Полетаем?

«Я не хочу жить.» - эта фраза изо дня в день мелькала в голове все чаще. Поначалу эти мысли я отгонял прочь, но затем моим сопротивлениям пришел конец. Я задумался о том, как судьба неравномерно распределила черно-белые полосы в моей жизни. Стерва. Возомнила о себе и создала черное полотно, но рисовала отнюдь не красками, а вязким дегтем, грязными кляксами. Просиживая в этих четырех стенах недели напролет, я перестал следить за днями этих недель и считать календарные числа. Сколько мне лет? Двадцать? Тридцать? Я не помню. Но по ощущениям уже перевалило за сотню. Не думаю, что смог бы убить себя сам, но попробовать стоило. Непослушное тело отказывалось двигаться с места. Медленно поднимая тяжелые веки, мой взгляд встретился с потолком. Белый, привычный. Ни что и никого я не видел так часто. В комнате стоял кумар. Под нависшей над полом рукой лежала не до конца допитая бутылка пива. Капли с ее горлышка медленно срывались в небольшую лужу. Я нашел в себе силы подняться. Но не нашел сил жить. На столе стояла еще одна недопитая бутылка, и я смело ее опустошил. Взяв с того же места сигареты, я закурил одну и побрел в сторону кухни. Достав очередную порцию алкоголя, я направился к выходу из этой насквозь пропитанной сигаретным дымом и прогнившей квартиры. Затем к пожарной лестнице, что вела на крышу многоэтажки. Ватные ноги незаметно для меня преодолевали ступени одну за одной, и вот я на верху. Ветер. Прохладный и даже показалось, что он был свеж. Вперемешку с выхлопами машин, но в этот вечер их содержание в нем казалось мизерным , поэтому он довольно приятно ощущался кожей. Но улыбнуться или выдать что-то подобное это меня не заставило. Набирая дым поглубже в легкие я запил его пивом и пошел на край. Сознание мутное. Тело шатает из стороны в сторону против моей воли. Шаги протяжные. Ступни почти не отрывались от поверхности. Кое-где по периметру крыши еще остался хилый ржавый поручень. Заторможенным движением я взялся за него и посмотрел вниз. Страх. Иного описания нет. В тот момент не было понятно страх это перед высотой или же страх перед смертью. –К черту… – пробормотал я и подался вперед. Лежа на диване с закрытыми глазами, картина смерти выглядит иначе. Без страха, с отчаянием в моих представлениях я шагал за грань и не думал, что в реальности это чувство боязни будет сильнее меня и что-то заставило покрепче обхватить пальцами металлический прут, и сделать небольшой шаг назад. Я услышал тихий смех раздавшийся позади меня. Я обернулся и увидел его. В трех метрах от меня, уютно рассевшись, он к тому времени уже успел отвести взгляд и теперь смотрел перед собой. «Что он тут забыл? Смеется? Вряд ли у двух людей на тридцать квадратных метров все может быть одинаково хреново». Подумав об этом, я заметил отсутствие сигареты меж моих пальцев. Вероятно, она упала на город вместо меня.