Повелитель времени

Nightwish - Slow, Love, Slow. Я без понятия почему. Nightwish - While Your Lips Are Still Red Гарри молча мерил шагами свою комнату. Шаг за шагом, выдох-вдох, еще шаг, вперед-назад, шаг, шаг, выдох, два вперед, вдох, один назад. Бред... Бред, бред, бред... Бред! В бессилии что-либо сообразить Поттер сокрушенно рухнул на табуретку у стола, где все еще лежала нетронутая книжонка, пестря странным названием. Гарри, положив голову на руки, бесцельно рассматривал надпись. Это было очень странное ощущение, словно тебе следует забыть об этой ерунде... А тебе кажется, что если махнешь рукой на это дело, непременно ошибешься, будешь жалеть. Так, говорят, называется неопределенность. А Гарри уже не был так уверен в именах. Неподалеку догорала свеча. Свечей в комнате вообще было много, и за окном понемногу темнело... По мере того, как сумерки сгущались и крепчал ветер на улице, ярче светился огонек. Огонь - сильная стихия. Просто сильная. Он этой силой людей и притягивает, и отталкивает, и этой же силой он оставался в стороне. По сути непричастный ни к чему. Он смотрел на Гарри с усмешкой... Видел метель. Забавно разыгрывающуюся снежную метель. Ведь огонь лучше всех сможет увидеть холод. "Смерти, свобода, книжка с подсказкой, воспоминания... Зря ты, Судьба, взвалила это на одного лишь Гарри. В конце концов, кто он один? Хотя, знаешь, я понимаю твой азарт..." Гарри не хотелось уже даже собирать мысли в единое русло. В голову ему лезла всякая дребедень: то он отметил, что шторы красивые, то подумал об обеде... Вернее, уже ужине. Стоило ему ухватиться за какую-нибудь мысль, как она тут же обрывалась, оставив его наедине с пустотой, разрастающуюся с каждой секундой. И причиной тому сущая ерунда, ерунда, которая резко отобрала у него всякую надежду. Гарри вдруг поймал себя на мысли, что надеялся на какое-нибудь чудо. Его жизнь, казалось, с самого детства учила не верить чудесам и надеждам, что полагаться надо лишь на собственные силы... А он продолжал верить и мечтать. Без его надежд все было бы совсем по-другому. А надежда обратилась какой-то неясной не то тревогой, не то предвкушением... Единственной осталась среди пусты, не подлежащая объяснению, непонятная, хаотичная. Не понятно, чего Гарри хотел от судьбы, что могло бы стать ему целью или хотя бы послужить ею какое-то время... Было тревожно... Гермиона... Сладко-горькая память о тебе. Всегда верная, всегда рядом, и, казалось, никому оттого не нужная. Ты не спала ночами, вычитывая заклинания, не жалела усилий, помогая другим людям. Казалось, сама ты всегда найдешь выход из любой ситуации, тебе не нужная помощь, тебе вообще ничего не нужно. Оказалось, что ему, Гарри, безумно не хватает её забавной, искренней улыбки, родного запрокидывания головы, огня в глазах. Всегда открытого, ведь мисс Грейнджер не могла ничего делать напоказ. Хотелось показать, как он сам и другие были неправы. Плевать на других, на войне гибнут многие, да, плевать! Умерла одна прекрасная девушка, без которой ничего бы не произошло. Ничего. Куда он смотрел? Есть ли оправдание сломавшему душу? А ведь он сломал Гермионе душу, презрительно отбросив осколки. Она честно, искренне поддерживала его все это время, именно его. Не Рона. - Я... Я боюсь за тебя, Гарри... ... Но я не боюсь за тебя. Я тебя не уберег. И опять он думает о ней. Как будто не о чем больше. Рон был прав, сказав однажды, глядя в никуда, что после смерти близкого главное - самому не уйти в мир призраков вслед за ним. А Гарри к теням близок, как никогда... Внизу послышалась негромкая возня - семья Уизли вернулась с похорон. Гарри сидел неподвижно, не вышел, не поприветствовал никого - им сейчас не до того. Не пошевелился вплоть то того времени, как услышал, что Рон зашел к себе в комнату. Потом все вновь стихло. Что ж, решено.

