Рождественские истории

Здесь как-то подозрительно мало освещено для парка. Темно. А еще холодно. И уже 15 минут, как повалил снег. Густые, мокрые хлопья настырно лезут за ворот пальто, путаются в волосах, остриженных в, якобы модную, короткую стрижку. Да они даже за стекла очков пробираются. Оседают на ресницах, будто пытаясь ослепить. Но, если не брать в расчет, с каждой минутой усиливающуюся непогоду, здесь красиво. И пахнет так по-зимнему: легкой ледяной дымкой и хвоей. А еще почему-то — дорогим, чуть горьковатым парфюмом. Этот запах мне знаком до боли и легкой ломоты во всем теле. Хотя, возможно, так сейчас пахнет именно от меня. Я, кажется, уже пропитался им насквозь... Да чтоб тебя... Такими темпами я превращусь в сугроб. Где его черти носят?! Переминаясь с ноги на ногу, пытаюсь согреть замерзшие ладони в карманах, но пальцы откровенно отказываются меня слушаться. А ног я уже не чувствую. - Уми. Тихо раздается за спиной и я резко оборачиваюсь, но, подскальзываясь, едва не растягиваюсь на ровном месте. Упасть мне не дают чужие руки. - Осторожнее. Ты мог удариться. Он улыбается. Даже не видя его лица, я ощущаю это. - Ты где был? - игнорируя приступ заботы с его стороны, я отзываюсь вопросом, высвобождаясь из двусмысленных объятий, и выравниваюсь. Ютака растягивает губы в виноватой улыбке. Мне приходится снять мешающиеся сейчас очки, чтобы хоть как-то и что-то видеть. - Прости, я забыл важные бумаги в студии, пришлось вернуться. - Как ты еще голову нигде не забывал... - невольно вырывается у меня едкое и колкое замечание, но драммер лишь улыбается, светясь, как рождественская елка. - И что ты лыбишься? - У меня есть идея. Не успеваю даже моргнуть, как этот кролик на батарейках «Энерджайзер», схватив меня за руку, уже идет куда-то вперед, таща меня за собой, как воздушный шар на веревочке. От неожиданности выпускаю из рук дужку очков, теряя их где-то под ногами. Мне кажется, что я уже слышу похоронный хруст хрупкой пластиковой оправы. - Ютака, подожди! Я очки потерял! - но меня никто не услышал, ну, или не захотел слышать. - Дурак, - тихо хмыкаю в сторону, но руки из захвата не вырываю,хоть и могу спокойно освободиться, не нежная фиалка. - Цветок кактуса, - слышу я, едва он отпускает мою руку и позволяет поравняться с ним. - Что? - я явно то ли ослышался, то ли сошел с ума, ну, или как вариант, сбрендил Ютака. - Ты не фиалка. Ты — кактус. Ютака улыбается, а я от холода уже и не соображаю, сказал ли я про цветы вслух или же он читает мои мысли. А может, это был плод моего воображения. Мы садимся в его машину. Как всегда он за руль, тут же включая радио и на автомате ловя любимую станцию, я — рядом, на пассажирское. Тут же прикрываю глаза, зябко ежась. Вот мне теперь только простудиться не хватало... У нас через два дня фотосессия. Автомобиль мягко завелся и, тихо урча, плавно покатил со стоянки. - Аааааапчхи! - едва ли не подпрыгиваю вместе с сидением. Ютака смеряет меня обеспокоенным взглядом, поджимает губы и достает из бардачка упаковку бумажных платков. - Держи. Я лишь благодарно киваю в ответ, вцепившись в салфетки, как утопающий в спасательный круг. Оставшуюся дорогу мы ехали молча. Напряженную тишину нарушало лишь мое периодическое чихание с последующим тихим сопением в очередной чистый платок. Также молча Ютака дотащил меня до квартиры. Если честно, мне было все равно его или моей. Да пусть хоть на коврике в квартире Томо бросит, только бы в тепле. Хотя, я с радостью остался бы у Танабэ в машине. Там тепло и вкусно пахнет. С трудом ворочая почти не гнущимися пальцами, помогаю, хотя, наверное, скорее мешаю Ютаке расстегивать мое пальто. - Ты опять отдал растеряше свои перчатки? - он недовольно поджимает губы, беря мои ладони в свои. - Не мог же я отпустить Руи так. Он же замерзнет. - Мамаша чертова... Он злится. И в первую очередь на самого себя. За то, что заставил меня ждать та долго на холоде, за то, что я по собственной же дурости остался в очередной раз без перчаток и за то, что, кажется, все-таки простыл. Снова чихаю. Ютака, спохватившись, помогает стянуть обувь с озябших ног, одевает на меня тапки и ведет на кухню, где тут же