color trip

Marilyn Manson – Eat Me, Drink Me Каждую субботу, когда стрелка часов касается семи, он выходит из душной (как ему кажется) квартиры и делает 1686 (иногда чисто достигает и 1700, но ему круглые числа не по душе)шагов. В его кармане плеер с наполнением порядка тысячи треков, но он стремительно мнет шагами улицы и переулки в тишине. Это уже слишком привычно- разрушать уличную меланхолию и ее особый, слегка гнетущий мотив лишь уверенными ударами подошв о землю. Это уже почти как пить горячий кофе с утра и на ночь, заставляя его сладкой пленкой оседать на языке и стенках желудка. Так же, как засыпать исключительно до 12. Слишком подкожно и внутреорганизменно. В его рюкзаке несколько ручек с цветными стержнями, блокнот, идеально выточенный карандаш и книга, рандомно взятая с полки. Иногда в его руках сумка вместо рюкзака, иногда плеер лежит внутри, вместе с карандашом, ручками… Но по сути каждая суббота - отточенный ритуал с редкими, легкими переменами на твердость карандаша или фирму брюк. 1686 шагов и он у скалистого берега и гладкой водяной толщи. *** Есть люди, буквально влюбленные в задние сидения автомобилей, в автобусы, маршрутки, трамваи, электрички. Движение - вечный поток, в который либо вливаешься, либо растворяешься в нем без остатка. Сидя на мягком кресле или стоя у поручня, ловишь каждый звук, шум, шорох или какую-то случайную строчку из очередного трека и полностью опустошаешь тело, отпуская все наполнение, что обычно зовут душой, и все тягуче-туманные мысли. Растекаешься...Распыляешься аэрозолем по стеклу… Есть те, кто любит наматывать круги быстрыми или медленными шагами, петлять по площадям, мостам, улицам, переулкам…От места до места тоже исключительно на своих двоих. Потому что воздух отрезвляет. Врываясь через поры, стремится к мозгу, заставляя его проецировать новые мысли, картинки, идеи… А иногда и просто сливает тело с ветряным дыханием, рыхлым асфальтом и бескрайним небом, оставляя лишь фантомную душу ощущать и чувствовать. Но есть и такие, кому плевать, на транспорте или пешком. Те, кому уже просто дики собственные размышления и смазливые мысли. Просто стены своей же квартиры сдавливают тело, подобно тискам застройщика. Просто в комнате слишком уж спокойно , слишком уж нагнетающе. И плевать какой воздух, плевать на кресла, поручни, небо, мосты, дороги, трассы… Все что угодно, лишь бы не чертовы четыре стены, что разрушают похлеще ударов молотка. Целый день он марает дороги подошвами черных берцев, проезжает несколько трамвайных остановок и станций на метро. А потом все ходит, ходит, ходит… Забывая, где был и где не был, и,смешивая в единое серое пятно весь уже почти оконченный день. А в ушах голос, мэрлиновский, хриплый, вязкий полупоет, полушепчет: « This is only game». Он приходит к воде уже четвертую или пятую субботу ( А важно ли вообще помнить как, когда и для чего?) . В этот раз около восьми вечера. Там все также сидит парень с выжженными сухими волосами и все также марает бумагу, периодически залипая куда-то вдаль. И отчего-то именно ему хочется шепнуть приевшееся: «Eat me,Drink me» и посмотреть, что будет. Блондин, заметив на себе взгляд, оборачивается, смотря как-то слишком сухо, слегка с недоверием. Другой парень достает из кармана пакет с колесами и демонстративно кладет одну в рот. -Чувак, ну почему ты всегда делаешь это здесь?- на выдохе, закатывая глаза… А парень смеется. Ведь блондин первый раз подал голос за эти четыре или, может, пять недель...