***

*** - Рон, - Гарри уверенно окликнул друга, закрывая за собой дверь, - есть разговор. Очень важный. Рон лишь кивнул. Гарри застал его, сидящим на стуле возле камина с "Ежедневным Пророком" в руках. Гарри положил книгу Рэя Бредбери на стол, прямо перед другом. Сам же расположился в незанятом кресле напротив Рона. - Эту книгу, - он кивнул в сторону сборника, - мне дала почитать Гермиона этак год назад. - Чего ты, разумеется, не сделал, - справедливо заметил Рон. - И тут ты прав, - не без досады согласился Гарри. - Сегодня я нашел ее, уж даже и не помню, где. И скажу тебе честно, немного озадачен. - А чего странного-то? - Уизли пожал плечами. - Наша Гермиона дала тебе прочесть книгу, что может быть обыкновенней... - Дружище, понимаешь... Сколько независящей от учебы литературы она тебе сгрузила за все эти годы? - Погоди. Разве это не учебник? - Рон мигом, подорвавшись, выхватил книжонку, открыв страницу с названием. - Марсианские... Что? Марсианские Хроники? Вряд ли эта та книга. Ты, Гарри, небось книгу-то перепутал. Гермиона подобным не увлекается. - ... Или мы слишком плохо её знали. Книга та, я уверен. Но я не могу взять в толк, зачем она мне ее вручила? Гермиона вообще нам толком не давала книг прочесть на "просто так", а если и давала, так историю Хогвартса. Рон, понимаешь... Мне кажется... Что она как-то знала, что умрет год спустя. Уизли нахмурился. - Гарри, не мели ерунды. Пророчество ей было не особо по душе, на самоубийцу она не похожа... Да и это интересно звучит: я умру через год, а почему бы мне не дать перед смертью Поттеру почитать о марсианах? Это ведь ему несказанно поможет в битве с Волан-де-Мортом! - Да, согласен, на слух это все очень нелепо, но понимаешь... - Друг, не бери в голову. Прочитай книгу и успокойся. Теперь любые разговоры бессмысленны, Гермионы больше нет. - Рон, да, её нет, но, черт возьми, мы можем хоть попытаться что-то сделать! Это наш шанс, понимаешь? - Поттер вскочил с кресла, начав активно жестикулировать руками. - Гермиона была самым предусмотрительным человеком, которого я знал, вряд ли она бы позволила какому-нибудь случайному заклинанию вот так запросто... - Гарри, смерть приходит внезапно. Мне ли говорить тебе об этом? Оба помолчали. - Послушай, - продолжил Рон, - Гермиона была, впрочем, просто магглорожденной. Да, конечно, она была нам прекрасным другом и почти что стала моей девушкой, но знаешь... Просто магглорожденная. - Имеем ли мы право так говорить о ней? - тут же начал возмущаться Поттер. - Друг, послушай, ты пойми... Как сказать-то...Об этом не принято говорить, но никто из магглорожденных в принципе долго не жил. Вот они живут от силы лет тридцать пять и умирают. По большей части к этому моменту они порой даже и стареют уже, учителя вообще, бывает, и до этих лет не доживали. Поэтому среди нас нередко отталкивают от себя таких волшебников, просто не позволяя им занимать слишком много места в душе... Просто потому что скорости они словно увядают. - И как прикажешь мне реагировать на эту информацию? - признаться, почувствовал себя Гарри примерно так же, как после прочтения "Пророка". Верилось ему с трудом, и даже не сказать что верилось вовсе. - Как хочешь, так и реагируй. Я не знаю, в чем причина такой короткой жизни, и вряд ли кто-то в этом доме тебе расскажет. Так что выкинь её из головы. Конечно, это не просто... Но ничего другого предложить не могу.