Увидимся ночью.

Вокруг всё такое странное. Не такое, как я привык видеть. Всё... Светлое? Действительно очень светло. Что происходит со мной? Где я? - Заставляешь себя ждать, Марк, - раздаётся голос за моей спиной. Не просто холодный голос, он ледяной. Кажется, что даже воздух вокруг стал прохладнее. Я не знаю, что ответить. Как зачарованный смотрю вперед. Вокруг всё белое. Именно таким я представлял себе белый цвет. Чистый, идеальный. Что может быть прекраснее него? Или я ошибаюсь? В конце концов, я могу полагаться только на свою интуицию и чувства. - Это белый цвет? - указываю пальцем на стену, не смея обернуться. - Белый, - с явной насмешкой отвечает мне незнакомец. - Ты думаешь, что я позвал тебя стены разглядывать? - А ты звал меня? - Какой идиотский вопрос. - Каждую ночь. Что, черт возьми, происходит? Я резко оборачиваюсь и тело парализует от шока. Какого черта? Почему? Почему я вижу его? Не смею закрыть глаза. Меня пугает всё это, руки дрожат. Прямо передо мной парень. Я не могу описать его. Путаюсь в цветах, ощущениях и мыслях. Мне нужно его потрогать. Потрогать так, как в детстве мать заставляла меня трогать людей, чтобы я мог различать их черты лица. Мне, наверное, просто не хватит слов, чтобы описать обладателя этого холодного голоса. Кажется, что от всей его натуры веет холодом. Холодная внешность. - Если будешь стоять с открытым ртом, то мухи залетят, - недовольно бросает парень. - Почему? - вопрос вырывается сам собой. - Ты разве не рад? Рад ли я? Боже, да я счастлив. Сколько ночей я воображал, что проснусь утром, открою глаза, и... И смогу увидеть. Не просто услышать или почувствовать, а увидеть. - Я умер? - Вопрос снова вырывается сам по себе, даже не успеваю я подумать. - Мертвец здесь только один, - лицо парня озаряет загадочная улыбка. - Но если тебе хочется думать, что ты умер, то можешь считать, что ты уже в аду. Добро пожаловать, дорогой. Он думает, что это смешно? Что ещё за шутки? Какого черта он так самодовольно улыбается? Так хочется вмазать по его радостному лицу. И я не могу понять из-за чего я так разозлился. - Меня зовут Глеб, если вдруг интересно, - подаёт голос парень. - Ты что-то не особо разговорчив. Ах, а я так надеялся на интересного собеседника... Впрочем, не волнуйся, мы проведём вместе не одну чудесную ночь. И мой новый знакомый смеётся. Смех... Будто кто-то ломает сосульки, честное слово. - Не хмурься, Марк. Тебе не идёт. Я молчу и решительно делаю шаг вперед, протягивая руку к его лицу. Но не касаюсь, а замираю. Моё внимания приковывает к тому, что я вижу. Длинные пальцы, худое запястье. А кожа почти такая же белая, как и эта комната. Теперь я понял, почему Вика называет меня Снежным Принцем. Хочу коснуться лица Глеба и делаю это. Провожу пальцем по тонких губам и острым скулам. Кожа гладкая, холодная. Я почему-то знал, что он будет холодным. Как снег, который я тоже люблю трогать. Только Глеб не тает от моих прикосновений, он всё еще тут. И он явно не доволен тем, что я так нагло лапаю его. Ничего, пусть потерпит. Остальные же терпят. - Наигрался, м? - Парень недовольно хмурит брови. Я улыбаюсь. Почему я так счастлив? Ничего не могу с собой поделать. Странные и незнакомые мне ранее чувства заполняют меня всего. Ещё чуть-чуть, и я просто лопну от переизбытка всего. Но меня это вовсе не пугает, я только сильнее улыбаюсь от этой мысли. Никогда себя так спокойно не чувствовал. Хотя, может, в детстве бывали такие моменты. Но, вообще, очень сомневаюсь. Сейчас меня меньше всего интересует прошлое. - Наигрался, - послушно опускаю руки. - А где мы? - Я уж подумал, что тебя ничего в этой жизни не интересует. Мы у меня дома. Чистенько тут, правда? Эта белая комната - его дом? Я едва различаю, где стены переходят в потолок. Не комната, а стерильная коробка. Хотя я и сам жил в чёрной коробке до этого дня. - Тебе пора вставать. Увидимся ночью, - говорит Глеб и исчезает. А вместе с Глебом исчезает и комната. Остались только двое. Я и моя темнота. *** Молоко всё еще разливается у моих ног, а я не могу двинуться с места. Сердце бешено колотится, а руки дрожат. Слышу звук открывающейся двери и знакомые шаги мамы. У нее они особенные. Всегда тихие и мягкие, легко узнаваемые. - Какой же ты растяпа, - усталый вздох вырывает у неё из груди. - Прости. Мам, я.. - хочу быстрее ей рассказать, что я видел во сне. Рассказать, что я просто видел. Видел, видел, видел. - Помолчи немного, я устала. Иди в комнату, а я приберу здесь. И я молча ухожу. Маленькая ошибка для своей собственной мамы молча удалилась в комнату. Если бы я только смог так же удалиться из её жизни и не приносить больше проблем. Но увы, мне некуда идти.