That`s what people DO!

// не знаю, как вам, а мне подумалось об этой песне)) Linkin Park – With You // Chairman Hahn feat. Aceyalone // Ночную тишину разорвал звонок новенького мобильного. - Джим, ради бога…я прострелю его к чертовой матери… - пряча голову под подушкой, сонно пробормотал Моран. Мориарти широко зевнул, прикрыв рот кулаком, затем, свесившись через Себа, нашарил рукой телефон, грохнувшийся на пол, и нажал на прием вызова. - Да? До утра это не могло подождать? Джим лениво поднялся на ноги и подошел к окну, чуть раздвинув шторы. Была глубокая ночь, к тому же ясная, что делало небо практически угольно-черным. В динамике, рыдая, верещала женщина, кричала, что ей светит серьезный срок. Парень без особого интереса слушал этот лепет, зажав мобильный плечом и опершись руками о подоконник. Сон был безнадежно прерван, и Моран прекратил попытки вновь заснуть. Он перевернулся на другой бок, подперев голову кулаком, и уставился на темный силуэт перед окном. - А чего ты хотела, дорогая? Какая сумма, такой и план, - зевнув, ровным тоном проговорил Мориарти. – М? И что ты предлагаешь? Идиотизм. «Мои соображения»? Мои соображения тебе дорого обойдутся. Фу, как грубо. Ну, как надумаешь, звони. Нажав отбой, Джим рухнул в кресло у окна и принялся рыться в телефоне. - Эй, это мое кресло. - Ой, не начинай, сладкий… - Кто звонил? - Да… неважно, - кинув телефон, провозгласивший «сообщение отправлено», на кофейный столик, отозвался Мориарти, - Бабенка одна. Жаловалась, что ее задержали. Мол, план был плохим. Хах, ну еще бы он не был плохим! Стану я думать над планом за гроши! Себ нахмурился, вспомнив, о какой «бабенке» идет речь. - И все же план не был совсем уж провальным. Сыграла плохо? Джим вдруг вскинул руку, чтоб Себ помог ему встать. Моран молча помог ему и сам опустился в кресло, провожая парня взглядом до кровати. Мориарти завалился на шелковые простыни, о которых так долго грезил еще в Хогвартсе, и пружины едва слышно, но все же весьма неприятно скрипнули под ним. - Говорит, какой-то пацан вмешался… - глядя в потолок, пробормотал он. - Пацан? Думаешь?… - Не исключено… Но это не важно. Пока у полиции нет зацепок, нам не о чем беспокоиться. - Джим, я тебе удивляюсь! Как ты можешь так слепо полагаться на удачу?! Ты ей только что отказал в помощи! Что мешает ей прямо сейчас сдать тебя тамошней полиции? - Ммм… не знаю, может, красная точка на груди? – рассмеялся Мориарти. – Себ, если уж у нас теперь водятся деньги, то почему бы не снять пару снайперов, чтобы они сняли того, на кого я укажу? - Как про шлюх говоришь, - усмехнулся в ответ Моран. - А они и есть, - поднявшись на ноги, надменно произнес брюнет. – У кого деньги – тот и хозяин. - Ты, кажется, хотел, чтоб я стал твоим снайпером, - ухмыльнулся Себ, наблюдая, как тот медленно, почти крадучись, подходит и садится к нему на колени. - О, ты совершенно особенная шлюха! – улыбнулся Мориарти. – Ты со мной по любви. - Выходит, я просто очень тупая шлюха, - рассмеялся на это заявление Себ, и Джим поддержал его своим смехом. - Ммм, неплохо мы устроились, правда, сладкий? - Да, совсем неплохо. Моран оглядел их апартаменты. Он никогда не мог представить себе, что когда-нибудь будет жить в таком шикарном доме. Что вообще когда-нибудь накопит деньги на дом, да еще так быстро! Официально, особняк принадлежал некому Карлу Пауэрсу, ведь два нищих парнишки, в одночасье прикупивших домик сразу после ограбления банка, вызвали бы подозрение. На вопрос же, кто этот Карл Пауэрс, Мориарти лишь странно улыбался и отвечал, что они познакомились совсем недавно, но их знакомство оказалось недолгим. Себ не стал разбираться. После всего, что произошло, ему хотелось лишь одного – растянуться в кресле с хорошей книгой и отдохнуть, тем более, что живя с Джимом под боком, - с этой ходячей бомбой массового поражения, - небольшой отдых он заслужил. - Какие планы на сегодня? Мориарти лениво потянулся и положил голову Морану на грудь, обняв его за шею. - Пожалуй, сначала мы хорошенько потрахаемся, а потом мне нужно будет сделать пару важных и не очень звонков, - по-кошачьи хитро улыбнулся Джим. - Я гляжу, от клиентов отбоя нет? - Знал бы ты, насколько ты прав… Никогда бы не подумал, что найдется столько людей, не знающих, как провернуть свои грязные делишки. Я прямо поражен, - саркастично выдавил парень. - Не понимаю, почему ты вообще решил заниматься подобными вещами. Еще парочка банков, и мы можем отдыхать до скончания времен! - Это слишком скучно, Себ. Да, сейчас мои услуги стоят недорого, но начало положено. Вот увидишь, скоро мои клиенты будут перечислять на мой счет восьмизначные суммы и даже больше… - Прямо уж восьмизначные, - вновь рассмеялся Моран. - Можешь не верить, но так и будет… - тихо пробормотал Джим, почти в беспамятстве закрывая глаза и слегка прикусывая сосок Себа. - Эй! Только! Не в моем! Кресле! – возмущенно процедил