Эксперт

«Вам нужно оружие? Мы в библиотеке! Книги — лучшее оружие в мире! Здесь целый арсенал!» © Десятый доктор. Телесериал «Доктор Кто»

      Тонкие женские пальчики бережно скользили по корешкам книг, потрёпанных временем, по пути сметая частички пыли с полок. Девушка приподнялась на носочки и кончиками ноготков подтянула тонкую книжицу. Она задумчиво повертела книжку и со вздохом поставила на место. Мира снова внимательно осмотрела каждую буковку на обложке, ища глазами нечто, нужное только ей одной. Мира, а точнее Мирослава Лазарева, училась на последнем курсе юридического факультета, на кафедре судебной экспертизы и криминалистики. Девушке через несколько дней предстояла защита диплома, из-за этого она очень сильно переживала. Чтобы хоть немного себя успокоить, студентка, и к тому же будущий эксперт, решила отправиться в самое тихое и спокойное место — в библиотеку. Да, в этом месте ей всегда становилось спокойней. Эти пыльные полки, мёртвая тишина, прерываемая лишь шелестом страниц, неяркий свет, исходящий от старых ламп — всё это позволяло Мире дышать...       Что же ей выбрать? Какую книгу взять? Может, том по судебной экспертизе? Нет, это слишком скучно, да и в университете ей этого хватает. А может хим... Нет, стоп. Никакой химии в чистом виде, иначе и свихнуться недолго. Так, нужно что-нибудь лёгкое и простое... Стоп! А это что такое? Лазарева склонила голову набок и спустя минуту вытащила зажатую между двумя фолиантами по ядам коричневую потрёпанную книгу. Этой книжкой оказался толстый сборник рассказов Артура Конана Дойла «Приключение Шерлока Холмса и Доктора Ватсона». Странно, откуда эта книга взялась в отделе с учебной литературой? Неужели затерялась? «Случайностей не бывает», — эту фразу не раз повторял дед Миры, стоило ей допустить ошибку в своих рассуждениях. Но эта книга как раз то, что она искала. А может, стоит попробовать? Это куда легче, чем зубрить диплом и бояться того, что что-то пойдёт не так. Всё, решено. Девушка улыбнулась своей находчивости и быстрой походкой направилась к библиотекарю.       Невысокая женщина тридцатилетнего возраста с пучком каштановых волос на голове с улыбкой встретила Мирославу. Обычное, ничем непримечательное лицо, на котором выделялись лишь карие глаза с золотыми крапинками и вздёрнутый нос, выглядело приветливо и мило. На женщине был надет дорогой серый костюм, отлично сидевший на красивой фигуре, который никак не вязался с зарплатой библиотекаря. На воротнике пиджака поблёскивала золотая брошка в виде пера. Все десять лет, что Лазарева ходила в эту библиотеку, эта женщина не постарела ни на грамм. Это было, как минимум, странно. Но этого никто не замечал.       — Выбрала, Мирочка?       — Да, вот, — и девушка протянула книгу женщине. Та открыла первую страницу, выписала номер книги, затем вернула Мире.       — Посмотрела сериал и решила прочесть? — уточнила работница библиотеки.       Сериал? Сериал... А, тот самый, который по какому-то каналу целый день показывали. Он ещё называется вроде бы «Шерлок». После просмотра двух серий Лазарева не выдержала и выключила. Она никогда не любила такого рода сериалы, даже подруга не смогла убедить Мирославу посмотреть его.       — Нет, я не смотрю телевизор.       — Жаль, интересный сериал, поверь мне. Хотя, что я тебе рассказываю, сама увидишь, — на этих словах глаза женщины загадочно блеснули.       — Навряд ли...       — Приятного чтения, Мира. Но будь осторожней, — последнее было произнесено шёпотом.       Голова на мгновение взорвалась болью, было странное ощущение, словно чего-то не хватает. Запястье правой руки жгло так, что хотелось расчесать его в кровь. Девушка с трудом заставила себя не поддаваться странному желанию и ,потеряно взглянув на женщину, кивнула. Её слова будто утонули. Что она ей только что сказала? Странно, она сжала пальцы, тут же почувствовав корешок книги, за которой она вообще пришла сюда. Ей надо вернуться поскорее домой, не хватало ещё упасть в обморок от головокружения. Девушка дёрнула на себя дверную ручку и вышла на улицу. На мгновение яркий свет ослепил глаза, убирая любые намёки на головокружение и боль. Девушка зажмурилась, пытаясь прийти в себя, и открыла глаза. Через секунду шумную улицу огласил женский крик:       — Твою мать!