принимается греметь какими-то банками. Здесь так уютно. Вроде бы холостяцкая берлога, такая же, как и моя, но, если в моей квартире царит хаос из разбросанных всюду вещей, недошитых костюмов, кусков и рулонов ткани и стоящих то тут, то там гитар, здесь всегда светло, уютно и безумно вкусно пахнет. Сейчас к ароматам дома добавился ощутимый запах крепкого кофе. Перед моим носом почти сразу же возникает большая черная чашка, наполненная горячим напитком. Ютака ставит на стол еще одну кружку и достает из бара дорогой коньяк. Открыв бутылку, он щедро добавляет его в кофе нам обоим. Причем для гостя в моем лице он его и вовсе не жалеет. И я даже не протестую. Так запах становится как-то ярче, обретая странные, слегка угловатые формы. Аромат колючий, немного похожий на пузырьки шампанского в бокале, но вместе с тем он стал немного более полным. Но все же чего-то не хватает. - Юта... - он поднимает голову, отвлекаясь от своей чашки, и внимательно смотрит на меня, - У тебя есть... Корица? Я не знаю, почему попросил именно ее. Просто брякнул первое, что пришло в голову. Ютака пару секунд смотрел на меня, затем все же кивнул. Найдя на полке банку со специей, он протянул ее мне. - Может, тебе еще молотый чили дать? - кажется, на полном серьезе спрашивает он. Чуть подумав, киваю. А чем черт не шутит? Ведь он всегда разбирался в кофе значительно лучше меня. Засыпаю в чашку корицу. Совершенно не глядя и не следя за пропорциями. Ютака молча наблюдает за всеми этими манипуляциями, держа в руке банку жгучего перца. А затем — не выдерживает и забирает кружку у меня из рук и безжалостно выливает напиток прямо в раковину. Не издав ни звука, он варит для меня новый кофе, также вливает приличную дозу крепкого алкоголя и, словно алхимик, орудуя чайной ложкой, отмеряет нужное количество специй. Наконец-то все готово и моя чашка возвращается на место. Осторожно тяну носом воздух, понимая, что тот уже начал подводить меня. И все же я улавливаю этот аромат. Да, именно его я всегда чувствую в этой квартире. - Юта. Он улыбается и подходит ко мне, заставляя немного приподнять голову. - Да, Уми. Кладу руку ему на плечо, а затем зарываю пальцы в длинные осветленные волосы, не сводя взгляда с его лица. Он тоже смотрит. Словно удав на кролика. Его взгляд манит, завораживает и немного пугает одновременно. Он... Не совсем тот, за кого себя выдает. - Корица. - тихо, почти беззвучно шепчут его губы. - Что? -смаргиваю пелену, пытаясь сфокусировать ослабленное зрение. - Ты. Не кактус. Ты — корица. - Тогда... Ты — жгучий перец. Наконец-то на его губах мелькает улыбка. Та, что появляется после изнурительных выступлений, когда он, вымотанный практически до придела, не обращая внимания на потекший грим, закуривает, затягиваясь так крепко, как это позволяют легкие, и звонит мне, чтобы сообщить о том, что в очередной раз умер и возродился вновь. - Перец? - переспрашивает немного заторможенно, чуть потягивая это слово, будто бы липкую конфету. Киваю. А затем поднимаю чашку к лицу и отпиваю. Горло словно опалило, но кашель так и застрял в гортани, когда я увидел, что Ютака наклонился так близко, что его губы едва не соприкасаются с краем чашки. И я наклоняю ее в его сторону, чтобы увидеть внезапно появившуюся, совершенно больную фантазию, воочию. И он делает это. Глядя мне в глаза, он делает глоток кофе из моей чашки. И мне срывает тормоза. Отставив уже не нужную емкость, я порывисто притягиваю его к себе, от чего Юте приходится опереться рукой о стену, и целую. Перец... Обжигающий сильнее температуры горячей жидкости. Жалящий губы и нёбо... И корица. Терпкая и пряная. Едва найдя в себе силы, отрываюсь от его рта, облизывая собственные губы. - Кажется, я переборщил с перцем... - Нет. Его как раз столько, сколько нужно. Ютака тихо смеется. - Допивай, Уми. Если ты заболеешь, я всего тебя натру перцем. Он отстраняется, а я уже сам не могу сдержать улыбку. Странное смешение ароматов. Эта квартира — самое странное место, в котором я когда-либо бывал. Но это единственное место, в которое я хочу возвращаться снова и снова. И только сейчас я вспоминаю... - Ты мне очки должен. - Хорошо. Пей кофе, кои.