышел на Монтажный Стол. Озеро было спокойным. В толще воды плавала только одна картина «Совёнка», разрушенного битвой. Сценарист насупился и внимательно посмотрел на озеро, словно вспоминая что-то. Потом начал что-то рисовать в воздухе. Закончив, утвердительно кивнул, зачерпнул горсть песка и кинул в озеро. Спокойная поверхность забурлила, и на ней начали проступать картины новых миров. И вот, все миры, которые уже были здесь, на этом озере, вновь медленно плавали в воде. Сценарист шагнул на поверхность. «Ты уверен, что хочешь этого?» - спросил я, – «Может есть другой выход?» «Другой выход есть всегда», - ответил Сценарист, - «Но этот – единственно правильный. Я виноват перед этими людьми. Я хочу чтобы всё было как надо», - с этим словами он зашёл в один из миров. Семён шёл по площади Генды поздним вечером. Игра в карты его порядком утомила. Сейчас, он почему-то подумал, что неплохо бы встретить Славю. Но после игры она куда-то ушла, и он не успел её догнать. Семён повернулся и посмотрел в сторону остановки. Внезапно в воздухе появилась дверь, из которой вышел… он сам. Только одетый в длинное серое пальто, на шее был повязан шарф. Не слишком умно для такого жаркого вечера. Семён напрягся. - Не волнуйся, - сказал пришелец, - Я просто хочу сделать всё правильно, - он протянул руку, - Меня зовут Сценарист. Семён нерешительно подошёл ближе. Ему было страшно, но вместе с тем этот… человек излучал уверенность. Семён пожал ему руку. И тот час почувствовал неожиданный прилив сил. Сценарист улыбался. - Теперь у тебя есть сила, - сказал он, - Часть меня, с помощью которой ты сможешь сделать всё правильно. Ты поймёшь что нужно делать, когда наступит время. Сценарист снова стоял на Монтажном Столе. Реальность, из которой он пришёл, пришла в движение и поглотила другую. Всё как надо. «Теперь… тот Семён завоевал сердце Слави?» - спросил я «Да», - ответил Сценарист, - «А реальности где они остались бы несчастливы больше нет. У них всё закончилось хорошо. Надо двигаться дальше» Он путешествовал из мира в мир. И в каждом новом мире, он отдавал часть себя Семёну, чтобы тот сделал всё правильно. Чтобы тот навсегда был счастлив. Миры с дурным исходом исчезали, оставались лишь те, где всё было хорошо. В одном из миров Сценарист встретил Семёна в мире похожем на Прайм. Он дал ему силу и тот стёр себе всякие воспоминания о «Совёнке». И это тоже было правильно. Главное, чтобы все были счастливы, думал Сценарист. В конце концов он в последний раз вышел к озеру Монтажного Стола и оглядел своё творение. «Пожалуй, это была моя лучшая игра», - сказал он мне, - «А теперь мне пора. Ты видел всё что я сделал и сможешь тоже сделать всё правильно» «Да», - коротко ответил я. «Прощай, Семён», - сказал Сценарист, - «Расскажи Алисе, что я тоже её люблю. А теперь… моё время настало». Он в последний раз окинул взглядом озеро. Потом закрыл глаза. «Может, мне всего это будет не хватать» , - он прикоснулся рукой к своему лбу и… Глаза открыл я.