***

      В моей жизни было не так уж и много щекотливых ситуаций. Самая запоминающаяся, когда я решилась наладить свою личную жизнь. Я согласилась встретиться с парнем, о котором знала лишь по рассказам подруг. Итог: мой ухажёр оказался не таким простым. Этот парень с первых минут меня удивил. Он похвалил мою косметику и одежду, не задумываясь назвал их марки. Но это ещё можно было понять, а вот томный взгляд и лёгкое подражание женским движениям уже наводили на подозрения. На мужчин этот парень не заглядывался. Наоборот, всё свидание он активно обсуждал наших общих знакомых, а точнее их внешний вид, при этом через каждый пять минут поглядывал на своё отражение в бокале. Конечно, всё это можно списать на что угодно, но моё чутьё кричало мне: «Не твой типаж, подруга!». С этого свидания я сбежала под самым глупым предлогом.       Но то, что со мной случилось сейчас, не идёт ни в какое сравнение с прошлыми ситуациями. Выйти из обычной русской библиотеки и оказаться в самом центре Лондона. Это, по-вашему, нормально? Каким образом так получилось? Логическая цепочка заканчивалась возле двери библиотеки. Первые секунды я просто стояла, как вкопанная. Не могла даже пошевелиться. Лишь крепко прижимала к себе злосчастную книгу и глупо хлопала глазками. Обычные люди обходили меня стороной, стараясь не обращать на мою персону внимания. Повсюду звучала английская речь, которую я, к своему великому удивлению, понимала так же хорошо, как и русскую. Почему к удивлению? Да потому, что до этого момента я по-английски могла сказать от силы пять-семь фраз, и то не факт, что правильно. А тут всё было легко и понятно. Ещё одна странность отправляется в отдел «Странностей». Знаю, тавтология, но я в шоке... Вернувшись с небес на землю, я наконец-то осознала всю нелепость ситуации:       — Нарния чёртова! Блин-н, мне же диплом через три дня сдавать, — последнее вызвало во мне чуть ли не истерику.       От неё меня остановили две вещи: то, что всё вышеперечисленное я сказала на чистейшем английском, и то, что рядом остановился прохожий. Это был мужчина высокого роста. Хотя для меня все парни высокие, с моим-то метром шестьюдесятью. В его светлых волосах уже проглядывала проседь. У него были мягкие черты лица, слегка затронутые морщинками. Серые глаза взирали на меня с беспокойством, в них читалось истинное желание помочь. На мужчине была надета тонкая куртка, рубашка из хлопчатобумажной ткани и светлые брюки. Незнакомец держал в руке трость, но не опирался на неё, как будто забыл, что она у него есть.       — С вами всё в порядке? — голос прохожего был мягким, и в каждой фразе сквозило беспокойство.       Интересно, что у этого мужчины не так с ногой? Я снова окинула неизвестного взглядом. Незнакомец примерно тридцати-сорока лет, с выправкой военного: это видно по тому, как он держится. Но, судя по трости в руке, покинул службу. Возможно, из-за ранения, но рана явно не серьёзна, а трость... Скорее всего, боль в ноге психосоматическая. Психосоматическая? Стоп, где-то я уже это слышала. Но где? Кто-то так же говорил... На несколько секунд я выпала из реальности и отправилась копаться в недрах своей памяти, и в какой-то момент передо мной всплыла недалёкая картина прошлого. Я стояла на своей кухне с тарелкой чипсов в руках, моя лучшая подруга с нетерпением позвала меня из соседней комнаты. Я ответила ей и направилась в гостиную. Вика развалилась на моём диване и чуть ли не с упоением смотрела детективный сериал. Я кинула на экран мимолётный взгляд: темноволосый парень, применяя дедуктивный метод, рассказывал собеседнику о его жизни.       «— ... на трость вы не опираетесь, как будто вовсе про неё забыли, следовательно боль психосоматическая...»       Тогда мы с Викой поспорили, и подруга сгоряча поведала мне всё об этом сериале. Тем умным парнем оказался Шерлок Холмс, а второй Джон Ватсон...       Но, возвращаясь в реальность, до меня дошло самое необычное осознание в моей жизни. Незнакомец, стоящий передо мной — Джон Ватсон или Мартин Фриман. Одно из двух, но второй вариант мне нравится больше, так как это значит, что я не до конца спятила. Но чёрт! Судя по тому, как на меня смотрит мужчина, и то, что люди не бегут к мужчине с криками «дайте автограф», я всё-таки спятила. Ещё эта газета в кармане его куртки лишний раз мне доказала, что я сошла сума. Так как на газете чёрным по белому было написано: «2010 год, 14 марта». А я из лета 2014! Так что это полная зад...       Я запаниковала. Мне тяжело во всё это поверить, но, судя по всему, я в сериале. Или в параллельной реальности? Конечно, Мира, ты случайно попала сюда с помощью портала! Ты гений. Можно похлопать себе? Логичнее версии есть? Может быть, меня сбила машина, и я в коме, а это причуды моего больного воображения? Тогда почему всё такое реальное? Тут что-то не так… Женщина в библиотеке, имя которой… Почему я не могу вспомнить её имя, она же работает там десять лет. И за всё время у меня в голове ни разу не появилась мысль спросить, как её зовут. Это очень странно. Она мне что-то сказала перед тем, как я вышла. Голова на мгновение вновь взорвалась болью, но я смогла выудить последнюю фразу женщины: «Жаль, интересный сериал, поверь мне. Хотя, что я тебе рассказываю, сама увидишь...» Последние слова «сама увидишь». Неужели она меня сюда отправила, но как и, главное, зачем? Что я ей такого сделала? Книгу не вовремя сдала? Но это же не повод для такой подставы!       Чтобы это ни было, кома или реальность, но я в чужой стране, в другом времени, без документов, без связей, да, по сути, меня в этом мире не существует. И это надо как-то исправлять, только как? А если подумать... Всё же просто! Допустим, я потеряла память и ничего не помню, полиция будет искать пропавшую без вести девушку, но, не найдя меня, отправит в больницу, где я пробуду пару месяцев. Затем мне должны выдать документы и помочь. На всё про всё должно уйти, как минимум, полгода, если что-то пойдёт не по плану, придётся как-то выкручиваться. Определённо, я — гений! Значит первый пункт в моём списке — полицейский участок.       — Нет, — судя по наручным часам мужчины, мои рассуждения заняли не более трёх минут. Экстренные ситуации требуют экстренных мер. — Я... Я... ничего не помню, — дрожащим голосом пролепетала я. Во мне умирает великая актриса. А Вика говорила, что я играть не умею.       Незнакомец сочувственно на меня посмотрел. Мысленно что-то прикинув, он ответил:       — Не волнуйтесь, меня зовут Джон Ватсон, — выстрел прямо в цель! — Я постараюсь вам помочь, пойдёмте.       Джон взял меня под руку и повёл, как я надеюсь, в полицейский участок. Ох, Господи, я никогда не была верующая, но, пожалуйста, пусть моя афера выгорит, а то, чувствую, мне несладко придётся, если ничего не получится...