Любит. Не любит.

У меня сегодня годовщина свадьбы. И знаете что? Я сижу в баре напротив своего дома, ожидая Со, и через окна пытаюсь подглядеть, чем занимается моя жена. Много месяцев я говорю Маэве, что помогаю Морану разобраться с проблемами в семье. Это неправда. Проблемы у меня. И он помогает мне. Больше года я надоедаю ему своим нытьем и пытаюсь объяснить, что любовь такой волшебной девушки, как Эва, нельзя вернуть с помощью шоколада и цветов. Даже если это ее любимые ромашки. Я хорошо знаю мою жену. Если она остыла, то это - конец. Финиш. Прищуриваюсь. Вон моя Эви; стоит у подоконника, скрестив руки на груди. Сурово сжатые губы с ярко-красной помадой, прищуренные глаза с резкими, жирными стрелками. Ненавижу, когда она так красится, но в последнее время она красится только так. То ли мне назло, то ли хочет выглядеть взрослой. А я любил Эви-ребенка. Помню, когда я впервые увидел ее на сцене «Моцарта»… И потом, после года затишья, на премьере нового мюзикла… Но я готов был принять ее любой. Маленькой, смешливой, почти-взрослой, грустной, капризной… Любой. Я бы и такой принял и продолжал бы любить, с этими дурацкими стрелками и белыми от пудры щеками, если бы ей это было нужно. Но увы. Мое теплое солнце устало. Подзываю бармена. Немного коньяка. Но только немного. Нельзя напиваться, пока не подъедет Лоран. Маэва исчезает из поля зрения. Но я как наяву вижу: она подходит к туалетному столику, садится перед зеркалом и вынимает ромашку из вазы с букетом, который я принес ей сегодня утром. Он был прекрасен, как и она, когда я впервые взял его в руки. Белоснежные ровные лепестки, еще сохранившие капли росы листья… Ровно тридцать пять цветков, я считал. Сейчас они уже не такие красивые, наверное. Я делаю два больших глотка из стакана. Морщусь. Не люблю коньяк. Вообще не люблю алкоголь. Но с ним легче. Эви снова появляется в окне. В одной руке она держит стебелек «лысой» ромашки с желтой серединкой, в другой - телефон. Напряженно смотрит в экран, водя по нему тонким пальцем со свежим маникюром. Это плохой знак. Он мне не нравится. Хмурясь, я захожу на Фейсбук через планшет. Стакан падает на пол, сверкая в электрическом свете тонким стеклом и темными густыми каплями коньяка. Что ж, похоже, мы уже не вместе.