парень, относя Мориарти на руках до кровати, как вдруг телефон вновь завопил на всю комнату, нарушая очень своеобразную, но все же идиллию. - Тпррр! Стой! – скомандовал Мориарти, поудобнее устраиваясь на руках у Морана. – Назад! Себ раздраженно фыркнул и, дойдя до кофейного столика, слегка наклонился, позволяя обнаглевшему в край брюнету дотянуться до мобильного. - Да? Ооо! Передумала? Почему? Хах, ну конечно я знаю, почему. Про сарказм никогда не слышала? – на несколько секунд в комнате воцарилась практически идеальная тишина, которую нарушал лишь едва слышный весьма нервный женский лепет, и с каждым ее словом лицо Джима все сильнее искривлялось в улыбке, больше похожей на хищный оскал. – А вот это уже другой разговор, дорогая… // так как сегодня я без своего верного плеера писала ( :С ), то выбираю по памяти первые пришедшие в голову, так что пусть будет Finger Eleven – Slow Chemical // Джон всю ночь проворочался. Уже в который раз мирный сон проходил мимо него, сменяясь непонятными кошмарами, в которых он видел неизменный силуэт в огне. Кем был этот высокий человек? Почему он ему снился? Каждое утро в течение вот уже почти года гриффиндорец задавался этим вопросом. Устойчивое ощущение того, что Джон забыл что-то очень важное, буквально жизненно необходимое, не покидало его ни на минуту. Последний год в Хогвартсе неумолимо подходил к концу, и пора бы уже было задуматься о будущей деятельности, ведь парень всегда хотел пойти работать в больницу Святого Мунго. Однако сейчас дальнейшие перспективы казались ему совсем туманными. Он уже не сильно и стремился стать врачевателем. Сейчас ему хотелось лишь вернуться домой. К отцу и сестре, которая решила разорвать свою связь с миром магии раз и навсегда, а потому пошла работать простой официанткой в мире маглов, спрятав палочку в завалах на чердаке. - Гарри, ты серьезно? – вспоминал их разговор Джон. – Ты правда решила вернуться? Серьезно? - Абсолютно, - уверенно произнесла девушка. – Я устала от того, что все чего-то от меня ждут! Раз уж я грязнокровка, то должна в их понимании из кожи вон лезть, раболепствовать, стелиться перед всеми! Я хочу просто жить для себя! Парень был в смятении. Кто-то уже говорил ему нечто подобное, и при этом так же сильно злился. Время остановилось для Джона Уотсона. В какой-то момент, уже достаточно давно, оно просто перестало для него существовать. Ничего не происходило. Грег окончил Хогвартс около восьми месяцев назад, и с тех пор гриффиндорец получил от него всего одно письмо, в котором тот писал, что неплохо устроился в новой съемной квартире и что дядя порекомендовал его к зачислению в ряды лондонской полиции. Тоже среди маглов. Удивительно, что нечистокровные и полукровки бегут обратно, не желая иметь с Министерством ничего общего. Насколько помнил Джон, и Гарри, и Грегори могли без труда попасть на работу туда, но оба наотрез отказались. Стало ли причиной отказа их происхождение, или же банально ностальгия взяла свое, гриффиндорец не знал, да, в общем-то, и не стремился узнать. Абсолютно беспочвенная, как ему казалось, депрессия снедала парня. Еще сравнительно недавно он участвовал в матчах по квиддичу, бегал за девчонками, а они – за ним, наслаждался жизнью, но теперь он откровенно скучал. Из команды он ушел еще в прошлом году, с противоположным полом дальше коротких несерьезных интрижек дело не заходило, а Джон и не жалел, потому что скучал совершенно не по этому. По чему? А черт его знает. - Так что же ты будешь делать, Джон Уотсон? – спросил он себя. Но внутренний Джон, обычно охочий до советов, предательски молчал. Парень спустился на первый этаж, и какая-то неведомая сила, словно давно забытая привычка, заставила его обернуться и посмотреть на пустую рамку. Джон медленно подошел и, проведя рукой по темно-серой раме, прочел надпись на табличке. «Мирабелла Планкетт», - гласила она, но самой девушки на портрете не было. Когда-то давно гриффиндорец уже задавался вопросом, почему картина пустует. Филч тогда рявкнул что-то про малолетних вандалов и скипидар и скрылся в подземельях. - Приятная была девушка, - вдруг услышал Джон. Это был портрет, висящий почти в трех метрах наверх от него. – Жаль, что картину испортили. Вы ее знали? - Что? – опомнился Уотсон. – Н-нет, не думаю… - И все же, вы первый, кто подошел к ее раме и поинтересовался, - задумчиво произнес седой мужчина, медитативно накручивая ус на палец. - Просто дежавю… - не понимая, зачем, ляпнул парень и вновь посмотрел на табличку, касаясь резных букв и обводя пальцами только что замеченный вензель SH. Что бы это значило? Что-то такое знакомое… Но нет, Джон не мог вспомнить, словно что-то не пускало его вглубь собственной же памяти. - Дежавю не возникает на пустом месте, - старец прекратил закручивать ус. – Если вам кажется, что что-то уже происходило, значит, оно имело место быть и раньше. Задумайтесь над этим.