Я не поэт, но пытаюсь им стать

В далекой, холодной и горной стране На снегом покрытых вершинах Живет одинокий простой человек Вдали от цивильного мира. Его никогда не смогли бы понять, А все потому, что он был не такой, Он был рожден, чтобы мечтать, И чтобы идти за своею мечтой. А люди те верили лишь в жизнь и смерть, Да что там, не верили же ни во что! И лишь на Мечтателя странно смотреть, Презренно и с жалостью, знали одно: "Спускайся, давай же, бездельник с небес, Ты жизнь только зря проведешь. Ты все как ребенок, как маленький бес, Зачем же вообще ты живешь?" "Живу я, чтоб вам этот мир показать: Вы видите, море блестит синевой? Вы видите, как корабли на закат уходят за тихой волной? Как солнце сияет в пустыне сухой, А в вечных снегах просыпается жизнь. И как улыбается миру слепой, Но хоть он не видит улыбки моей, я все же ему улыбнусь. Не надо бояться творить чудеса, Живите каждый день, как первый. Стремитесь птицей в небеса, Оставьте этот город серый!" Мечтателя никто не понял: Тем людям было не до чуда. Любви и счастья все достойны, Но всем найдутся в мире судьи. Мечтатель — тоже человек, Терпение у него кончалось... Ведь если ты так не похож на всех — Лишь выживать тебе осталось.