Глава 6. Зарисовка.
22 ноября 2015 г. в 18:32
В ночь со среды на четверг пошел снег.
Я стояла на колокольне одного из соборов и смотрела на город. Пальцы, сжимавшие карандаш, уже окоченели, лист бумаги начал коробиться, и всё же ничего не выходило. На моем рисунке каждый дом был похож на кастрюльку, накрытую белой пушистой крышечкой, хотя на деле все выглядело так, будто бы кто-то просыпал соль; целую пачку крупной морской соли на маленький макет игрушечного города.
Разочаровавшись в себе и в своем мастерстве, я скомкала эскиз, заткнула карандашом волосы и отправилась в обратный путь — восемьдесят семь (горе-архитектор) ступенек вниз, пара фунтов сторожу за то, что пустил меня, толкнуть тяжелую дверь и выйти на морозный воздух... На мостовой слякоть, но чуть в сторонке, возле самого края тротуара, спокойно можно промочить свои не первой свежести ботинки. Снег хрустит под ногами, прямо как соль, и на секунду я задумалась, что, возможно, мир и вправду макет, и нашими жизнями кто-то играет, так же, как когда-то я играла в бумажных куколок. Как ни странно, эта мысль ничуточки не расстроила меня, а скорее наоборот. Наверное, потому что в таком случае я никак не ответственна за свою судьбу, и от меня ничего не зависит. Это удобно.
Дойдя до дома, я уселась на лавочку в соседнем дворе и, подняв лицо к небу, снова задумалась: куда я качусь? что ждет меня в жизни? Ну и конечно, вопрос, не оставлявший меня ни на минуту... Но тут я опомнилась и еще раз взглянула в небо; взглянула не затуманенными глазами безумца-мечтателя, а глазами художника, живописца, человека, привыкшего к работать с красками, и не заметила на нем ни единой погрешности, ни единого пятна или лишнего мазка. Ничего. Только яркая синева и темно серый угол дома. А еще что-то белое. Внизу.