Пролог
13 декабря 2014 г. в 08:44
Сижу за партой. В висках пульсирует. Какой сейчас урок? Кажется, история. Возле моей руки ложится обрывок страницы в клеточку. «Прости». Как же он мне противен. Демонстративно рву записку, а он следит за моими плавными действиями. Чувствую его злющий взгляд. Был бы у нас нож, он бы меня зарезал. Ему хочется заорать. Я знаю. Клочки от записки я сыплю на его нераскрытую тетрадь по истории. Вот припёрло нашей классной посадить меня с ним. И главное то, мы даже пытались нормально общаться. Пытались.